Февраль 1911
Москва
На пиру
(Экспромт)
Я на званый пир позвана,Гости брагу пьют.Я, наверно, им не равна,Ты зачем я тут?На столе хрустали горят.Как нарядны все!На меня сейчас поглядят,Не уйти ли мне?Что случайная гостья я,Все заметят вдруг…Улыбаюсь притворно яВсем вокруг.
1911
«Что это – властное, трепетно-нежное…»
Что это – властное, трепетно-нежное,Сердце волнует до слез,Дух заливает любовью безбрежною,Имя чему – Христос?Был ли Он правдою? Был ли видением?Сказкой, пленившей людей?Можно ль к Нему подойти с дерзновением,Надо ль сойтись тесней?Если б довериться, бросив сомнения,Свету, что в мир Он принес,Жить и твердить про себя в упоенииСладостный звук – Христос!Если бы с Ним сочетаться таинственно,Не ожидая чудес,Не вспоминая, что он – Единственный,Или что Он воскрес!Страшно, что Он налагает страдание,Страшно, что Он есть искус…Боже, дозволь мне любить в незнанииСладкое имя – Иисус.
Апрель 1911
Страстная суббота
«Опять, я знаю, возникнут все те же…»
Опять, я знаю, возникнут все те жеСкудные, неумелые слова,Только звучать они будут все режеИ угасать без следа.Все труднее мне станет ткать одеяньеИз ненужных словесных оков,И стих последний будет признаньем,Что больше не нужно стихов.Но в этом не боль, не бедность земная,Здесь путь, уводящий на много лет…И все бледнее, в песке теряясь,Заснет человеческий след.
Апрель 1911
Экспромт
Дальше нельзя идти, —Я не вижу путы.Все скользит из руки– Стало все равно.Знаю, что есть страна,Где печаль не нужна,Все не так, как здесь…Может быть, все был сон.Веры нет в закон.Полноту временМне не здесь найти.
1911
<Выропаевский цикл>
«Я блуждаю, душой несвободная…»
Я блуждаю, душой несвободная,Жмется сердце все суевернее,Расстилается поле холодное,Наполняют туманы вечерние.
Мне страдать бы о том, что в неволе я,Чтоб молитвой уста задрожали бы…Но я слышу в себе лишь безволиеИ несвязные, тихие жалобы.
Не помогут затвор и молчание,Не случится со мной невозможное.И бесплодно мое покаяние,Как бесплодные травы дорожные.
Май 1911
Выропаевка
«„Днем вершу я дела суеты…“
«Днем вершу я дела суеты,Ввечеру – зажигаю огни».И слетаются снова мечты,Доверяя, как в прежние дни.
Я опять обману их на миг:Всколыхну их невинный покой,Поманю их неверной рукой,Посулю им несбыточный лик.
А потом станет вновь все темно.Kaк обступят – я скроюсь в тени,Загашу золотые огниИ закрою беззвучно окно.
Май 1911
Выропаевка
«Это вешний, древесный шум…»
Это вешний, древесный шумИ шепоты встречных растений.В моем сердце ни грусти, ни дум,А в руке вянет ветка сирени.Так пахуча земля и сыра!Задевают зеленые прутья,Зазывает природа – игра,И нигде не могу отдохнуть я.Это – вздохи весенней хвалы,Это – сеть золотых трепетаний,Забелели в овраге стволы,Где-то в глуби проснулись желанья.Я не знаю какой – только близится срок.Здесь у выхода мшистого ложаУроню мой увядший цветок,Чтоб задумчивей стало и строже.
вернутьсяБродил я лесом… В глуши его Найти не чаял Я ничего. И.В. Гётe. «Нашёл». (Пер. с нем. Сергея Шервинского.)
2