Разоделись грядушки цветами,Будто поле, что под пар пошло;Вдоль борозд, намеченных гробами,Много тени к ночи залегло...
В этот год вы, грядки, помельчали;Помню я: вас больше было тут.Волны смерти тихой зыбью стали,Год еще – и вовсе пропадут.
Дождь пройдет – вершинки обмывает;Вспашут землю, станут боронить,Солнце выжжет, ветер заровняет...Поле было – полю тут и быть!
Мурманские отголоски
С.С. Трубачеву
«Будто в люльке нас качает...»
Будто в люльке нас качает.Ветер свеж. Ни дать, ни взять,Море песню сочиняет —Слов не может подобрать.
Не помочь ли? Жалко стало!Сколько чудных голосов!Дискантов немножко мало,Но зато не счесть басов.
Но какое содержанье,Смысл какой словам придать?Море – странное созданье,Может слов и не признать.
Диких волн седые ордыТонкой мысли не поймут,Хватят вдруг во все аккордыИ над смыслом верх возьмут.
«Цветом стальным отливают холодные...»
Цветом стальным отливают холодные,Грузные волны полярных зыбей,Солнца полуночи тени лиловыеВидны на палубе подле снастей;
С этим наплывом теней фиолетовыхТолько лишь пушки своей желтизнойСпорят как будто; склонились, насупились,Стынут, облитые крупной росой.
Красная искра порою взвиваетсяВ черном дыму; оживая на миг,Ярко блестит! Перед нею туманитсяВечного солнца полуночный лик...
«Перед бурей в непогоду...»
Перед бурей в непогодуРазыгралися киты.Сколько их! Кругом мелькают,Будто темные щитыНеких витязей подводных.Бой незрим, но слышен гром.Над пучиною кипящейХодят волны ходенем,Проступают остриями...Нет сомненья: под водой,Под великими волнами,Занялся могучий бой!Волны – витязей шеломы,Бури рев – их голоса!Блещут очи... Кто на вахте?Убирайте паруса,Чтоб не спутаться снастямиМежду дланей и мечей;Увлекут они в пучинуНас, непрошеных людей.Закрывай плотнее люки!Так! Совсем без парусовС ними мы еще поспорим!Ходу дай! Прибавь паров...Налетает шквал за шквалом,Через борт идет волна;Грохот, посвист и шипенье,В стройных мачтах дрожь слышна.Не уловишь взглядом в тучахОчертаний буревых...Как зато повеселелиСтаи грустных птиц морских!Кто сказал, что в буре страхи?Под размахами ееВялы, робки и пугливыТолько слабость да нытье...
«След бури не исчез. То здесь, то там мелькают...»
След бури не исчез. То здесь, то там мелькаютОстатки черные разбившихся судовИ, проносимые стремниной, ударяютИ в наше судно, вдоль его боков.
Сухой, тяжелый звук! В нем слышатся отзывы —Следы последние погибнувших людей..Все щепки разнесут приливы и отливы,Опустят в недра стонущих зыбей.
Вдоль неподвижных скал стремниною несутсяГряды подводных трав, оторванных от дна,Как змеи длинные, их нити волокутся,И светом их пучина зелена.
А там у берегов виднеются так ясноОстатки корабля; расщепленное дноДо самого киля сияет ярко-красно...У черных скал – кровавое пятно!
«Здесь, в заливе, будто в сказке...»
Здесь, в заливе, будто в сказке!Вид закрыт во все концы;По дуге сложились скалыВ чудодейные дворцы;
В острых очерках утесов,Где так густ и влажен мох,Выраженья лиц каких-то,Вдруг застывшие врасплох.
У воды торчат, белея,Как и скалы велики,Груды ребр китов погибших,Черепа и позвонки.
К ним подплывшая акулаОт светящегося днаСмотрит круглыми глазами,Неподвижна и темна,
Вся в летучих отраженьяхВысоко снующих птиц —Как живое привиденьеВ этой сказке, полной лиц!
«Доплывешь когда сюда...»
Доплывешь когда сюда,Повстречаешь города,Что ни в сказках не сказать,Ни пером не описать!
Город – взять хоть на ладонь!Ни один на свете коньНе нашел к нему пути;Тут и улиц не найти.
Меж домов растет трава;Фонари – одни слова!Берег моря словно жив —Он растет, когда отлив;
Подавая голос свойГромче всех, морской прибойСвеял с этих городовВсякий след пяти веков!
Но уж сказка здесь вполнеНаступает по весне,Чуть из них мужской народВ море на лето уйдет.
Бабье царство здесь тогда!Бабы правят города,И чтоб бабам тем помочь,Светит солнце день и ночь!
С незапамятных временСарафан их сохранен,Златотканый, парчевой;Кички с бисерной тесьмой;
Старый склад и старый вкусВ нитях жемчуга и бус,Новгородский, вечевой,От прабабок он им свой.
И таков у баб зарок:Ждать мужчин своих на срок, .Почту по морю возить,Стряпать, ткать и голосить;