Собираешь ты все на свете святые камни.
Ты не просто память.
Сергей Тольятти. 11.11.2013.
Родственник
Мы преступленье совершили
Мы слишком, слишком поспешили
Мы слишком много не учли
Своих улыбок не зажгли
Я преступленье совершал
Дышал - молчал, молчал - дышал
Когда его бы затаить
И прыгнуть, резво, во всю прыть
Наверное, таков наш мир
Другим отцам - пустой эфир
Пустынный взгляд, неброский стих
Какой мне частью быть для них?
А жизнь распорядилась так
Авто, картошка, новость - рак
А жизнь распорядилась нам
Кровать, диван, кровать-диван
Я жизнь простую совершу
Грущу, дышу, трущу, дышу.
Ты жизнь простую совершишь.
Заплачешь, плачешь, замолчишь.
// В память о Владимире
* * *
Настоящей
Ты знаешь, что твоей любви
Как тени призрака слепого
Не прекратить, не перейти
Тебя другого.
Ты знаешь, что твоей иной
Другой, изменчивой, поддельной
С твоей досадой канительной
Прибыть с тобой
Ты знаешь, что твоя беда
Твоя досада и расплата
Не прекратится никогда
Не переплакать.
Твой каждый день, и пальцев хруст
И сердце, падающее мимо
Твоя несбыточная грусть
Неизлечимы.
Ты как песочные часы
Без остановки таешь, таешь
Крупицы памяти и сны
Ты иссыпаешь.
И всё так медленно, и зря
Запуталось, перекрутилось.
"Полет", "Восток", "Салют", "Заря".
Остановились.
Всё круто, классно, хорошо,
но так избыточно уныло,
Зачем-то все произошло,
Зачем-то не происходило.
Зачем-то жил, зачем-то ждал
Но ты же рад, что все взорвалось
Но ты же рад, что ты пропал,
И рад ей, что она осталась
Ты ничего уже не ждешь
Ты совершил любую дурость
И ты как кот, попавший в дождь
Дрожишь нахмурясь.
А может все не просто так
А может все по глупой грусти
В делах завал, в душе бардак
И что ты русский
Ты понимаешь, что живешь
Ты видишь, осязаешь, слышишь
Высоцкий надрывался тож
Ты тоже дышишь
И бесконечность твоих фраз
Твоих дыханий вереница
Но вдруг замрет. И дрогнет раз.
И прекратится.
* * *
Ты наделал так много ошибок, на счёт и на нечет.
"И тебе говорили" - ты ж смеялся, такой дурачок.
Ты играешь неправильно, FAIL, не стоит и свечки.
Так не будь дураком, повтори их, и сделай еще.
Каждый, каждый из нас падает в личную пропасть.
Мудрость - это как остроумная шутка, но только всерьез.
А тебе говорят "жизнь - игра", то есть жизнь - это подлость.
Только каждый достоин любви. И каждый - прощений и слёз.
- Хорошо, расскажи (усмехнутся), начнем в понедельник.
Ну так ты сформулируй (так спросят), и ты докажи!
- Всё отвечено точно (нам, русским, везло на бездельников):
Чтобы было не больно потом. Чтоб жить не по лжи.
И когда ты, красава, такой уже улетаешь за трассу,
Ты кричишь до удара, сам себе уже шею свернув, хоть еще не убит,
- Жизнь прекрасна, ёпта! Жизнь в натуре прекрасна!!1
И вот так вот, в наклонном разрезе, у ней интереснее вид.
Половина из нас так косячат, насмарку, в лепешку,
Мы помянем и их, тех, кому не отметить и свой "сорокет",
Мы поставим всё сразу на стол, нарежем в окрошку,
Только чтоб жить не так, как учит нас Pepsi и Garnier.
Мы ругаем себя и за то, что мы бросили космос,
И нам искренне стыдно пред миром за наших воров.
Но мы сделаем всё. Ещё революций и сносов.
Бесконтрольных. Прыжков, без страховки. В прогресс. И в добро.
Ты наделал так много ошибок, ты был очень глуп и неряшлив,
Но по крайней мере ты сам - находил, и хранил, и губил.
Ты смеялся как мог, и рядом с тобой даже кто-то был счастлив.
Так не будь дураком. Продолжай в том же духе. Живи и люби.
* * *
Наташе Бродниковой
До сих пор не знаю какого цвета её глаза,
Не придумал ни ласковых, никаких имен,
Никакими запретами так себя и не связал.
Не покаялся, так как не был глуп и умён.
Вот представь парижскую башню, с ней мерят всё -
Потому что она эталон мечты и знак любви.
Можно много знать городов, деревень и сёл,
А вот рядом с ней расцветает вся се ля ви.
Вот представь прекрасную песню, крутой альбом.
Ты другие еще не слушал, всё рука не йдет.
И ты крутишь её сто раз, так чтоб дым столбом.
Только съеживаешься и стыдишься, что идиот.
Или встретил ты кореша, с которым жевал гудрон.
И спокойненько так завис, опоздал везде.
Он как раз не знал куда деть ништяков вагон.
И вы можете о любви как о самом себе.
Не бывает на свете душ, которым ты люб любой.
Кроме мамы, родной сестры, но и здесь есть риск.
Но бывают, которым бы знать, что и как с тобой.
Потому что ты сам им не критик, не моралист.
Самый верный огонь это тот, что не сторожишь.
И любовь только та, что не потревожит век.
И тогда ты любуешься, радуешь, дорожишь.
Всё никак от улыбки не заглянув наверх.
Вот представь её, да ты и увидел всё визави.
Я уверен, друг, ты и сам в жизни всё простил.
Мы ведь все тоскуем не о большой любви -
Мы скучаем по тем, кто б малость о нас грустил.
* * *
Поэты врут!
Все поэты врут, как им плохо, что им жизнь по двойной цене,
Уж они-то умеют пылить в глаза, лежать на дне.
И когда не попали в размер, добавляют частицу "не".
Паникёры и бездари. Повезет, если диссиденты.
Им завидуют только студенты.
Они сыпят пустыми фразами, ты всегда это подозревал
И неправильно учат тебя, называют кругом овал.
И всё рвутся на сцену, не слушают, презирают зал.
Дилетанты, психи, придурки, лузеры, да и только.
И не любят тебя. Нисколько.
Говорят с надрывом и фальшью, несут пургу,
Без стыда унижаются, вытягиваясь в дугу.
Они всё что имеют легко отдадут врагу.
Ничего не знают о жизни, простодырые, нараспашку