— Игорь Дмитриевич, — твердо сказала я. — Вы вызвали полицию?
— Не будет никакой полиции, — тихо сказал Сапсанов.
— Почему?
— Потому что они только этого и ждут.
Я молча следила за хозяином дома. Он не находил себе места.
— Послушайте, — Сапсанов выдвинул ящик стола, достал пачку сигарет, прикурил одну. — Я признателен вам, правда. Но больше в ваших услугах не нуждаюсь.
Это было довольно неожиданно.
Остановившись около окна, Сапсанов затянулся, и фиг его знает, какие картины проносились у него в голове.
— Дочери был нужен телохранитель, но вышло так, что на данный момент вы бесполезны, — добавил он.
Если бы похитили тетю Милу, то я бы не стояла у окна в ожидании.
— Но вышло так, что тут только я, — подала я голос. — Вы наняли меня работать телохранителем собственной дочери. Могу я чем-то помочь? — меня удивляло бездействие Сапсанова. Хотя откуда мне знать? Он мог уже принять какие-то свои меры. Но, блин, у него дочь похитили, а он стоит и курит! Курит и… держит себя в руках. Человек-скала.
— Хотите помочь? — посмотрел он на меня. — Бога ради, действуйте.
— Скажите, Игорь Дмитриевич, а у вас есть какие-то мысли или догадки?
— Нет, — отрезал он.
— Понимаете, — быстро заговорила я, боясь разозлить его, — сначала голова варит, а потом глаз замыливается. Сейчас у вас состояние первое. До второго пройдет какое-то время. И тогда момент уже будет упущен. Но сейчас, Игорь Дмитриевич, вы в состоянии номер один — «башка варит». Это значит, что вы способны думать в правильном направлении, и даже если ошибетесь, то все равно смысловое зерно в этом будет найдено, посажено и даже даст ростки, — а все потому, что память работает избирательно. И работает на вас. Вот пример: вы прикоснулись пальцем к подошве горячего утюга. Вы же отдернете руку? Это импульс, но он подсказывает верный путь. Так же и с памятью. Вспомните все, что вас волновало в последнее время в отношении дочери. И вы за что-то уцепитесь, где-то задержитесь. Увидите все так, как нужно, а если повезет, то поймаете истину и распутаете клубок.
Выдав этот спич, я в ожидании уставилась на Сапсанова. Он молчал. Да ладно, неужели я не смогла донести до него основную мысль?
— Распутаю истину и поймаю клубок… — задумчиво пробормотал Сапсанов. — А вы знаете, я попробую…
Я выдохнула с облегчением. Сумбурно я выражаюсь порой, конечно, но вот ведь понял человек все так, как надо.
— Но нельзя упускать время, — напомнила я. — Это надо делать сейчас, немедленно. Невзирая ни на что.
— А?.. Что делать? — словно очнулся Сапсанов.
Я взяла в руку сумку и пошла к выходу.
— Вы разрешили осмотреться, — напомнила я. — Тогда я начну. А вы пока обратитесь в полицию. Пока не поздно. От всей души советую. Или это сделать мне?
— Нет, — дернулся Игорь Дмитриевич. — Идите. Я сам.
Выйдя из кабинета, я оказалась в коридоре, стены которого были увешаны тарелочками с какой-то цветочной мазней. По пути сюда я этого не заметила. И ни одной души вокруг.
Первая же дверь, в которую я толкнулась после вежливого стука, оказалась той самой, за которой я очень хотела бы оказаться в первую очередь. Двуспальная кровать с пушистым покрывалом, разбросанные тетради на небольшом письменном столе. Над столом висела фотография. Блондинка с удлиненным лицом обнимала за плечи девочку лет пяти. На кончиках носов у обеих было что-то голубое, и я поняла, рассмотрев фото поближе, что это мороженое, которым они украсили себя на отдыхе.
Взгляд выцепил светло-коричневый край плюшевой обложки, видневшейся из-под постельного покрывала. Как будто кто-то впопыхах засунул книгу в кровать. Неужели тот самый дневник, о котором говорил Сапсанов?
Я вытянула книгу из-под покрывала и расправила на нем складки. Вот так. Ничего я здесь не видела, ничего не брала.
Встав лицом к окну, я раскрыла книгу. Эх, не ошибся отец, он прекрасно знает, чем живет его дочь. Это действительно был дневник. Только хроники событий там не было, кроме дат. Ксения все запечатлевала в виде изображений, а не словарных форм. Никаких «Славик — няшка, а я жить без него не хочу» я не увидела. Были наклейки какие-то, сорванные со стен остановок стикеры, обведенные черным маркером английские фразочки. И тут же — умело прорисованные черной гелевой ручкой человеческие лица с правильно наложенными тенями, грустью или искрами радости во взглядах, солнечными бликами в зрачках. Не однотипность, не толпа. Если эти рисунки сделала Ксения, то знал ли ее отец о том, что его дочь прекрасно владеет не только английским?