В полутьме ракеты теплятся лампы радиоприемника.
Взволнованным шепотом Коля будит профессора.
— Иван Иванович! Проснитесь!
— А? Что такое?
— Сигналы!
Профессор встает и торопливо настраивает приемник.
Тихо.
Профессор садится у круглого иллюминатора и задумчиво барабанит пальцами по стеклу.
— Подождем!
За окном видны звезды.
— Послушайте, молодой человек, — неожиданно говорит профессор, — вам повезло. В ваши годы — вы уже участник полета на Луну. Подумайте! Полета, о котором веками мечтало человечество!
Профессор привлек к себе мальчика и указал пальцем в темноту.
— Посмотрите! Кругом миллиарды звезд, рассеянных по темному пространству! Их не сосчитать! К этой ближней группе звезд, называемой Галактикой, принадлежит и наше Солнце со всеми планетами. В Галактике сотни тысяч звезд! — продолжает профессор. — Но Галактика — всего только крохотная часть Вселенной, а Вселенная бесконечна. Такие звездные скопления находятся и там… и там… и там! Их бесконечно много. Кто знает, какие новые миры будут открыты нами в будущем. На какие планеты рискнут полететь люди! Что они встретят там, кого увидят!.. Всесилен человек — он проникает во все тайны мироздания!
Профессора прерывают внезапные сигналы.
— Быстро! Бумагу, карандаш! — и профессор тут же начинает расшифровывать: «Говорит Р-1! — Так, так! Понятно! — Ра-кета ле-жит на дне кратера точка пе-перешли в крайний отсек точка экономим кислород для дыхания точка
Сигналы оборвались. Наступила тишина.
— Живы! — облегченно вздыхает профессор. — Разбудите Софью Андреевну. Пусть она радирует об этом на Землю и продолжает слушать. По временам следует давать наши позывные!
Профессор смотрит в телескоп.
Зубчатая поверхность Луны.
Приближаясь к ней из мрака, растет крохотная серебряная точка.
По мере снижения ракеты на Луну все шире кажутся пересеченные тенями долины, все выше вздымаются горы, похожие на зубы чудовища.
В глубокой тишине ракета по спирали спускается все ниже и ниже.
Вот она уже стремительно проносится над каменными громадами.
Профессор у руля управления. Руки на штурвале. За его креслом мальчик. Глаза обоих напряженно устремлены вперед.
В каюте слышен ровный голос Софьи Андреевны:
— Земля! Земля! Говорит Р-2! Ракета благополучно достигла Луны. Ведем поиски пропавшей ракеты в квадрате 2-0-7. Под нами кольцевые горы Гримальди. Ждите дальнейших сигналов. Земля! Земля! Говорит Р-2! Ведем поиски в квадрате 2-0-7. Земля! Земля!
— Волнуетесь, молодой человек? — тихо спрашивает профессор.
Коля молча кивает головой.
— Торжественный час, — соглашается профессор. — И страшный час. Живы ли они?.. Они должны быть живы!
Профессор резко поворачивает штурвальное колесо. Ракета с ревом моторов круто идет вправо.
— Меняю направление! Снижаюсь! — говорит профессор. — Еще раз дайте наши позывные! Слушайте.
— Р-1 молчит! — докладывает Софья Андреевна.
— Если мы не найдем их в течение четырех часов полета, — замечает профессор, — мы вынуждены будем сделать посадку и завтра повернуть назад ни с чем!
Ученый снова резко снижает ракету.
По гребням скал, проваливаясь, бежит тень ракеты.
К крыльцу обсерватории подходят Петя, Сэнди и Наташа. В руках у Пети новенькая метла. Дойдя до крыльца, мальчик останавливается.
— Ну, входи, а мы лучше здесь подождем, — говорит Петя и передает Наташе метлу.
Вестибюль. В кресле, уронив газету, дремлет Павел Елисеевич.
— Здравствуйте, дедушка, — звонко приветствует его Наташа.
Павел Елисеевич открывает глаза и с недоумением смотрит на
девочку с метлой.
— Ты кто такая? Уборщица?
— Нет.
— А почему с метлой?
— Эту метлу, дедушка, — торжественно говорит Наташа, — мы преподносим вам от имени Международного общества межпланетных сообщений.
— Момс! — вскакивает Павел Елисеевич. — Где они? — кричит он грозно.
— Дедушка, миленький, не сердитесь. Наш председатель улетел на Луну. Мы очень волнуемся. Вы вращаетесь в обществе академиков, может быть, вы что-нибудь знаете? — умоляюще смотря на него, спрашивает Наташа.
— Не знаю и знать не хочу. И вообще я за этот полет не отвечаю, — сердится дедушка.
— Почему, дедушка?
— Потому что так улетать на Луну, как на нее улетел академик Бобров, улетать нельзя.
— А как же он улетел?
— Без калош!
— Ну, что вы говорите?
— Вот они стоят, — показывает он на пару калош, стоящих под вешалкой. — А почему я прозевал? Из-за Момса. На Луне сто пятьдесят градусов мороза, а калоши здесь. Могу я отвечать за такой полет? — кипятится Павел Елисеевич.