Растяпа, ротозейка,где растерялась ты?Куда твоя лазейка,под куст или в кусты?
В подполье или подпол?В разгул или раскол?Нелепа, недотепа,сама свой произвол.
Нелепо удивленье,когда твой вид и взглядзаведомы с рожденья,как месяц листопад.
* * *
Цвет вереска, чернильный блескмохнатых моховых снежинок,букет, подброшенный под крест,как складывалось, так сложилось,как загадалось, так в ответаукнет, не на что, пожалуй,пожаловаться, как бежалось,так и припасть придет к травемоей дырявой голове.
* * *
Который час? (Какая, кстати, страстьразрыв пространства исчислять часами,как будто можно, как часы, украстьчасть света, что простерта между нами…)
Который час? (Междугородный звонменя, как трубку с рычага, срывает,в который мир проплыть? в который сон?в который миг нас память оставляет?)
Который час? (Кровит кирпичный Спас,и чье же на моей крови спасенье?и соль из глаз в селедочный баркас,и соль земли – прости, который час? -уже забыла привкус опресненья.)
* * *
Маше Слоним
На пороге октябряс полосы аэродромаподнимается заря,как горящая солома.
На пороге зрелых лет,словно пойманный с поличным,трепыхается рассветнад родимым пепелищем.
На пороге высоты,измеряемой мотором,жгутся желтые листывместе с мусором и сором.
На пороге никуда,на дороге ниоткуданаша общая беда -как разбитая посуда.
* * *
Не спи на закате,приснятся крылатые львы над каналом,расцепятся цепи,взлетишь и погибнешь,Икар, ламорисовский шар,
в бетонном колодце,на лестнице у ростовщицы,между печкой и шкафом,не спи на закате, не спи,
холодной водою,горькими слезамиотгони сонливость,голова к подушке,крылатые цепи,чугунные крылья,голова – чугун…
Отгони себя за борт канала,чтоб чернела вода и сминалавоспоминанье и соннезакатных времен.
* * *
Эти капельки, эти кропе́лькипо вискам, по ушам,из дырявых карманов копейкипрямо в подпол к мышам.