Редактор R, сидя на диване, спокойно читал текст. Задумчиво, без малейшего нажима поглаживал каждую страницу в левом нижнем уголке, готовясь перевернуть. С моими рукописями он всегда обращается очень бережно. Замечая это, я всякий раз напрягаюсь: да неужели моя писанина достойна столь пристального внимания?
— Ну, что… Может, на этом сегодня прервемся? — проговорил он.
Мы закончили работу. Редактор вынул из кармана сигареты и зажигалку, я собрала все страницы с пометками в отдельную стопочку и зажала их скрепкой.
— Не хотите ли еще чаю?
— Если можно, покрепче, — согласился он.
— Да, конечно.
Я отправилась на кухню, нарезала на ломтики кастеллу[7], разлила по чашкам чай и принесла всё в комнату.
— Это твоя мама? — спросил он, разглядывая фотографию на каминной полке.
— Да.
— Красивая. Вы с ней очень похожи…
— Ну что вы! Как часто повторял папа, у меня от мамы разве что ровные зубы.
— Красивые зубы очень важны!
— У мамы в мастерской, на верстаке, всегда лежал газетный кулек с сушеными трепангами. И она постоянно грызла их, пока работала. А когда я начинала хныкать в своем манежике, совала мне кусочки трепанга прямо в беззубый рот, и я замолкала. До сих пор вспоминаю тот вкус — вперемешку с запахами гипса и опилок. Ужасно терпкая гадость!
R поправил очки на носу и, улыбнувшись, опустил взгляд.
В наступившей паузе мы молча поедаем кастеллу. Всякий раз, встречаясь с глазу на глаз, мы оба плохо понимаем, о чем еще говорить, когда заканчиваем обсуждать мою рукопись. Это вовсе не напрягает, напротив — его мирное дыхание окутывает меня, как уютное одеяло. Хотя я знаю редактора R исключительно как человека, который вычитывает мои рукописи. Где он родился и вырос, с кем живет сейчас, как проводит выходные, что за женщины ему по душе, за какую бейсбольную команду болеет — ничего из этого мне не известно. Когда мы вдвоем, мы просто читаем мои рукописи, и все.
— А здесь у тебя осталось много работ твоей мамы? — спрашивает он, намолчавшись досыта.
— Да нет… Только те, что она дарила лично папе или мне, совсем немного, — ответила я, снова глядя на мамин портрет. На маме летнее платье с рукавами-фонариками, она держит меня на коленях и смущенно улыбается. Ее руки, привыкшие к тяжелым инструментам вроде зубил, молотков и булыжников, теперь нежно сжимают ножки младенца.
— Законченные работы мама, похоже, не любила долго держать в мастерской. А с другой стороны, кажется, в моем детстве они были расставлены по всему дому… Но когда пришла повестка из полиции, мама быстро от них избавилась. Может, предвидела, что нас ждет впереди? А я была совсем еще маленькой и о тех событиях почти ничего не помню.
— А где была ее мастерская?
— В подвале. Думаю, когда-то она работала еще и на даче, в деревушке вверх по течению, но это было еще до моего рождения, а потом — уже только здесь, внизу, — сказала я и легонько постучала по полу носком шлепанца.
— А я и не заметил, что у этого дома есть подвал!
— Ну, это не совсем подвал… То есть он не просто под землей. У нашего дома только с юга вход через улицу, а северная дверь ведет из подвала к реке. Фундамент дома закладывали в воде, так что подпол расположен на уровне речного дна.
— Ого! Как все сложно…
— Думаю, мама любила шум воды. Не громкий, как морские волны, а мягкий, как шелест реки. Вот и дачу себе купила тоже на речном берегу. Ну, а здесь, в подвале, уже и сложились три важных для нее условия: шум воды, мой манежик и сушеный трепанг в газетке.
— Тоже мудреная комбинация… — он покрутил в пальцах зажигалку и закурил. А потом, чуть замявшись, добавил: — Если ты не против, конечно… А могу я взглянуть на этот подвал?
— Ну конечно. Совсем не против! — ответила я не задумываясь.
Очень долго он будто сдерживал что-то в груди, но в итоге раскрыл-таки рот и медленно выпустил струйку дыма.
— Ого! Зябко тут…
— Я сейчас печку разожгу. Только она совсем древняя, разгорится не сразу. Вы уж простите…
— Ну что ты, это от реки прохладно… И даже уютно по-своему. Не беспокойся.
Мы начали спускаться в подвал. На темных ступеньках он, чуть смущаясь, подал мне руку.
— Да тут просторней, чем я думал! — протянул он, оглядывая мастерскую, когда я включила свет.
— После маминой смерти папа не мог спускаться сюда. Так что здесь теперь полное запустение…
Сама я не была здесь, пожалуй, с тех пор, когда постучались Инуи.
7
Касте́лла (