– Ну хотя бы скажи, кто ты, кто?! – просит она, упорно пытаясь развернуть его лицом к себе.
– Ты меня скоро встретишь, – его голос звучит мягко и глухо.
– Когда? Сегодня? Завтра?
– Я найду тебя сам...
И яркая картинка распадается на лепестки осколков.
Наташа неохотно открывает глаза. Позднее утро. Солнце ломится в комнату. В квартире тихо. Хомяк сладко спит в своей клетке и еле слышно похрапывает.
«Я найду тебя сам!» – повторяет Наташа и выбирается из постели. Сон никак не идет из головы...
Она не спеша проходит по квартире. Мамин кабинет, заставленный медицинскими томами, с дипломами на стенах, – когда-то она так благоговела перед этой комнатой! – сегодня кажется маленьким и замшелым. Антикварная зеленая лампа, сбрызнутая паутинкой пыли, тоже представляется глупой и неуклюжей. Не то что благородные люстры с мириадами хрустальных подвесок, какие Наташа видела в своем сне, в огромном прекрасном зале...
«Не квартирка, а сущий курятник, – приходит в голову Наталье, – потолки-то какие низкие... Примитивно мы живем. А как шикарно все было на приеме! Попасть бы туда по-настоящему...»
Она увидела в зеркале собственное размечтавшееся лицо и расхохоталась. Что за чушь в голову лезет – особенно по утрам, пока кофе не попьешь. Дворцы, подумать только. Сейчас в бомжовской столовке она небось такой дворец увидит!
Наташа сходила в ванную за губкой, бережно протерла мамину зеленую лампу. Подняла с пола и примостила на место «Болезни климактерического периода». Быстро позавтракала фотомодельными мюслями и совсем не фотомодельной шоколадкой с орехами, облачилась в скромные джинсы-бананы и широкую футболку и отправилась на задание.
Задание, прямо скажем, не вдохновляло. Пугало даже. О чем же их спрашивать, этих бомжей? «Расскажите, пожалуйста, как вы дошли до такой жизни... А теперь, будьте любезны, пару смешных историй... Каких? Да любых! Мне завотделом расследований велел, чтобы были...»
Чушь какая-то получается... Запорет она первое задание в отделе расследований, как пить дать запорет. До чего же жаль, что ее не послали в шейпинг-клуб...
К метро она шла не спеша, изучала по дороге ассортимент окрестных магазинчиков и палаток. В подземке настал черед книжных и газетных ларьков, а в переходе она долго стояла перед витриной с театральными билетами. В Большом скоро премьера, «Дочь фараона» с Ниной Ананиашвили. Билеты дорогущие, никакой заначки не хватит. Может, у папы выклянчить? На культурное развитие?
Наташа вздохнула и оттащила себя от билетных искушений.
«Хватит бредить. Напишу про бомжей, получу гонорар и тогда куплю билеты на «Дочь фараона». Как взрослый человек».
...Бомжи оказались совсем не страшными. А столовая – чистой, светлой и даже с претензией на уют. Занавесок на окнах, правда, не имелось – зато по стенам развешаны картины непонятного содержания: Малевич какой-то. За длинным деревянным столом собрались в основном чистенькие старушки. Явно не бомжи, а просто одинокие люди. Наташе даже показалось, что приходят они сюда не столько поесть, сколько пообщаться.
Бабульки дружно и одинаково отвечали на Наташины расспросы:
– Пенсии не хватает, дочка, вот сюда и ходим... Кормят как? Да нормально, в войну хуже питались...
Бабулечки проворно ухватывали со стола нарезанный черный хлеб, прятали его в целлофановые пакеты.
– Неужели у них на хлеб денег нет? – с состраданием спросила Наташа директора столовой (тот неотлучно сопровождал ее и чутко ловил каждое слово, брошенное старушками).
Директор энергично замотал головой:
– Не, это они для голубей берут. Вон, посмотрите, лавочку на улице, рядом с входом птицы всю обгадили.
– А настоящие... – Наташа смутилась и выпалила неприятное слово, – бомжи к вам приходят?
Директор хозяйским оком осмотрел столовую. Сказал радостно:
– Вон Васька-бомж. За закусью к нам пришел.
Васька расслышал, заулыбался, сверкнул парочкой стальных фиксов. Доложил радостно:
– На ноль пять только и набрали!
Он аккуратно заворачивал две котлеты в старый номер «Вечерки». Сказал просительно:
– Слышь, начальник, может, добавки дашь?
– Кыш отсюда, – нахмурился директор.
Васька поспешно прошмыгал к выходу.
Директор нетерпеливо переминался с ноги на ногу.
Наталья отчаянно соображала, о чем бы еще его спросить. Сесть он ей не предложил, они стояли в обеденном зале под любопытствующими взглядами посетителей.
– А финансирование у вас достаточное? – выдавила она.
– Финансирование, говоришь...
Она навострила ручку.
– Хрен собачий, а не финансирование, – с досадой обронил директор и добавил: – Извините, девушка!.. Смех куриный, а не финансирование. Гроши!
И замолчал.
– А меценаты у вас есть? – отчаянно продолжила Наташа, густо покраснела и поправилась: – Ну, спонсоры...
– Спонсоры! – пренебрежительно подхватил директор. – Конечно, спонсоры есть! Куда же без них!.. Хлебозавод вот есть. Он нам свой возврат присылает. Буханки, те, что не купили, с плесенью... Из совхозов тухлятину шлют... Яички там... Молоко скисшее... Колбасу просроченную везут из магазинов... Есть, есть спонсоры!..
В директорском кармане тренькнул мобильный телефон.
«Вот тебе и скудное финансирование, – пронеслось в голове у Наташи. – На сотовую связь у него почему-то хватает».
– Две секунды, Рамазан...
Директор взял Наталью под локоть, подтащил ее к еще одному посетителю столовки и почти что бросил на скамью рядом с ним.
– Эй, Витек, расскажи ей про себя, – приказал шеф. И вернулся к своему телефону. Наташа расслышала: – Да, Рамазан, подъезжай. Товар пришел.
Витек – мужчина лет сорока с давно не мытой окладистой бородой – придвинулся к ней поближе, склонился к уху, зашипел несвежим дыханием: