- Но что же мне делать?
- Вот вам мой совет - отступитесь от спиртового проекта! Ложитесь на дно сейчас же, не теряя ни минуты! Немедленно напишите рапорт с просьбой о переводе, да вот хоть к нам - в Службу Инспекторов. У нас там хорошо, спокойно, да и оклады весьма немаленькие. Плюс командировочные и практически непрерывные пиры в отдаленных гарнизонах. Знаете, командиры отдаленных гарнизонов перед нами трепещут как пальмовые листья, и из кожи вон лезут, что бы хоть как-то нас задобрить и хоть чем-то нам угодить. Уверяю вас, что в случае перевода в СИГ, вы очень скоро сделаетесь заядлым почитателем редчайших деликатесов и любителем экзотических видов охоты. Ну, или рыбалки, это как вам больше понравится. Ну как?
- Но я вложил в спиртовый проект столько сил! Столько времени!
- Так и продолжайте себе на здоровье вкладывать их туда дальше! Но - тайно, осторожно. А там, кто знает, может быть ситуация изменится и ваш проект пригодится. А иначе вас обвинят в использовании вредных вражеских технологий и наведении пятен, так сказать, на наше Солнце.
- Но что здесь может измениться? Спирт всегда останется спиртом.
- Помилуйте, но зачем же спирт обязательно называть спиртом? Его можно назвать, например "жидким турбо" или вот хоть "жидким пламенем". Следующий Падишах Бизэ вряд ли захочет донашивать имена своего предшественника и звание "Падишах-Турбо" или "Падишах-Пламя" вполне может прийтись ему по вкусу. Тогда ваш проект воплотиться в жизнь очень легко и быстро. Да и фельдмаршал Кебзо не вечен. При определенном стечении обстоятельств глазом моргнуть не успеете, как очутитесь в его кресле. А кресло у него очень удобное - мягкое, большое и теплое.
- Кижо, вы очень мудрый человек.
- Спасибо, дружище. Спасибо. Когда станете фельдмаршалом, вспомните об этих своих словах и о старом добром генерале Кижо, которому, между нами говоря, уже давно надоела приставка "майор" в обращениях нижних чинов.
- Обязательно вспомню, дорогой Кижо. Обещаю.
После этого разговора Броз бегом бросился в приемную главнокомандующего и написал рапорт с просьбой о переводе в Службу Инспекторов Главштаба. Когда Кебзо узнал в чем дело, он тут же, с едва заметной злорадной улыбкой на лице, подписал этот рапорт.
Вот так полковник Броз и стал инспектором СИГ, пересел из своего уютного кабинета в неудобный салон солнцелета, так сказать. Служба инспектором для толкового военного специалиста была несложной, но утомительной из-за постоянных дальних перелетов. К тому же его все время (и надо полагать не без участия старого интригана Кебзо) посылали инспектировать самые дальние гарнизоны и посещения им столицы по этой причине происходили довольно редко - один или два раза в месяц.
Роскошная квартира полковника в центре столицы постепенно приходила в запустение, а во время редких посещений Главштаба, Броз успевал только сдать очередной отчет и истратить свой оклад на закупку свежих деликатесов для своего походного холодильника да патронов для своих охотничьих ружей. Спиртовый проект он давно забросил и жил теперь как самый настоящий воздушный скиталец, проводя большую часть своей жизни в воздухе, и довольствуясь обществом пилотов своего солнцелета - бравого капитана Бибо да старшего лейтенанта Кеске.
Во время дальних перелетов Броз незаметно для себя пристрастился к очень длительным и сложным рассуждениям о превратностях судьбы. Времени на такие рассуждения ему теперь хватало с избытком, да и под дорогие вина с изысканными деликатесами думалось ему прекрасно. Постепенно Броз пришел к заключению, что никаких превратностей судьбы и не существует вовсе, а есть некие Игрища каких-то, в некотором роде Высших Сил. Вполне возможно, что этими силами были сами Вышедшие Из Бункеров Полковники (или что там теперь от них осталось), рассуждал Броз, потягивая красное винцо и глядя в иллюминатор солнцелета. Считалось, что эти самые Полковники спокойно живут сейчас на неких солнечных Небесах в ипостасях бессмертных Солнечных Богов, проводя время за роскошными пиршественными столами, и иногда откликаются оттуда на горячие просьбы истинно верующих в них смертных "милитаро". Так почему бы им и не устраивать эти вмешательства в виде забавных Игрищ? Что если на этих самых Небесах им сейчас скучно, ведь в предыдущей жизни все они были весьма деятельными существами (а как бы иначе им удавалось организовывать все эти Термояды)? В общем, постепенно Брозу удалось разработать довольно логичную и подробную концепцию подобных игрищ, которую он называл про себя "Игрищами Судьбы". Эту концепцию он постоянно расширял и углублял во время дальних перелетов, все это казалось ему довольно забавным, да еще и (вместе с хорошими винами и деликатесами) помогало коротать время изматывающих душу перелетов.
А теперь вот ему неожиданно подсадили этого майора из "новых милитаро". Неизвестно, кстати - зачем. Возможно, Кебзо решил с ним покончить? Тогда его ждет выстрел в глаз из солнечного пистолета, где-нибудь в диких зарослях, во время инспекции какого-нибудь, заросшего лианами окопа, или дзота с ржавым солнечным пулеметом. Броз был немного знаком с методами работы специальных служб Империи Бизэ, и подобное развитие событий казалось ему вполне вероятным.
Все представят как несчастный случай, а Бибо и Кеске тоже убьют или принудят к молчанию. Там же его и зароют, под каким-нибудь широколистным тропическим растением (возможно, кстати, что этим растением окажется как раз горячо им любимая прежде Алкалагава Широколистная Обыкновенная). А может быть, привезут тело в столицу и устроят торжественные похороны командиру полка "Кровавых Кролей Тиле", в прошлом перспективному полковнику Брозу, который еще совсем недавно подавал блестящие надежды, но трагически погиб на боевом посту. Старая обезьяна Кебзо скажет несколько слов над его гробом и прослезится слезами тихой радости, а Падишах-Солнце выразит соболезнование его далеким родственникам через своего четвертого секретаря. А главное - он уже никогда не станет фельдмаршалом...
- Полковник, мы же собирались перекусить, кгм,- зеркальные стекла майора К блеснули в лучах солнца и тут же погасли.
- Ах да,- встрепенулся Броз.- Задумался о своем. Простите.
- Ничего. Что там у вас? Походные офицерские пайки?
- Не совсем. У меня найдется кое-что поинтереснее,- Броз сильно наклонился вправо и привычным жестом распахнул двери огромного холодильника.
Майор К удивленно присвистнул, а сканер на его правом пальце тут же ожил и выпустил из себя подвижный треугольный пучок зеленых лучей.
- Ого,- бормотал К, быстро двигая сканером вдоль забитых деликатесами полок.- Вот это я понимаю - сухой паек! Сколько у вас здесь бутылок и баночек! И сухофрукты! Ого! Даже мой сканер не знает - что это такое! И все так аккуратно закреплено этими ремешками и зажимами! Да, полковник, признаться я удивлен. Удивлен приятно, не скрою! И как вы пришли к идее формированию таких вот необычных пайков?
- Опыт, майор,- с улыбкой ответил Броз.- Опыт дальних перелетов. Итак, чем бы вам хотелось перекусить? Выбирайте, вы гость.
- Ну, мне бы хотелось красного вина,- задумчиво сказал К.- И вон тот балык к нему был бы в самый раз, я думаю...
- Хорошо. А еще?
- Признаться на этом моя фантазия заканчивается. Что вы мне посоветуете?
- Я бы посоветовал вам вот это,- говорил Броз, освобождая из зажимов бутылку вина и отвязывая початую палку балыка.- Видите эту крошечную баночку? В ней находится паштет из мозга одной редкой тропической рыбы. Представьте себе - эта рыба имеет две головы, и их содержимое разительно отличается по вкусу. Паштет из правого мозга более пряный и острый, а из левого - вяжущий и чуть горьковатый. Вот смотрите.
Броз умело вскрыл банку и поднес ее к очкам К.
- Видите - здесь два отделения. В правом отделении правый мозг, а в левом - левый. Намазывается на хлеб из коры дерева бедай-бедай. У меня как раз есть такой. Прошу вас, майор, делайте свой бутерброд.