- Ты кто? – осторожно поинтересовался Художник, на всякий случай, отодвигаясь подальше от призрака.
Фигура вздрогнула, отделилась от стены и сделала легкое движение в сторону Варнэ. При этом, капюшон, скрывавший до этого мгновения голову призрака, как бы под дуновением несуществующего ветра съехал назад. Знакомые до боли рыжие волосы рассыпались по плечам, эти милые ямочки на розовых щеках и эти бездонные морские глубины – глаза…
- Лена?! – только и смог выдохнуть Ян, пытаясь нащупать кресло позади себя. Не найдя опоры, он сделал два неровных шага назад и остановился. Он не верил собственным глазам. Лена! Его бесценная, обожаемая, великолепная Афродита, чарующая морская русалка… Это невозможно!
- Ты же умерла! – разум художника отказывался верить тому, что видели его глаза и слышали его уши.
Лена усмехнулась, отчего ямочки на щеках стали еще заметнее, и легкой походкой придвинулась ближе. Вернее даже не походкой. Девушка словно плыла над полом, едва касаясь его ступнями. Подойдя Яну почти вплотную, она вдруг резко вскинула руки, обняла его за шею и впилась в губы долгим страстным поцелуем. Он, казалось, длился вечно. Тысячи бесконечных мгновений. Ее губы. Теплые, мягкие губы, пахнущие молоком и малиной. Ее восхитительный вкус, ее прерывистое частое дыхание, ее горячее тело, жаждущее ласки. Варнэ показалось, что он все же обезумел. Настолько реальным было это ощущение. Его обуяло давно забытое желание обладать, выпить ее всю без остатка. Выпить, а потом наполнить собою так, чтобы стон желания и страсти летел до небес, прервавшись на самой высокой ноте лишь потому, что от исполненного желания перехватывает дух и содрогается тело в безумных спазмах немыслимого наслаждения.
- Господи, Лена! - Ян с трудом оторвался от любимой, уже вполне реальной, живой. Никаких там лунных спецэффектов. Обыкновенная женщина из крови и плоти. Нет, не обыкновенная! Нет в мире более совершенного сочетания души и тела. Природа врядли способна сотворить подобный шедевр дважды.
Девушка вздохнула и грациозно опустилась в кресло, внимательно рассматривая любимого.
В голове Художника бешеным галопом неслись мысли. Ян пытался осознать происходящее, но никак не мог принять реальность. Наконец он решился.
- Лена, любимая! Как же так, где ты была? Я ведь думал, что ты умерла! Я сам опознавал тело в морге… То, что от тебя ос… Господи. Ты представить себе не можешь весь этот кошмар! Где ты была? Почему ты не давала мне знать, что жива? Ты хоть понимаешь, что мне пришлось пережить?! Лена, как же так?
Девушка слушала его внимательно, слегка склонив голову. По ее губам скользила странная улыбка. Когда, наконец, Варнэ остановился, чтобы передохнуть, она вдруг резко поднялась и, снова приблизившись к нему, приложила палец к губам, упреждая новый поток вопросов, вот-вот готовый сорваться с губ Яна.
- Ян, - голос Лены звучал глубоко и печально. – Ян, милый. Успокойся и послушай. Я умерла. Тогда, в автобусе. И все что произошло, произошло с нами. И меня нет здесь. Вернее я есть, но видеть и разговаривать со мной можешь только ты. Это условие.
- Я сошел с ума? – неуверенно пробормотал Художник, пытаясь соединить в сознании могильный камень с выбитым на нем именем "Елена Дюмарнэ" и датами "02.06.1976 – 05.09.2001" с этой полной жизненной силой девушкой, стоящей прямо перед Художником и утверждающей, что она мертва. Мертва вот уже семь лет.
- Нет, - девушка снова печально улыбнулась. – Просто мне разрешили поговорить с тобой. Один раз. Я очень попросила.
- Я ничего не понимаю, - Ян тяжело опустился в кресло. – Я разговариваю с мертвым человеком, значит я - безумен.
Девушка вздохнула, опустилась на перила кресла рядом с ним, обняв за голову, прижала к своей груди.
- Ян, мой бедный, потерявший веру и вдохновение Ян, - тихо прошептала она.
Автор приостановил выкладку новых эпизодов