— Одежда, телефон. Всё в соседнем помещении. Паспорта нет. Было ещё какое-то кольцо, возможно артефакт. Трогать не стали. А то получится как с цепочкой того некроманта, ну нахер. Я после того случая боевой магии научился, теперь каждому вставшему трупу буду голову резать.
НУ ТЫ МОЛОДЕЦ, КОНЕЧНО.
— Нда…, - заведующий, судя по звукам, почесал лысую наждачную голову, - Интересно. Ну, тогда с последнего и начнём – что-то он меня смущает. Не нравится он мне.
— А по-моему ничё…
— Михаил, не начинайте.
Послышались шаги, открытая дверь и…
Меня повезли.
«Ой. Ой-ой-ой», - у меня аж пот побежал снизу-вверх, - «Ух мля-я-я, ух как плохо-то…»
Знаете, стресс хорошо подстёгивает соображалку.
Твою мать, ну почему до меня сразу не допёрло?! Что у меня не то что головы не должно быть, а вообще тела! Что ракета была реальной! Что летела она охренеть как быстро!
Тут же и про разговор с совестью вспоминается. С учётом произошедшего – вполне логичный. Ну знаете, жизнь перед глазами, всё такое.
Выводы здесь просты.
Я умер. Реально умер. Насмерть. Но моя душа/сознание/хер знает/нужное подчеркнуть, улетела не в ад, а… в морг. В другое мёртвое тело.
«Твою мать, меня ещё и резать заживо везут! И какая нахрен магия? Некроманты? Я что, в другом мире?»
Так, ладно. Спокойно. Вдо-о-ох. Вы-ы-ыдох. Зря я что ли йогу практиковал две недели? Да, ходил я туда ради прекрасных дам за тридцать, но практиковал же.
Нерешаемых проблем нет. Да, ситуация выглядит как феноменальный ахер, но я буду последним неудачником, если запаникую СЕЙЧАС. Куда уж мне. Я армию свою собирал под носом ООН! Так что проснуться в морге? В другом мире? Пф. Всего-лишь понедельник.
«Так. Что делаем?»
Пошевелюсь – вскроют заживо.
Не пошевелюсь – вскроют заживо.
Мда-а. Выбор, конечно, так себе. Нет, такого мне не надо. Лучшее, что сейчас можно сделать – выждать момент и сбежать. Да, точно! Как минимум, они должны подготовиться к вскрытию в другом помещении!
Что ещё? А, точно! Врач сказал про кладовую с вещами, и телефоном. А мир, походу, современный – значит и смартфон я разблокирую по лицу или отпечатку. Так я добуду первичную информацию. Да и одежду зомби носить не станет, так что ещё и алиби!
Есть! Кусочки сложились.
Я должен выждать момент и сбежать в кладовую с вещами. Там телефон и одежда.
«У-у-ух. Ну, к чему-то пришли», - я едва-едва не вздохнул полной грудью.
Всё это время я запоминал сколько и куда мы едем. В целом, путь был недолгий. Из интересного – по дороге встретился шепелявый мужик, который спросил: «Чё, уже работаете, да?», и ушёл в сторону морга.
Через пару минут мы приехали. Каталка остановилась.
Холодно чёто здесь у вас. И пахнет ещё так… МЕДИЦИНСКИМИ ИНСТРУМЕНТАМИ.
— Чем будем работать? Может скальпелем? – спросил один, - Он хорошо режет.
— Это наверняка. Но если придётся грудную резать, то можно…
*ВЖ-Ж-Ж-Ж*, - раздалось жужжание
— Новой пилой!
— Да-а-а, она хорошо кромсает. Наверочку.
…
За что мне это всё?..
— Ладно, перекур пять минут, подготовка и начинаем.
Послышался звук хлопнувшей двери, и воцарилась тишина. Есть! ЕСТЬ! Как и предполагал!
Так, всё. Приступаем.
Я открываю один глаз и осматриваюсь. Да, кабинет похож на операционную, но без сложной техники. Вон та прикольная пила. Вон скальпель. Над головой синие лампы, всё вокруг стерильно.
И пусто. Без людей.
Я аккуратно и бесшумно поднимаюсь. Осматриваю руки.
Внатуре шрамы на запястьях. Некоторые свежие. Сразу же вывод, что это не моё тело. Я-то, будучи миротворцем ООН, был загорелым и атлетичным. Да и суицид – не про меня. Чтобы я, да решил так позорно уйти из жизни? Пха! Не для того родители такую конфетку растили.
А ещё замечаю, что на левом указательном пальце след от долгого ношения кольца. Полагаю, именно оно в кладовой лежать и будет.
Ставлю стопы на пол. Холодно. А я ещё и голенький, вообще скоро окоченею.
Напрягаю ноги, встаю и…
В глазах потемнело.
— Ух, мля!.., - опираюсь о кушетку.
Твою ма-а-ать, да я даже встать нормально не могу! Дела плохи. Не, я понимаю, двадцать лет, пора на пенсию, но какого хрена даже подняться для меня проблема?!
Ну, вроде отпустило.
Я распрямился и выдохнул. На цыпочках подбежал к двери. Выглянул. В коридоре никого.
Ну… с богом!
А, не, возьму-ка скальпель. Я, конечно, терпеть не могу насилие, но лучше перестрахуюсь.
Вот теперь выбегаю.
До морга действительно было недалеко. Пару метров прямо, пару поворотиков, хоп-хоп, туды-сюды, и я пришёл. Рядом, буквально в паре шагов, была и другая дверь с табличкой: «Кладовая».