Неужто вправду за свою любовь,За то, что родила нас и растила,Мать лучшего уже не заслужила,Чем этот шлейф из непристойных слов?!
Ну как позволить, чтобы год за годомТак оскорблялось пламя их сердец?!И сквернословам всяческого родаПора сказать сурово наконец:
Бранитесь или ссорьтесь как хотите,Но не теряйте звания людей:Не трогайте, не смейте, не грязнитеНи имени, ни чести матерей!
Неравенство
Так уж устроено у людей,Хотите вы этого, не хотите ли,Но только родители любят детейЧуть больше, чем дети своих родителей.
Родителям это всегда, признаться,Обидно и странно. И все же, и все жеНе надо тут, видимо, удивлятьсяИ обижаться не надо тоже.
Любовь ведь не лавр под кудрявой кущей.И чувствует в жизни острее тот,Кто жертвует, действует, отдает,Короче: дающий, а не берущий.
Любя безгранично детей своих,Родители любят не только их,Но плюс еще то, что в них было вложено:Нежность, заботы, труды свои,С невзгодами выигранные бои,Всего и назвать даже невозможно!
А дети, приняв отеческий трудИ становясь усатыми «детками»,Уже как должное все берутИ покровительственно зовутРодителей «стариками» и «предками».
Когда же их ласково пожурят,Напомнив про трудовое содружество,Дети родителям говорят:– Не надо, товарищи, грустных тирад!Жалоб поменьше, побольше мужества!
Да, так уж устроено у людей,Хотите вы этого, не хотите ли,Но только родители любят детейЧуть больше, чем дети своих родителей.
И все же – не стоит детей корить.Ведь им не всегда щебетать на ветках.Когда-то и им малышей растить,Все перечувствовать, пережитьИ побывать в «стариках» и «предках»!
Праздничный день
Если б спросить вам на ум пришло:– Какой нынче праздник? – то спросите зря.На всех листочках календаряСамое будничное число.
Ни ярких событий, ни красной даты,Ни просто памятной всем строки.А если что-то и было когда-то,То, видно, сущие пустяки.
И только, может быть, мы с тобоюЗнаем на целой земле сейчас,Какой удивительной красотоюБезвестная дата горит подчас!
Лишь мы… Потому что на всей планетеТакой сумасшедше-хмельной накал,Пускай не спорят, никто на светеНи до, ни после еще не знал.
Стучат каблуки вдоль проспектов людных,И мне непонятно сейчас чуть-чуть,Что нынче и впрямь для кого-то будни,А, впрочем, пускай! И не в этом суть.
Да, есть на земле и другие даты,И кто-то, наверно, был счастлив тоже,И кто-то кого-то любил когда-то,Не так, безусловно, как мы, а все же…
Ах, как же ты славно смеешься, право!Взгляни, сколько в мире горит огней!Машут деревья, кивают травы,И праздник подмигивает лукавоСо всех листочков календарей.
О том, чего терять нельзя
Нынче век электроники и скоростей.Нынче людям без знаний и делать нечего.Я горжусь озареньем ума человечьего,Эрой смелых шагов и больших идей.
Только, видно, не все идеально в миреИ ничто безнаказанно не получается:Если рамки в одном становятся шире,То в другом непременно, увы, сужаются.
Чем глазастей радар, чем хитрей ультразвукИ чем больше сверхмощного и сверхдальнего,Тем все меньше чего-то наивно-тайного,Романтически-сказочного вокруг.
Я не знаю, кто прав тут, а кто неправ,Только что-то мы, видно, навек спугнули.Сказка… Ей неуютно в ракетном гуле,Сказке нужен скворечник и шум дубрав.
Нужен сказке дурман лугового лета,Стук копыт, да мороз с бородой седой,Да сверчок, да еще чтоб за печкой где-тоЖил хоть кроха, а все-таки домовой…
Ну, а мы, будто в вихре хмельного шквала,Все стремимся и жить и любить быстрей.Даже музыка нервной какой-то стала,Что-то слишком визгливое слышится в ней.
Пусть река – не ожившая чья-то лентаИ в чащобах не прячутся колдуны,Только людям нужны красивые сны,И Добрыни с Аленушками нужны,И нельзя, чтоб навеки ушла легенда.
Жизнь скучна, обнаженная до корней,Как сверх меры открытая всем красавица.Ведь душа лишь тогда горячо влюбляется,Если тайна какая-то будет в ней.