Oh ! dis donc ; pourvu que mon bénouze de lin tienne bon !
— Vous croyez à cette histoire rocambolesque ? elle chuchote.
Elle vient bel et bien de dire « rocambolesque », ce qui te prouve qu’elle manie notre langue aussi bien que la sienne quand elle fait feuille de lotus à ses clilles !
— Je n’ai aucune raison d’en douter, mademoiselle Li Pût. Feu l’ex chef-inspecteur Sullivan était le contraire d’un fabulateur. Niez-vous avoir eu des relations avec les trois bonshommes en question ?
— Faudrait-il encore me fournir leur identité.
— Ce ne sera pas difficile.
— J’ai beaucoup de… relations, admet la déesse jaune, (allez, poum ! je rechigne pas sur les mots).
— Admettez-vous que des messieurs soient décédés au cours de leurs ébats ?
— Vous avez je crois un président de la République qui a connu cette fin glorieuse, objecte-t-elle.
— Donc, implicitement, vous l’admettez ?
— Des autopsies ont été faites, toutes ont conclu à une mort naturelle, répond Li Pût.
Elle admet. Bravo ! Je préfère un tel comportement plutôt que de me heurter à des dénégations indignées. Somme toute, elle est à l’abri, la jolie. Tout ce qu’on pourrait lui reprocher, c’est de produire un effet trop violent sur ses amants. Mais on n’a jamais traduit une dame en justice pour excès de charme !
— Mon confrère Jacky Sullivan est mort également d’une crise cardiaque, mais après avoir reçu deux balles dans la poitrine.
— Vous ne m’accusez pas de les avoir tirées ? ironise Li Pût.
— Pas d’avoir tiré, non, mademoiselle.
— Mais d’avoir engagé un tueur ?
— Vous brûlez !
Nouveau silence. Il fait doux dans la chambre. Je suis complètement ensuqué par le parfum qui brûle et par le vertigo que me donne « la zone d’ombre ». Dur, dur ! Dans mon état je pourrais pas me déguiser en valet à la française. Tu me vois protubérer dans des collants, Armand ?
— Vous me permettez une question ? dit Li Pût.
— Mrrrvouaï, je barjaffe, espérant qu’elle va considérer cet automate taupé comme une approbation.
Elle.
— Que voulez-vous au juste, cher monsieur ? Et pour le compte de qui agissez-vous ?
— Je déteste que mes confrères — fussent-ils britanniques — se fassent liquider à mon nez et à ma barbe. Disons que je remplace Sullivan au pied levé !
— Alors, pourquoi venir me raconter tout cela ? Si je suis ce que vous croyez, ça peut être très dangereux pour vous ?
— Je ne l’ignore pas. Aussi ai-je pensé qu’il valait mieux jouer franc jeu avec vous plutôt que de finasser. Mon petit doigt me dit que si je m’étais mis à vous surveiller en rasant les murs, j’aurais rapidement privé ma chère maman de son fils unique.
Elle me fixe et j’ai des gazouillis dans le fondement.
— Quand on a réussi un enfant, à quoi bon prendre le risque d’en faire d’autres ?
Eh ben, dis donc… Excuse-moi si je te demande pardon, mais elle a pas besoin de fleurs pour me le dire, ma petite crème de litchis.
— Croyez-vous vraiment que j’aie le pouvoir de provoquer une crise cardiaque rien qu’en faisant l’amour ? demande-t-elle-me.
— Les Chinois qui ont inventé la poudre à canon, et mille autres choses, auraient pu mettre une telle méthode au point.
— Si bien que vous auriez peur de faire l’amour avec moi ?
Je me racle la tuyauterie avant de répondre :
— Un tel bonheur mérite un tel risque !
La zone d’ombre disparaît pour laisser resplendir le trésor le plus rarissime de l’Univers.
Ciao, les mecs ! Si quelqu’un demande après moi, dites-lui que je suis allé en Bretagne acheter des moules !
SA FAIBLESSE
T’es Armstrong en 69 (essuyez vos moustaches). Tu marches sur la Lune, et c’est la première fois qu’un tel événement se produit dans l’Histoire de l’humanité.
Tu regardes une boule dans le ciel, et tu te dis qu’elle se nomme la Terre. Que tu y es né, que tu y as grandi, que des gens t’y attendent : ta vieille moman, la fille que tu aimes, les rosiers du jardin, le gros Béru et le malingre Pinuche devant un comptoir, les éboueurs sénégalais, tonton Mitterrand, la soupe au lard, le rhume des foins, Venise, le dernier bouquin de Jean Vautrin… Et puis, ta pomme, t’es là, à trois cent soixante mille kilomètres, empêtré dans ta combinaison de chez Cacharel. T’as accompli le plus long voyage qui se soit jamais fait, y compris celui d’Alexandre le Grand qui a tant fait mouiller le cher Roger Peyrefitte.
Tu te sens, tu sais quoi ? Loin ! Vraiment loin ! Tu ne te trouves plus d’esprit de retour.
Eh bien, Bastien, ce que j’éprouve en ce moment, à plat bide et les bras en croix sur la couche de Li Pût, est comparable à la contemplation d’Armstrong-le-Pierrot-de-l’Espace. Depuis l’été 69, il a récupéré, l’astronaute. Il s’est consacré en rentrant à des besognes terre à terre. Il a réintégré la pesanteur comme on retrouve ses vêtements civils après une période militaire ; pourtant, je suis certain qu’il garde en lui ce faramineux vertige. Il continue de contempler la Terre depuis la Lune et le cul de sa dame n’a plus la même magie pour lui.
Ce que je viens de vivre avec la Chinoise, c’est autre chose que la vie. Je viens de non-vivre ! Sensations inconnues au bataillon ! Mon épiderme ignorait cela, mes glandes de même. N’appelons pas ça plaisir, non plus que jouissance. Il s’agit d’autre chose d’encore jamais répertorié. Un dépassement que je ne savais pas. La découverte ! Le Tout !
Terrassé comme le plombier naze qui vient de tirer sa deuxième crampe de l’année, moi, l’Antonio trépidant, l’inlassable, le fringant ; gésir ainsi, fourbu, vanné, démoellé, se peut-ce ?
Je ferme les yeux. Je suis bien. Et quand tu es bien « après », crois-moi, tu peux te pincer l’oreille et te dire que tu es content de toi !
Li Pût, elle, se tient sur le dos, mais en croix aussi, et même en croix de saint André (André ! vous êtes chez vous). Du bout des doigts, elle me titille le lobe ; c’est là le seul mouvement qu’elle puisse encore s’autoriser dans l’état d’anéantissement où elle se trouve également. L’odeur du brûle-parfum fait partie de moi désormais. Je respire menu.
Mes yeux sont clos. La planète Terre, là-haut, tournique dans le soleil, avec son chargement de m’man, Marie-Marie, Béru, Pinuche, Mitterrand, océan Pacifique, lac Léman, mont Blanc, chocolat Nestlé, duc d’Edimbourg, Caroline de Monaco, m’sieur Paul du Café des Platanes et autres…
Pour rallier ma base de lancement, ça va être coton. M’enfin, on avisera plus tard ; si mon vaisseau, ma vaisselle, mes faisceaux, ma faisselle, ma Cocteau, mon cocktail sont toujours en ordre de marche ou crève charogne ! Veux plus le savoir !
Bien ! Bien je suis. Je suis bien. Suis bien je. Somptueux ! Superbe ! Guiliguili, arrhoua ména !
Des blancs, des gris, coupés de noirs.
Le silence qu’à peine un léger tintement, un bourdonnement d’insecte au-dehors…
Le temps passe…
Quel temps ?