«И зачем столько оправданий, чучундра? Ну, спрашивай: не замужем ли я?»
– А ты замужем?– тут же последовал вопрос.
– Разумеется, как я могу быть не замужем в таком красивом платье?– усмехнулась, не сводя взгляда с его теперь уже бегающих глазок.
– Так кольца-то нет…
«Глубокое заключение!»
– Уверены, что хотите продолжить разговор?
– Ну… я иду, и ты идёшь. Вроде в один район шагаем. Давай я провожу до работы как джентельмен…
– Простите, но пьющий по утрам мужчина – это странно, а по утрам понедельника – ещё страннее. У клуба Джентльменов сменились правила?
– А вы из этих, что ли… как их там… интеллигентов?
– Вы уж определитесь – «вы» или «ты»,– отвернулась и продолжила путь.
– Ну да, ну да… Так я и поэзию люблю, если что…
– Правда?– театрально округлила глаза и снова остановилась.– Прочтёте что-нибудь из раннего Бродского?
– Кого?– сморщился тот.
Всякое желание далее притворяться вежливой отпало. Руки если и распустит, то не достанет. Я шустрая.
– Лёша, давайте так: не буду усложнять и тратить ваше время. Я – ваш худший выбор. Как бы вам ни понравилось моё платье «взаде».
– Это почему? Потому что я не знаю Бродского?
А вот и «интеллект» засветился. Я сдержала нетерпеливый вздох и со скукой проговорила:
– Ну, скажем, вам просто не повезло. А теперь извините, у меня по утрам работа,– и отвернулась.
– Так и мне на работу, но это ж…– преградил дорогу мужчина.
«Только попробуй прикоснуться! Такой хук отвешу!..»
И тот уже потянул ко мне свои ручонки, я отступила и нарочито мягко произнесла:
– Лёша, вам нужен переводчик или сами дотумкаете?
Того аж подкинуло, а капли пота скатились к двойному подбородку.
– Да ты кто такая ваще, чё козу из себя строишь?!
«Бог ты мой! Почему мужчинам можно быть до нелепого бестактными, а нам вежливо глотать эту несусветную чушь? Не умеешь делать комплименты – не раскрывай рта! А делаешь, так будь готов к последствиям. Но, нет, самолюбие бьёт в гонг! С кем я, вообще, говорю? Ещё бросится глаза выцарапывать…»
Я натянула дежурную улыбку и тут же нырнула во двор здания, которое гордо именовалось «АвиценнаПлюс».
– Доброе утро, Алексей Петрович!– поприветствовала охранника.
– Эй, я с тобой говорю…– бросился было следом чучундра, но его тёзка под два метра ростом воинственно преградил дорогу.
– Вы записывались на приём?
– На какой приём?!
– К психиатру.
– Куда?!
Алексей Петрович был тот ещё шутник, умел любого сразить своими остротами. Настоящий полковник!
Я оглянулась напоследок, благодарно кивнула Петровичу и вошла в холл клиники.
Перед приёмом было ещё пятнадцать минут на придание мозгам бодрости. Кофемашины у меня нет, а на нашей кухне стояла добротная итальянская De’Longhi и выдавала чудесно сбалансированный напиток.
Я забрала у медрегистратора карту контроля приёма, придуманную нашим замом главврача по коммерческим вопросам – Гоноровой, сунула её в сумку и вошла в кухню.
Никита Ностров – наш хирург и Светлана Свиридова – врач-косметолог рассматривали что-то в телефоне и посмеивались. Тут же, забившись в угол за столом, смачно жевал пирожок кучерявый Сергей, наш айтишник, мусоля планшет жирными пальцами.
– Привет, Никита Борисович, Светлана Ивановна и Сергей,– кивнула я и прямиком к кофемашине.
– Привет, Настенька!– улыбнулся Никита, тут же спрятав телефон и полностью переключившись на меня.
Ни с кем из коллег никогда не устанавливала больше, чем дружеские отношения. А с мужчинами всё чаще только деловые. Никита начал свои недоухаживания после новогоднего корпоратива, когда я таки разрешила пригласить себя на танец. Уж очень ему мои духи понравились (которыми, я не пользуюсь). Сначала это даже забавляло, я держала дистанцию, отшучивалась, ведь юмор всегда помогает выходить из конфликтных ситуаций, но для себя приняла решение: если перейдёт в более плотное наступление, придётся показать, кто в курятнике петух.
– Привет-привет, Никита Борисович!– повторила я, нарочито индивидуально.
– А что так официально?
– Сто лет тут работает, и сто лет так здоровается с тобой, Ностров,– усмехнулась Светлана, прекрасно понимающая, в чём тут дело.– Ты бы хоть вопрос сменил…
– А почему я? Настя тоже могла бы поменять стиль приветствия,– огрызнулся тот.
– Угу, на Никитушку?– съязвила Света, а тот только зло прищурился.
«Н-да, не в настроении наш хирург… Не выспался. Пил не только в субботу, но и в воскресенье – синяки вон под глазами какие…»