Стас крикнул:
- Стоять! - и вытянул руку, в мою сторону.
Я смотрел на револьвер.
В комнате, обклеенной анимешными, и рокерскими плакатами. Над большой постелью, висит пиратский флаг. Мощный, топовый компьютер, и компьютерный стол, рядом с батареей отопления. Рядом с ней, сидит человек. Он держит револьвер. Он неадекватен. Кабель моих мыслей отрубился, и я не думаю ни о чем. Мне страшно.
- Он летит! Он летит надо мной! Вертолет! Скажи, чтобы он ушел!
Молчу.
- Скажи, чтобы он улетел! Мне больно! - он машет револьвером туда-сюда. А его лицо, пухловатое, одутловатое, оно как у ребенка. Скривлено.
И я понял. По его лицу, течет не только пот. Но еще и слезы.
- Убери их! Убери! - Стас плакал.
Мне было его жалко. Точнее, стало жалко. Но, я никак не мог оторвать глаз от револьвера.
Стас замолчал, глядя на меня, карим взглядом.
Я решился сказать:
- Это же я. Коля Клок. Ты чего....
- Нет! - снова крик. Ножом по ушам - Врете! Вы все врете! Я вижу! Черные вертолеты! Цифры в воздухе! Это все обо мне! Все обо мне!
Мне пришлось молчать. Он лопотал что-то, как горячечный. Хотя, я не знаю, как говорят в горячке. Просто, это слово хорошо сюда подходит по звучанию. Две буквы "ч". Выражает торопливость.
Его шепот был жаркий.
- С утра... все с утра... компьютер. Началось от компьютера. Я выключил! Выключил его! Почему? Отовсюду шум и гам! Отовсюду следят! - и тут, он опять зашелся в рыданиях
- Стас, это же я. - мотиватором послужили его новые слезы. И то, что револьвер теперь смотрел больше в стену, чем в меня - Я, Коля. Тот человек, который рассказал тебе о Мозговом Тонике. А еще, с Анькой, целовался, у тебя на диване, после сходки. Помнишь? Это же я.
Наверное, именно мои слова про Аню, и сходку, как-то помогли. Стали тем якорем, что вернул Стаса, из его параноидальных метаний, в реальность.
- А.... Коля.... - в словах прибавилось слез, и убавилось неадеквата - Да... тоник.... Тоник.... Его нет, его нет....
Медленно, чертовски, по сантиметрику, я подошел к нему, и сел рядом. Он прижался ко мне, как ребенок, в самом деле.
А началось все, в его любимом стиле, с попойки. В баре.
Потом было похмелье. Наутро же, Стаса разбудил телефонный звонок, и голос его приятеля, по совместительству, хозяина заведения, озвучил следующее:
- Хай, Сахиро. Ты у меня свою водку таежную забыл.
- А. - громкая икота в трубку - В нехорошее место. Все потом.
И Стас отрубился. Проснулся уже к обеду. И первым, что он услышал на сей раз - был писк камеры из супермаркета неподалеку. Стас, понял, что надвигается состояние неадеквата, которое наступает, если не выпить Тоника. И позвонил мне.
Мне захотелось его убить. Злость, мигом заместила весь страх. Револьвер же, как-то остужал эмоции.
- Что за бар?
Еще минут десять, ушли на уговоры. Стас отказывался меня отпускать. От состояния: "Ты засланец мирового зла", он перешел к состоянию: "Ты единственный, во всем мире, кому можно доверять". Я при всем желании, не смог бы описать, как он уговаривал меня не уходить. Стоит упомянуть, лишь бег на коленях. Если к нему - я добрался быстро, то из его квартиры, вылетел еще быстрее. Не забыв закрыть дверь на ключ, само собой. И забрать револьвер, да. Он сам его мне отдал, когда уговаривал остаться. Забрал я его, лишь затем, чтобы он не вздумал чего учудить.
Не было уверенности, что он не учудит и без оружия. Но, сделанное, это лучше чем ничего.
Первым делом, я прошел пешком, через десяток домов, наверное. Выискал подъезд почище, и зашел внутрь. Там, вытащил револьвер, и осмотрел его. Маленький, с коротким дулом, заряженный. Это ввергло меня в панику. На моих руках, оказалось оружие. Не мое. Черт знает, у кого Стас купил его, какой у револьвера послужной список.
Полой футболки, так тщательно, как только мог, я протер ручку, ствол и вообще, все-все, чего только мог коснуться. Порыскал по карманам, не нашел ничего, во что можно было бы завернуть оружие. Затем, пожертвовал шапкой, и уже на улице, подойдя к помойке, сунул руку в бачок, и запихнул шапку куда-то под черные мусорные пакеты. Можно сказать, мне повезло. Я ни в чем не изгваздался.
Были и минусы. Вошел в бар, и во всяком случае, мои уши будто в кипяток попали - так сильно искусал их морозец.
Я фыркнул носом, ощутив крепкие, спертые запахи. Надо сказать, бар, оказался не таким, каким я его себе представлял. Именно что представлял, раньше в подобных заведениях бывать не доводилось. А так, несмотря на полет фантазии - просто кафе, пусть и в неплохих декорациях. Обычные, разве что барная стойка, и типичные такие стулья, возле нее. Дверь за мной, открылась.
- Чего встал в проходе? - прошел пожилой мужчина, в пальто, с седым хвостом волос. Публика в баре, вообще, была разная. Разве что, молодых, моего возраста, не было. Вообще. Хотя, внимания на меня никто не обращал.
- Здрасьте. Я по поводу Стаса-Сахиро. Он вчера тут свою бутылку забыл.
Бармен, молодой парень, мажорной внешности, посмотрел на меня понимающим взглядом, хотя я ожидал иного.
- Окей, сейчас. - ответил он, и ушел куда-то, в служебные помещения. За стойку, зашла одна из официанток, продолжив обслуживание.
Я слегка обмяк от тепла. Расстегнул куртку. Играло какое-то неторопливое кантри, может быть даже Конвей Твитти. Трудно различить, при всех достоинствах кантри, это несколько однообразный стиль. Бар, показался мне респектабельным, даже не верилось, что Стас ходит в такие места. Теперь, я понял, что от обычного кафе, это помещение отличает какая-никакая стилизация, под США начала двадцатого века. На стенах - фотографии миссисипских пароходов, войск Севера и Юга. Большой портрет Сэмюэля Клеменса, как раз на двери, в которую вышел бармен.
Даже американские флаги, причем немаленькие, простирались, под потолком. Причем, как Конфедеративный, так и "Звезды и полосы".
- Эй. - парень-бармен окликнул, засмотревшегося меня, и жестом пригласил за стойку - Прямо в общем, до кабинета главного. Там табличка.
Я прошел по коридору, с некрашеными серыми стенами. На железной двери, в которую я уткнулся, действительно была табличка: "Директор".
Кабинет оказался небольшой. Столик, сейф, пыльный линолеум на полу. Углы комнаты, заставлены коробками. Диванчик еще, разве что. Контраст между баром и кабинетом, оказался огромен.
- Привет. - директор встал из-за стола - А чего Сахиро сам не пришел?
- Животом мается. - хмуро ответил я.
- Животом? Ох ты ж. Проняло наконец. - он сказал это не шутя, сверкнув желтоватыми глазами. - Сейчас отдам бутылку.
Прежде чем я успел что-то сказать, он поднялся из-за стола, и подошел к металлическому сейфу. Советский такой, открывающийся ключом. Этот человек, оказался ростом даже выше меня, хотя во мне, добрых сто восемьдесят семь сантиметров роста. Светлые волосы, веснушки на лице, и некая излишняя тощеватость. Кремовый костюм, был ему широковат, как будто бы он сначала его купил - и только потом из него похудел, а далее, не продавать же вещь?
- Стас вообще загонялся. Припер откуда-то эту бутылку, носился с ней как с писаной торбой. Так что, чем скорее ты ему ее передашь, тем лучше.
- Не доставай. Я к Стасу назад не пойду.
- Э-э-э...
Бутылка из темного стекла, уже покоилась в его руке, и он поставил ее на стол.
- Стоп. - взмахнул руками - Тогда зачем ты пришел?
- Сказать пришел. Я, этому мудаку, не нянька.
Далее, я ожидал какой угодно реакции, но хозяин бара вздохнул, и с некоторым переигрыванием спросил, скорее в пустоту, чем у меня:
- И что он опять учудил?
Вкратце, сдобрив реальность доброй порцией выдумки, я обрисовал ситуацию. Вышло, по рассказу, так, что Стас срочно вызвонил меня к себе, будучи в неадеквате, однако сумел мне рассказать, что его ломает, без его бутылки.