Припав спиной к древесному стволу, я устремляю взгляд в овраг, перерезающий долину надвое. Впереди уже вовсю кипит гроза, огненным зазубренным мечом выстреливает молния, все ближе слышатся раскаты грома. Мне хочется остаться здесь, укрыться в зеленой листве, там, где все знакомо: каждое дерево, растение и населяющее лес зверье. Я так и замираю в задумчивости, точнее — выкинув из головы все мысли, пока по кожаной куртке отца не начинает барабанить дождь. Молнии все ближе, гром гремит уже чуть ли не над головой, и мне приходится бежать, чтобы не оказаться в заложницах у стихии.
Я решаю вернуться домой, но дождь поливает все сильнее, и, когда я приближаюсь к воротам в Деревню Победителей, я уже вымокла до нитки. Я вся уже дрожу от холода и за бешеным шумом дождя едва могу различить, как, перекрикивая грозу, меня зовут по имени. Слышу его голос только когда он оказывается уже совсем рядом. Оказывается, Пит промок ничуть не меньше — он побежал в лес на поиски меня, и уже успел охрипнуть от крика.
— Я здесь! — кричу в ответ, продираясь по грязи сквозь сырые ветки — Я здесь!
Различив за стеной дождя мой голос, он оборачивается ко мне. И, не говоря ни слова, оказывается рядом, и, прежде чем я успеваю что-то сказать или сделать, я уже в кольце его рук, а его губы прижимаются к моим. Теперь уже я в свою очередь изумлена, когда он, прижав меня к себе, почти приподнимает меня над землей. Его губы окоченели, но язык, вторгаясь в мой рот, обжигает, иссушает меня. И я забываю и о холодных струях, которые бегут по спине, забравшись под рубашку, и о том, что в сапогах все хлюпает, что носки промокли насквозь. Я забываю, что мы с ним оба одиноки, и сломлены - слишком сильно, чтобы еще что-то дать друг другу.
Пит отрывается от меня первым. С его длинных ресниц то и дело каплет вода, глаза — пронзительно ясные.
— Почему ты сбежала? — спрашивает он, перекрикивая рев грозы.
— Я… думала, что совершила ошибку! — кричу я в ответ, внутренне спрашивая себя, отчего мы не бежим прятаться под крышей, но одновременно отчаянно желая, чтобы он не выпускал меня из объятий даже посреди бушующей стихии, даже под холодным, промозглым дождем.
Он качает головой — на губах широкая улыбка — и опять меня целует. Где-то рядом шарахает молния, потом оглушительно грохочет гром, так что нам приходится отлипнуть друг от друга и поспешить домой.
***
Письмо пришло в мае, став запоздалым подарком на мой День рождения. Пит все еще приходил ко мне по ночам, а утром исчезал, но уже гораздо легче, свободнее дарил мне и объятья, и поцелуи. Как и расцветающая Луговина за окном, мир пробуждался от зимней спячки, каждый росток, каждый листочек тянулся к солнцу, стремясь к теплу, распускаясь, как это и заложено природой. Как велит порядок вещей, возникший задолго до всех наших войн и кровавых побоищ, до игр, в которых гибнут дети.
Мы с Питом откладываем чтение письма до обеда, чтобы изучить его вместе. Электричества снова нет, так что я зажигаю лампу, ставлю ее на стол, и мы с с ним оказываемся в круге теплого света. Легкие тени танцуют на его лице, пока он читает:
Дорогой Пит,
Спасибо за присланные акварели. Они чудесны и так правдоподобны! Сейчас у нас тоже все время идут дожди — все развезло, и, кажется, никогда уже не просохнет. Полагаю, эта весна напрочь сметет все следы войны.
Еще одна хорошая новость: мама Китнисс обучает в Капитолии молодых врачей.
В Дистрикте Два Гейла повысили до капитана. Он помогает поддерживать порядок. Я каждую минуту провожу с сыном, ведь он напоминает мне своего отца. Мы столько перестрадали, но и в память о других, и для наших детей мы обязаны быть счастливыми.
Надеюсь, и вы обретете мир.
С любовью,
Энни* и Тристан
Он достает бережно приложенное к письму фото. На нем рыжий малыш сидит у мамы на коленях. У мальчика глаза как у его отца, он пухленький и светится отражением материнской любви. Коснувшись живота, я думаю о том, что некогда поклялась себе никогда не заводить детей. А отдавая фотографию обратно Питу, я вспоминаю о том, что мне пригрезилось на Квартальной Бойне, в краткий счастливый миг посреди всего этого ужаса, который редко кому выпадал разом кому-нибудь на долю. Мне тогда снилось дитя Пита, живущее в мире, где ничто ему не угрожает. Светловолосый ребенок с моими серыми глазами. Эта мечта так далека, она пугает, но вовсе не кажется такой уж невозможной.
Может быть, ребенок Пита может быть и моим?
Пит смотрит на меня с грустной улыбкой. Он тоже задумчив, погружен в собственные путаные воспоминания. Возможно, ему тоже чудится светловолосый мальчик, а может быть письмо Энни всколыхнуло какие-то другие мечты и образы. Это письмо — привет из мира таких же как мы потерянных душ, которые несут на плечах тяжесть потерь, под которыми сложно не согнуться до земли. Мы не одиноки в этом, хотя порой именно так и кажется.
И я начинаю прибираться на кухне, в надежде, что это отвлечет меня, и мысли упорядочатся сами собой.
***
Потом мы расходимся по своим комнатам, как и всегда. В спальне начадила керосинка. Взяв тонкую книжицу, я пытаюсь читать. Но быстро откладываю ее в сторону: мой мозг так занят, что отвлечься не удается. Думаю о письме Энни, о ее малыше, о том, что все налаживается, жизнь течет дальше, как бы тяжелы ни были потери. О растущих деревьях, обвалах в горах, о речных потоках, пересыхающих и вновь вскипающих от вешних вод. Забавно, но даже когда мы спешим лишить друг друга жизни, солнце все так же встает и садится за горизонт и светит каждому — и жертве, и убийце. Поколения сменяются, а жизнь продолжается, несмотря на редкий дар рода человеческого к самоуничтожению. И по неизвестным мне причинам у меня теплеет на душе от мысли, что в мире есть нечто нам неподвластное, что существует независимо от нас.
Меня клонит в сон, но лихорадочные мысли не дают забыться. Есть какое-то неоконченное дело, незамкнутый круг, что-то, что тыкает меня под ребра, не давая мне обрести мир и покой. Назойливое, подспудное желание, которое растает во мне уже много месяцев. Это происходит только ночью, когда ко мне является кошмар, обнимает меня, а потом покидает вновь. Но отчего я должна мучиться еще так? Разве мы уже недостаточно настрадались?
Беспокойно ворочаясь в постели, я в итоге откидываюсь на спину и пялюсь в потолок, откуда свисает нелепая в своей никчемности и роскоши электрическая люстра. Теребя край одеяла, я прислушиваюсь к шорохам за окном, где снова собирается дождь. Он омоет землю, удобрит пепел и грязь, превратив их в плодородную почву. В итоге рано или поздно мы все станем такими, какими и должны быть: чистыми, цельными, бродящими в высокой, щекочущей колени траве, в которой цветут одуванчики. Мы будем лазать по деревьям и, может быть, разобьем свой собственный сад. Пусть у нас не осталось ни отцов, ни матерей. Пусть у меня нет больше сестры — это уж наверняка — но я все равно не могу сломить в себе тягу, которую испытываю с момента, как его привез поезд из Капитолия.