Расстегнув до конца чемодан, я присела на пол, начала доставать вещи и сгружать их на шерстяной ковер.
Майка. Майка. Ещё майка.
— Где все его костюмы? — подняла я голову.
— В отделе, — тут же отвечает Гэвин, рассматривая серую футболку у себя в руках. — Потому-то вещей у него всего на два чемодана.
Я задумчиво кусаю губы и начинаю аккуратно складывать одежду в стопки на полу.
***
— Мистер Холланд, — тепло произнесла я, несмотря на его, недовольное от моего присутствия, лицо. — Могу я войти?
Он нехотя, молча отходит в сторону и закрывает за мной дверь, засовывая руки в карманы своих домашних штанов. Видеть Уэльса в таком виде было для меня…чем-то сверхъестественным.
— Всё ещё попытаетесь убедить меня в том, что это мои вещи? — холодно поинтересовался он, заметив мой удивленный взгляд.
— Боюсь, мне не придётся, так как они Ваши, — легко улыбнулась я и пожала плечами.
Он фыркнул и направился в гостиную.
Какое знакомое выражение эмоций.
«Это тебе привет из прошлого, идиотка» — едко проговорил его голос у меня в голове.
Следую за ним и останавливаюсь у кресла в проходе. Он присел на диван и попытался прочитать газету, что принес ему почтальон пятнадцать минут назад, но вместо этого лишь нахмурился и помассировал кончиками пальцев виски.
— Как себя чувствуете, мистер Холланд? — решила поинтересоваться я, рассматривая гостиную.
— До безобразия охрененно, — зло кинул он, взглянув на меня тёмно-карими глазами. — Это всё, что Вы хотели знать, мисс Прайс? — мою фамилию он произносит по-особенному. Ядовито.
Я натянуто улыбаюсь уголком губ и снова осматриваю гостиную.
— Здесь очень мило, — постаралась уверенней произнести я. — По всей видимости, вы очень любили веселиться, ведь выбрали довольно шумный квартал.
— Попытаетесь убедить меня в том, что и квартира тоже моя?! — его голос разрезал тишину и я почувствовала холодок, побежавший по телу.
— Боюсь, мне придется повторить в очередной раз, что всё, что на Вас надето, и то, где Вы находитесь, всё это — Ваше, — уверила я его и мысленно похвалила себя за прекрасную работу.
— Я работаю барменом, верно? — сузив глаза, спрашивает он.
— Как мне известно, — киваю я.
— Очень странно, что у меня нет мини-бара или чего-то в этом роде…
— Возможно, Вы не хотели связывать работу с личной жизнью, — предполагаю я, глядя в его глаза, полные подозрения.
Он криво улыбается.
Я чувствую очередную волну холода, но не подаю вида.
— Вы не пробовали стать писателем, мисс Прайс?
Я отрицательно качаю головой.
— Зря, — его голос перешёл на шёпот. — Фантазёрка Вы та ещё.
Я тяжело сглатываю и пытаюсь взять себя в руки.
— С чего Вы взяли, мистер Холланд, что я всё выдумываю? — нужно было как-то уверить его в обратном.
— Удивительно пустой дом, мисс Прайс, — указал он на полки у стены в «своей» гостиной, — удивительно неудобная одежда, — опустил он голову, указывая на домашние штаны.
Бред.
Это его штаны.
— Несколько фотографий, — он подошел ко мне ближе, глядя при этом прямо в глаза, — и только из детства.
Как же он сейчас напоминает мне того придурка из Академии.
Всем своим чёртовым видом: приподнятым подбородком, переливающимися на свету блондинистыми волосами и плотно сжатой челюстью.
— Мистер Холланд, — начала я, уже чувствуя раздражение, — странным здесь является лишь то, что всё это, — обвела я рукой помещение, — Вы пытаетесь выяснить у меня. У социального работника. Ещё и в грубой форме.
Он смотрит мне в глаза.
Я смотрю в ответ, пытаясь выглядеть спокойно.
Он фыркает, а затем делает шаг назад:
— Я думаю, Вам пора, мисс Прайс.
Ещё один шаг назад, и вздёрнутый подбородок.
Ублюдок.
— Всего доброго, мистер Холланд, — сдержанно киваю я, скрещивая руки в замок.
Разворачиваюсь на каблуках и направляюсь к двери. Выхожу из квартиры, стараясь не так громко хлопнуть дверью, как хотелось бы.
Оглядываю себя с ног до головы и прихожу к выводу, что в таком виде я не могу отправиться в отдел. Этот маскарад только для Уэльса, не для остальных агентов нашего штаба.
Именно поэтому мне приходится вернуться домой, чтобы одеться в привычное чёрное платье и шпильки и прикрыть глаза солнцезащитными очками.