крови…
12.06.22
Настоящая Красота
изящный слог сам по себе
не может навести
порядок
в запутанной до кома в горле
кутерьме…
хотя подобно вспышке
его импульс краток,
он все же успевает множить корни –
уже в согласии колосья голосов
среди материи Земли,
изжеванной до хаотичных складок,
с распятыми лесами
в ореоле пней…
нектар Зари не только сладок,
еще он обещает ровный свет
не тронутого кистью
полотна,
вакцина предвкушения сильней,
чем самый вирусный сюжет
уже законченной картины
в стиле «На!»,
когда ее загонят в рамки и повесят,
а за ней
окажется глухая
до беспамятства стена…
то ли дело небесная легкость –
не подвластна она ни ярму,
ни вожжам,
словно жертвы дрожащим
(их тревожат морщины все чаще),
а в свеченье лучей вплетена
неизбывная молодость Жизни –
настоящая Красота!
17.06.22
Засекречены архивы (Ю.Б. Орлицкому)
отказ от рифмы — вызов,
он сродни
от магии созвучий отреченью,
когда в ночи погрязли дни,
когда они совсем одни
без помощи ответного свеченья,
когда до них
не докричаться из глухого
чугунного тяжелого
котла,
в котором сны
безропотно готовы
сгореть бесследно, замолчав,
дотла,
для продолженья жизни
мысли-вдовы
выходят замуж за возможных
палачей –
а кто их знает? –
засекречены архивы…
18.06.22
Выбор
черно-белый формат
суров –
или взлет невесомого мела
или пропастью
пахнущий
ров,
этот выбор
должен быть смелым –
прямой черты решительная нить
не любит нот полутонов! –
Что предпочесть изобразить:
Свет чистого листа
или ночную мглу
безлунного Потопа?
19.06.22
Истома омута
на землю ляжет слой за слоем
истома омута теней,
волной накроет, вроде бы, не злою,
но станет Белый свет темней,
его лицо осунется.
Морщины
избороздят не втуне — наяву,
течение проспектов
чин по чину
напоит речью полуночную Неву,
она устало пробормочет
слова о том,
что больше нету мочи
нести покорно
глубину,
переложить ее захочет
на город — «Скоро
утону…»
26.06.22
Взгляда след
наброшен звездный плащ
на плечи,
колышется чуть слышно, ворожит,
словно жалея, шелком лечит,
страстям проводит аудит
его покой извечный…
затишье в душах,
даже свечи
не опасаются погаснуть,
горя в распахнутых
глазах,
на смену запахам
приходят ароматы,
из темноты исходит свет,
и сердце бьется громогласно,
хорала ветра попирая прах,
слова
дарить свободу рады,
и вдаль уходит
взгляда след…
07.07.22
Осенняя приманка
вздымали к небу мощно груди,
дышали шумно, жертвуя
собой,
деревья словно знали:
ситуация опасна –
а вдруг нагрянет шквал,
и скрутит,
и обагрит листвой багрово-
красной,
и забурлит анархия рекой,
рыча, корчуя корни,
выворачивая наизнанку
запасы знаний
о земле
в крещеных
небесами фолиантах,
и что тогда? Пожухлых лет
немой на все согласный
тлен?
Разве оставит без внимания
конь Блед
этот остывший след,
эту осеннюю приманку?
17.07.22
Броженье жизни
осколки амфоры лишь внешне
напоминают выдохи
без шансов на реванш,
на самом деле в глубине
оттенков теплых, нежных
таятся вдохи — каждый
опасен как
прозрения вираж –
кто знает, может быть, однажды
ваше дыхание
умножится вдвойне,
соединившись
с восстановленным сосудом,
не вечно же хозяйничать войне,
ступая сапогом
на горло тонкой лебединой песне,
она отыщет в часе судном
хотя бы миг,
не веря ереси извне,
и вот тогда
броженье жизни
все руины перевесит!
25.07.22
Выборг
Средневековье. Выборг спит,
хотя Светило жжет
напропалую,
а как иначе, если город слит