– Наверное, не успел… – теперь Ваня еще более старательно затягивал тесемки папки. Врать он не умел. И не надо. Еще научится. Все впереди.
– Ты веришь, тому, что здесь написано?
Ваня не ответил. Он только пожал одним плечом, глядя при этом в сторону. И он крепко держал папку обеими руками, словно у него кто-то хотел ее отнять, а он не желал отдавать.
– Видишь ли, твой отец был человек увлекающийся… – мягко сказал Станислав. – Он был идеалист и даже – мистик. Сам-то он считал себя крутым прагматиком, и всячески это подчеркивал, но это было не так. Совсем не так. Он Гумилева любил. Николай Степановича. Любил читать «Капитанов», вслух, с выражением… У него глаза загорались, и голос садился от внутреннего восторга, когда он выговаривал: «Но в мире есть иные области, луной мучительной томимы. Для высшей силы, высшей доблести они вовек недостижимы…» Он читал тебе «Капитанов»?
– Да. И «Старый бродяга в Аддис-Абебе…» читал. И «Шестое чувство»…
– Он был очень доверчив. Он выбирал человека, которому хотел верить, и верил ему уже бесконтрольно и до конца.
– Зачем вы мне это говорите?
– Я не хочу, чтобы ты верил каждому слову в записках твоего отца.
– А я и не верю. Каждому слову.
– Правильно. Правильно поступаешь.
Но он, конечно, верил. Каждому слову. Что ж, это было только естественно. И это могло оказаться даже полезным.
– Как погиб отец, ты знаешь? – спросил Станислав.
– Да.
– Это был несчастный случай, как ты полагаешь?
Ваня впервые поглядел ему прямо в глаза.
– Я думал, ВЫ мне скажете, что это было.
– Несчастный случай, – сказал Станислав решительно.
Если человек отправляется по грибы на Карельский, на озы реки Волчьей, и пропадает там, и через неделю его находят под обрывом, в кроне сосны, где он висит, застряв головой в развилке самой мощной ветви этой кроны… Сорвался с края обрыва, провалился сквозь крону и насадил себя на эту развилку «зебрами» своими с такой силой, что только чудом не лопнула у него от удара шея… Конечно, несчастный случай. ПЕРВЫЙ РАЗ В ЖИЗНИ пошел человек по грибы, и с таким вот результатом. Случай. Разумеется. Несчастный.
– Ты помнишь, кого отец назвал… в самом начале рукописи, помнишь?
– Да. Александр Гуриков. Сергей Жукованов. Марлен Косоручкин.
– Правильно. Так вот названные лица в органах не работают. Я проверял специально, нет там таких… – Станислав сделал паузу. – Уже давно нет. Несколько лет. А этого… Жукованова… уже и в живых нет. Совсем.
Ваня ничего на это не возразил, только губами шевельнул беззвучно. Однако, у него явно была своя точка зрения по этому поводу.
– Ну ладно, – сказал Станислав. – У тебя, кажется, была просьба ко мне?
– Да. Я хочу работать у вас.
– Вот как? И что ты умеешь?
Снова пожатие плеча – неопределенное и почти застенчивое. Но и вызывающее одновременно.
– Убивать.
Станислав позволил себе тихонько присвистнуть.
– И где ты этому научился?
– Нигде. На улице.
– На улице ничему хорошему не научишься, – сказал Станислав.
(Он вдруг вспомнил маму – она стояла с мокрой тряпкой в руке – мыла пол – и не пускала его во двор. Он сказал какую-то дерзость в ответ на эти ее слова, она хлестнула его тряпкой по лицу и проговорила тихо: «Иди. Ничтожество.» Он пошел и до темноты торчал с огольцами в вонючем тоннеле дворовой арки, но почему-то не было больше никакого удовольствия в этом торчании. Что-то с ним произошло. Что-то изменилось решающе. Стало не интересно. Улица перестала привлекать его… Он переменил друзей и вместе с ними – систему ценностей. Он перестал курить и стал читать… Слова оказывают на нас действие непредвиденное и непредсказуемое. Как и книги, впрочем…)
– Прости, что ты сказал? – переспросил он.
– Я сказал, что я и не говорю, что это хорошо. Вы спросили, что я умею, я – ответил.
– Да. Понимаю. Однако, я замечаю, что ты по-прежнему невысокого обо мне мнения. Почему ты, собственно, решил, что мне понадобится умелый убийца?
– Не знаю.
– Мне не нужны умелые убийцы. Я ведь сам – умелый убийца. Не так ли?
Ваня не ответил. Он кусал себе нижнюю губу и был пунцово-красен. Странный мальчик. Похоже, у него – здоровенная дырка в душе. И не заживает. Не рубцуется даже. Некроз души. Это мы понимаем…
– Я совсем не невысокого о вас мнения, – сказал Ваня. – Это все было когда-то. Давно. Все с тех пор переменилось. Я же вижу…
– Ладно, – сказал Станислав. – Убедил. Я приму тебя на работу. Но при одном условии. Ты отдашь мне недостающие страницы записок…
– У меня их нет…
– Причем – все. И те, что в самом конце, и те, которых не хватает в середине.
– Нет у меня ничего… – Теперь он побледнел, даже губы стали у него серо-голубыми, и только два пунцовых пятна остались на лице, почему-то – на лбу.
– Я все понимаю, – сказал Станислав. – Отец наверняка там тебе пишет, в самом конце, в постскриптуме: не показывай этих записок ЕМУ, незачем ему знать, что тебе о нем известно, а что нет. Но ты рассудил по-своему. Тебе показалось правильным, чтобы я знал, какие интересные вещи известны тебе про меня… Но тут есть два обстоятельства.
Он замолчал и принялся раскуривать новую сигару. Ваня ждал. Естественно. А что ему еще оставалось делать? Встать и гордо уйти? Нет, это было исключено. Этого он позволить себе не мог.
– Первое, – сказал Станислав, затягиваясь. – Три четверти того, что твой отец пишет про меня – не есть правда. Это не факты, это – артефакты. Знаешь, что такое артефакт? Кое-что придумал он сам – у него была богатая фантазия, он восхищал меня своей фантазией, честное слово… Кое-что подкинул ему я, развлекаясь. Например, он пишет там, что к старости я увлекся мальчиками… Пишет, пишет, не возражай мне! Обязательно пишет. Он мне этих мальчиков сам почтительнейше поставлял, а утром отправлял обратно, к месту прописки, как он любил говорить – тихонько выпроваживал их из комнаты, чтобы не разбудить Хозяина. Он же был уверен, что Хозяин дрыхнет без задних ног после бурной, не по возрасту, ночки, а Хозяин в это время хихикал себе в подушку – свежий и хорошо выспавшийся… У Хозяина много недостатков, это верно, но ЭТОГО – не было. Хозяин вообще не сластена, а по запискам ведь выходит – сластена, а? Признайся? Запивоха, Нерон, развратник, сатир, так?..