5 декабря 1893
«В пути безрадостном, среди немой пустыни...»
В пути безрадостном, среди немой пустыниПредстала предо мнойМечта порочная, принявши вид богиниПрекрасной и нагой.Рукою нежной разливалаИз тонкого фиалаКуренья дымные она,И серебристо обвивалаЕе туманная волна.И где она ногою голойКасалася сухой земли,Там грешные цветы толпой веселойБесстыдные, пахучие цвели.И предо мной склонившись, как рабыня,Она меня к греху таинственно звала, —И скучной стала мне житейская пустыня,И жажда дел великих умерла.5 декабря 1893
«Нет, не любовь меня влекла...»
Нет, не любовь меня влекла,Не жажда подвига томила, —Мне запрещенный рай сулилаЦарица радостного зла.Окружена зловещей дымкойПорочных снов и злых страстей,Она сошла к душе моейОжесточенной нелюдимкой.И научила презиратьЛюдские скучные забавы,И чары тайные вкушать,Благоуханные отравы.Восторгов тщетных, грез ночныхСтруи кипучие так сладки, —Но в сердце копятся от нихПротивно-горькие осадки.22 декабря 1898
«Грустная светит луна...»
Грустная светит луна,Плещется тихо волна,И над рекою туман.Тяжко задумался лес.Хочется сердцу чудес,Грезится милый обман.Чутко иду над рекой, —Шатки мостки подо мной,Вижу я мелкое дно,Тень утонула в реке,Город за мной вдалеке,Возле – молчанье одно.23 декабря I898
Иду я влажным лугом,Томят меня печали.Широким полукругомРазвернутые дали,Безмолвие ночноеС пленительными снамиИ небо голубоеС зелеными краями, —Во всем покой и нега,Лишь на сердце тревога.Далеко до ночлега.Жестокая дорога!27 января 1894
«Что вчера пробегало во мне...»
Что вчера пробегало во мне,Что вчера называл я собою,Вот оно в голубой вышинеЗабелелося тучкой сквозною.Тот порыв, что призывной тоскойВ этом сердце вчера отозвался,Это он перед близкой грозойНад шумящею нивой промчался.Та мечта, что в безрадостной мглеДаровала вчера мне забвенье,На иной и далекой землеСнова ищет себе воплощенья.24 апреля 1894
«О смерть! я твой. Повсюду вижу...»
О смерть! я твой. Повсюду вижуОдну тебя, – и ненавижуОчарования земли.Людские чужды мне восторги,Сраженья, праздники и торги,Весь этот шум в земной пыли.Твоей сестры несправедливой,Ничтожной жизни, робкой, лживой,Отринул я издавна власть.Не мне, обвеянному тайнойТвоей красы необычайной,Не мне к ногам ее упасть.Не мне идти на пир блестящий,Огнем надменным тяготящийМои дремотные глаза,Когда на них уже упала,Прозрачней чистого кристалла,Твоя холодная слеза.12 июня 1894
«Истомный зной, но мне отрадна...»
Истомный зной, но мне отраднаЛесная глушь и тишина.Дыханье хвой впиваю жадно,Как ток багряного вина.Лесная тишь поет со мноюИ краски жизни огневойСмягчает лиловатой тьмою,Как тучею перед грозой.Но не люблю я возвращеньяВ простор полей и в гомон сел,Где волны тщетного волненьяЖизнь рассекает, тучный вол.О, тишина, о, мир без звука!Парю высоко над землей, —А там, в полях, земная скукаВлачится хитрою змеей.Зарница на небе проблещет,Не расцвечая пыльный путь,Где травка хилая трепещетИ где в канавках дремлет жуть.Хоть час еще идти тропамиТвоими, лес, где сладок вздох,Где мягко гнется под ногамиТакой пахучий, нежный мох!Никто не встретится, не спросит,Куда иду, зачем босой,И цвет мечты моей не скоситНикто стремительной косой.14 июня 1894
Забыт костер в лесной поляне:Трещат иссохшие сучки,По ним в сереющем туманеПеребегают огоньки.Скользят, дрожат, траву лобзают,В нее ползут и здесь, и тамИ скоро пламя сообщаютЕще могучим деревам...И я, томясь в немой кручине,Изнемогая в тишине,В моей безвыходной пустынеГорю на медленном огне.О, если б яростным желаньямБыла действительность дана,Каким бы тягостным страданьямЗемля была обречена!8 июля 1894
В истоме тихого закатаГрустило жаркое светило.Под кровлей ветхой гнулась хатаИ тенью сад приосенила.Березы в нем угомонилисьИ неподвижно пламенели.То в тень, то в свет переносилисьСо скрипом зыбкие качели.Печали ветхой злою теньюМоя душа полуодета,И то стремится жадно к тленью,То ищет радостей и света.И покоряясь вдохновенноМоей судьбы предначертаньям,Переношусь попеременноОт безнадежности к желаньям.9 июля 1894
«Терцинами писать как будто очень трудно...»
Терцинами писать как будто очень трудно?Какие пустяки! Не думаю, что так, —Мне кажется притом, что очень безрассудноТакой размер избрать: звучит как лай собакЕго тягучий звон, и скучный, и неровный, —А справиться-то с ним, конечно, может всяк, —Тройных ли рифм не даст язык наш многословныТо ль дело ритмы те, к которым он привык,Четырехстопный ямб, то строгий, то альковный, —Как хочешь поверни, все стерпит наш язык.А наш хорей, а те трехсложные размеры,В которых так легко вложить и страстный крик,И вопли горести, и строгий символ веры?А стансы легкие, а музыка октав,А белого стиха глубокие пещеры?Сравненье смелое, а все-таки я прав:Стих с рифмами звучит, блестит, благоухаетИ пышной розою, и скромной влагой трав,Но темен стих без рифм и скуку навевает.