Il se le tient pour dix, ce qui lui fera du profit ! La mère Dorothy drive Li Pût dans ses appartements pour tenter de rectifier un peu le désastre. Avant de quitter la pièce, Lili Pute me fixe intensément. Pas de haine dans ce regard, plutôt une vague admiration et, mais il se peut que je me fasse mousser la gamberge, du soulagement. Son premier échec ! Ça va bastonner dur en haut lieu.
Tandis qu’elle s’éclipse, moi j’en profite pour mettre les adjas. Avant de sortir, je frappe sur l’épaule du mec de la sécurité auquel j’ai secoué le tromblon.
— Mande pardon, je lui grommeluche, vous n’auriez pas perdu votre plumeau en faisant le ménage ?
Et je lui présente son composteur, heureux qu’il m’eût été inutile. Le gars le renfouille prestement, malgré tout, l’arc de contrôle réagit quand je le franchis, mais comme je pars, onc ne m’arrête.
Mon cœur se serre quand je quitte l’ambassade, car j’y laisse Li Pût, et il est probable que je ne la reverrai jamais.
J’étais prêt à la buter, il y a cinq minutes, je sais bien, mais quand on est un grand sentimental, on a des réactions qui tirent des bras d’honneur à la logique.
SON AVENIR
— Bonsoir, messieurs, dis-je aux marines et autres G’men groupés devant l’ambassade.
Ils me regardent comme te visionnent les vaches à grosses cloches s’en revenant de transhumer.
Tu sais, je ne me fais pas trop d’illuses. Je sais pertinemment que je suis attendu.
Et je le suis, fectivement.
Par mon trio magique d’abord, installé dans un Kamasoutra 69 dont Marie-Marie tient le volant. Ils sont stationnés à cinquante mètres en amont, guignant ma sortie. La Musaraigne décarre en m’apercevant.
Mais une seconde bagnole, plus prompte, s’interpose. Une Rolls couleur d’ambre. Dedans, trois personnes également : Fou Tû Kong, à l’arrière, Kou d’Ban Boû à l’avant, à côté du chauffeur. Il descend prestement et m’ouvre la portière arrière. De l’intérieur, le vieux magot à barbiche m’adresse un jeu de dominos qu’il croit être un sourire.
— Montez, mon cher, me fait le singe d’ivoire avec urbanité.
En guise de réponse, je porte quelque chose à ma bouche. Il se tait. Sans doute serait-il bien séant de lui adresser quelques mots pour prendre congé, mais j’ai beau me creuser la cervelle, je ne trouve rien à lui dire. Alors, afin de ne pas bloquer davantage la circulation, je serre les mâchoires.
— Monte, toi ! enjoins-je à son âme damnée dont l’avaleur n’atteint pas le nombril des âniers.
Le Jaune rougit, à savoir qu’il devient vert.
— Vite !
Ça klaxonne derrière nous. Il grimpe auprès de son vieux bonze qui s’offre une ultime tremblote sur le cuir cousu main de sa Mobylette.
— Tu diras aux gens du tong que Li Pût les emmerde et qu’elle veut qu’on lui foute la paix désormais ; elle a changé son fume-cigarette d’épaule !
Je claque la portière et la Rolls s’élance dans la ville.
Ensuite je vais prendre place auprès de Marie-Marie. Mes trois gaillards sont tellement morts d’angoisse qu’ils n’arrivent pas à en casser une broque.
— Chauffeur, à l’aéroport ! lancé-je. On va prendre le premier zinc en partance, qu’il aille à Honolulu ou à Bécon-les-Bruyères.
Marie-Marie pilote avec application, cherchant à se repérer dans l’immense métropole.
Je sais bien qu’une question la taraude.
— Dis, Antoine ?
— Oui ?
— Et elle ?
— Je crois bien qu’elle a été condamnée à mort, soupiré-je.
— Par qui ?
— Par moi. Je viens, par une phrase, de lui inoculer le choléra, mais comme elle est pleine de ressources, elle s’en tirera peut-être…
— Et le Président ? s’informe Béru.
— Un roc ! Gibraltar ressemble à un caramel mou comparé à lui. C’est le miracle de la cybernétique, quoi !
SA NOSTALGIE
M’man me monte le petit déje au lit.
Le grand, de gala ; avec chocolat, croissants, brioches. Plus le courrier sur le bord du plateau.
— Le facteur passe plus tôt que d’ordinaire, depuis quelques jours, me dit Félicie après la bisouille matinale.
Je bille en opérant un premier tri : les journaux, les factures, les lettres. Une enveloppe en papier de riz surchargée de timbres exotiques que ça représente des poissons, ou bien des lampions, faut voir de plus près…
Je décachette d’un trait d’ongle.
A l’intérieur, il y a une photo. Elle me représente, avec Li Pût dans le jardin de sa propriété malaise. Ç’a été pris la fois où elle m’a fait le coup du hamac, tu te souviens ? Au téléobjectif. Je te jure qu’à un concours, elle décrocherait la timbale pour son originalité. Tu nous verrais, moi à travers les mailles, elle avec sa bouche d’accueil.
A l’endroit où il reste de la place, elle a écrit, avec son rouge à lèvres : Love.
Juste ça. Mais c’est plus éloquent que les lettres de la mère Drouet à son Totor, accompagné d’un tel cliché.
Tu ne trouves pas ?