Посмотрев на часы, понимаю, что просидел три с лишком часа. Времени уже, почти что двадцать два ноль-ноль. Диван в зале, уже застелен, и под одеялом лежит мама.
- Ты спать будешь? - говорит она, моему выглядывающему из комнаты лицу
- Наверное, не сейчас. Посижу еще немножко. А ты что?
- Да вот кино смотрю. - по телевизору, идет какой-то старый американский, еще черно-белый музыкальный фильм. Несмотря на то, что я люблю такие, просмотрел их много, да и актеры знакомые, сам фильм я не видел.
- Интересно?
- Да, неплохой.
- А как называется?
- Только что переключила, минут десять назад. А ты все играешь?
- А что еще мне делать, мам?
Она пожимает плечами, и снова откидывается на подушку. Я возвращаюсь в комнату.
Сообщение от Кира:
- Круто было. Ффух. Блин, я сейчас наушники снял, а то по ушам будто молотком били.
- Ага, бывает. И что фермеры?
- Да неизвестно. Но это фигня. Я думаю, надо с новых денег, попросить админа респ истребителя у нас на базе запилить. Или мессершмидта. - таковы были правила сервера. За бонусные деньги с захваченных районов города, команда "покупала" у администратора улучшения к своей базе.
Я, потирая гудевший лоб, и снова, сам того не хотя, погружаясь в муторное беспокойство, захотел что-то спросить. Не знаю что. Написал первое, что пришло в голову.
- Было бы неплохо. Слушай, Кир... а у тебя вообще, как дела? Как день прошел?
- Нормально дела. День быстро прошел. В Питере есть чем заняться. А ты?
- Да вот. Всякое. У меня дед умер.
Смайл удивления, и далее почти минутное молчанье
- Я... как бы... ох, я не знаю что сказать, Клок. Не могу сказать что что-то такое испытываю, я же не знал твоего деда. Это тяжело переносить?
- В том-то и дело. - пишу я - Особо ничего не тревожит, но порой накатывает. Очень-очень плохо становится.
- Сейчас накатило? Ты поэтому мне это и написал? - сообщение прилетело почти сразу же, после моего.
Беспокойно. Вдруг я его обидел? В игре мы знакомы уже полгода, или даже месяцев семь, но о таких вещах говорим первый раз. Я неуверенно отвечаю:
- Ну, да. А что, не надо было писать?
- Да нет, ты что! Почему не надо? Просто, наверное тебе очень тяжело стало, раз ты со мной об этом говоришь, а не с каким-нибудь лучшим другом.
Усмехаюсь, и даже хмыкаю. Пожалуй, будь я у себя в комнате, даже расхохотался бы погромче.
- Лол, Кир, в реале я мало с кем общаюсь. Так что, хоть как написал бы тебе. А какая у тебя семья?
- Обычная, в общем-то. Мама, папа. Еще брат есть, маленький, ему пять лет. Бабушка с дедушкой живут сейчас далеко, я их только лет в пять видел. А у тебя?
- Только мать. А у нее только я.
- Это одиноко?
- Да нет, конечно. В детстве, очень часто был с дедом.
- Какой он был?
Не то что бы впадаю в ступор, однако я крепко задумался. Я знаю, какой он был. Но как это передать далекому человеку, который никогда-никогда не видел его, и не знает его? Лучшим на что хватает моих идей, это отсканировать одну из фотографий, где мы с ним вместе, и выслать Киру.
- Хм. Ты на него не похож, но вы смотритесь. - пишет мне Кир
- Так вот, - отвечаю ему - Я всегда им восхищался. Мой дедушка был хорошим человеком. - именно сейчас осознаю еще раз, как слово "дедушка" не подходит для моего деда. Короткое и мощное "дед", как кто-то гвоздь забил с одного удара. Все же, "дедушка" больше отдает дряхлой старостью.
- Ну, ладно, Клок. Я отхожу, и ты там это, смотри, держись.
- Спасибо. И тебе удачи.
Кир выходит оффлайн.
Я смотрю на часы, и понимаю, что наш разговор, длился полтора часа - хотя я не особо заметил, как это время пролетело. Мама уже уснула, и смешно открыла рот во сне, похрапывая. Я отключаю телевизор, и далее же, совершив перед сном основной моцион, и глотнув напоследок воды, ложусь спать.
Этот день начался так же, как и остальные дни. Утро. Немножко игры в самп, где мы узнали о введении еще нескольких группировок, куда ушла толпа людей и от нас, и от фермеров. Было весело играть, учитывая то что добрый админ фактически обнулил все и вся, включая уже хорошенько прокачанные базы. Уже упоминавшийся мной Генли, значимая личность в банде фермеров, поднял истерику, и получил вполне закономерную заморозку аккаунта, на несколько часов. Бан и удаление минули его только из-за личного знакомства с админом, и из-за большого стажа игры.
Я сидел и трепался с Киром, параллельно еще разговаривая с одногруппницей, в самой-знаменитой-российской-социальной-сети, когда зашла мама, и окинув меня взглядом, сказала:
- Коля, пора.
После чего я встал, щелкнул "завершение работы", и поправил свой строгий, черный костюм.
Да, на мне был черный костюм. На похороны деда.
Мы вышли из дома, и сели в иномарку, припаркованную перед подъездом. Это был синий фольцваген, уж не знаю какой марки. Я швырнул приветствие сидящему за рулем пузатому старику, со слегка длинноватым, как-бы-английским лицом, и мы поехали. В машине воняло бензином, и пылью.
Сорок минут езды до кладбища. Я смотрел в окно, а в окне не видел леса. Странно. Обычно когда выезжаешь из поселка, всегда видишь густой лес. Но кладбище, оно весьма стереотипно, располагалось в поле. Словно бы, готовое к расширению. Да, те кто основал его в полевой местности, поступили весьма мудро, в случае чего - такое кладбище весьма удобно расширить. Стоит только передвинуть ограду.
Далее. Я, мама, и этот пузатый старик, идем к месту, где хоронят деда. Вообще, мама должна была присутствовать, но все заботы взяли на себя друзья деда, предоставив матери разборки лишь с окончательной частью церемонии.
Нетрудно было увидеть группу людей, даже от входа в кладбище. Все в строгих костюмах, старики в основном. Мужчин больше, женщин почти нет. Подойдя ближе, я понял, что среди всех - есть еще и священник, в рясе, тоже черного цвета. Хотя, разве рясы бывают другие? Я спросил маму:
- Зачем? Дед не верил в бога. - и это было так.
- Так надо. - ответила мать - Скандал нам не нужен.
Пожимаю плечами, словно был не я, а игровой персонаж. Мне сейчас действительно сейчас все равно. Я чувствую себя отстраненно. Лишь волнение в животе, напоминает, что я - это я.
Дед лежит в гробу. Он очень строгий, красивый, в своем дорогом, хоть и старом, черном костюме. Гладко начищенные туфли, поблескивают под летним солнцем. В каком-то смысле, он идеален. Идеален - потому что мертв. И этой своей идеальностью, не похож на себя.
Церемония. Непонятная вещь. Что-то говорящий священник. Пошатывающийся я. Сначала мама, и потом уже я, целуем ленту, которой накрыт лоб деда. Речи пары лучших друзей усопшего. После них - выбираемся с кладбища. Шагая ко входу, мне кажется что мои ноги в тяжелой грязи. Я опускаю вниз глаза, и вижу, что ноги чистые, и туфли на ногах лишь слегка пыльные. Но поднимаю ногу - и она идет тяжело. Будто бы, к ней что-то такое прилипло. Как же мне плохо. С трудом дойдя до машины, я заполз, как слизняк, внутрь, и прилип к сиденью.
- Что с тобой, Николай? - спрашивает благообразная, маленькая старушка, в черной юбке, и такой же блузке.
А я лишь мотаю головой. На моих ногах грязь. На моих руках грязь. В моем рту грязь. Откроешь рот - и она польется из него. Я снова мотнул головой.
Поминки. Несколько больших кастрюль на моей кухне. Мама и пара дедов, непрерывно снуют с тарелками. Кажется, что они жужжат.
Хотя нет, не жужжат. Опускаю взгляд, в тарелку с пюре, и парой котлет. Как заведенный, съедаю это. Кажется, что я ничего не чувствую. Кажется, что начни я жевать язык, как эту же котлету, я сжую его и проглочу. Наконец встав, достав из холодильника открытую бутылку водки, и сделав прямо из горла три хороших глотка, обретаю наконец некоторые ощущения. Первое - гадкий вкус этанола, и масляное ощущение во рту. Второе - то, что надо пойти умыться.