Нет ни капищ у нас, ни богов, только зыбкие тучиОт востока на запад молитвенным светят лучом.Только богу войны темный хворост слагаем мыв кучи,И вершину тех куч украшаем железным мечом.
Саранчой мы летим, саранчой на чужое нагрянем,И бесстрашно насытим мы алчные души свои.И всегда на врага тетиву без ошибки натянем,Напитавши стрелу смертоносною желчью змеи.
Налетим, прошумим, и врага повлечем на аркане,Без оглядки стремимся к другой непочатой стране.Наше счастье – война, наша верная сила —в колчане,Наша гордость – в незнающем отдыха быстромконе.
В глухие дни
предание
В глухие дни Бориса Годунова,Во мгле Российской пасмурной страны,Толпы людей скиталися без крова,И по ночам всходило две луны.
Два солнца по утрам светило с неба,С свирепостью на дольный мир смотря.И вопль протяжный «Хлеба! Хлеба!Хлеба!»Из тьмы лесов стремился до царя.
На улицах иссохшие скелетыЩипали жадно чахлую траву,Как скот, озверены и неодеты,И сны осуществлялись наяву.
Гроба, отяжелевшие от гнили,Живым давали смрадный адский хлеб,Во рту у мертвых сено находили,И каждый дом был сумрачный вертеп.
От бурь и вихрей башни низвергались,И небеса, таясь меж туч тройных,Внезапно красным светом озарялись,Являя битву воинств неземных.
Невиданные птицы прилетали,Орлы парили с криком над Москвой,На перекрестках, молча, старцы ждали,Качая поседевшей головой.
Среди людей блуждали смерть и злоба,Узрев комету, дрогнула земля.И в эти дни Димитрий встал из гроба,В Отрепьева свой дух переселя.
Опричники
Когда опричники, веселые, как тигры,По слову Грозного, среди толпы рабов,Кровавые затеивали игры,Чтоб увеличить полчище гробов, —
Когда невинных жгли и рвали по суставам,Перетирали их цепями пополам,И в добавленье к царственным забавам,На жен и дев ниспосылали срам, —
Когда, облив шута горячею водою,Его добил ножом освирепевший царь, —На небесах, своею чередою,Созвездья улыбалися как встарь.
Лишь только эта мысль в душе блеснет случайно,Я слепну в бешенстве, мучительно скорбяО, если мир – божественная тайна,Он каждый миг – клевещет на себя!
Смерть Димитрия Красного
предание
Нет, на Руси бывали чудеса,Не меньшие, чем в отдаленных странахК нам также благосклонны Небеса,Есть и для нас мерцания в туманах.
Я расскажу о чуде старых дней,Когда, опустошая нивы, долы,Врываясь в села шайками теней,Терзали нас бесчинные Монголы.
Жил в Галиче тогда несчастный князь,За красоту был зван Димитрий Красный.Незримая меж ним и Небом связьВ кончине обозначилась ужасной.
Смерть странная была ему дана.Он вдруг, без всякой видимой причины,Лишился вкуса, отдыха и сна,Но никому не сказывал кручины.
Кровь из носу без устали текла.Быть приобщен хотел Святых он Тайн,Но страшная на нем печать была:Вкруг рта – все кровь, и он глядел – как Каин.
Толпилися бояре, позабывСебя – пред ликом горького злосчастья.И вот ему, молитву сотворив,Заткнули ноздри, чтобы дать причастье.
Димитрий успокоился, притих,Вздохнув, заснул, и всем казался мертвым.И некий сон, но не из снов земных,Витал над этим трупом распростертым.
Оплакали бояре мертвеца,И крепкого они испивши меда,На лавках спать легли. А у крыльцаРосла толпа безмолвного народа.
И вдруг один боярин увидал,Как, шевельнув чуть зримо волосами,Мертвец, покров содвинув, тихо встал, —И начал петь с закрытыми глазами.
И в ужасе, среди полночной тьмы,Бояре во дворец народ впустили.А мертвый, стоя, белый, пел псалмы,И толковал значенье Русской были.
Он пел три дня, не открывая глаз,И возвестил грядущую свободу,И умер как святой, в рассветный час,Внушая ужас бледному народу.
Скорпион
Сонет
Я окружен огнем кольцеобразным,Он близится, я к смерти присужден, —За то, что я родился безобразным,За то, что я зловещий скорпион.
Мои враги глядят со всех сторон,Кошмаром роковым и неотвязным, —Нет выхода, я смертью окружен,Я пламенем стеснен многообразным.