- Неожиданно, что начнёшь что-то вспоминать так скоро... - как бы вслух говорит Нэт, а после толчка женщины откашливается, словно случайно изо рта выскочила эта мысль. И да, она меня удивляет, но я решаю этого не показать. Мало ли?
- Думаю, если я смог вспомнить это, то постепенно воспоминания придут, - несмотря ни на что, я счастливо улыбаюсь. Черт, да я действительно счастлив от мысли, что могу о себе узнать! Моё сердце... ох, оно так быстро бьётся, полностью соглашаясь с моим энтузиазмом. - Пока не заживут раны и боль не спадёт, постараюсь вспомнить что-то в четырёх стенах, а потом уже выйду за их пределы. По крайней мере, поле мне точно поможет вспомнить что-то ещё.
Говорю, и они меня внимательно слушают. Но я удивляюсь их реакции. Нет, я не ожидал, что они будут прыгать от радости на кровати, сжимать меня в объятьях или, упаси боже, целовать с утешением и родительской заботой. Но наверняка что-то иное, нежели сведенные брови и сосредоточенный вид у мужчины или обеспокоенно бегающие с сожалением глаза женщины.
Точно ли я могу им доверять? Этот вопрос стоит у меня в голове ещё полдня, даже когда я один остаюсь в комнате и стараюсь анализировать произошедшее. И да, я определенно раньше не любил думать или забегать далеко.
После безуспешных попыток вспомнить что-то, сидя на месте, собираюсь «попросить» о помощи у своей комнаты. Не знаю, моя ли, но пока я в ней сплю, ем, сижу, думаю и дышу - принадлежит мне. Хочу воспользоваться своими чувствами. Осязание. Моё же тело должно что-то помнить такое, что даже мозг не сможет игнорировать? По крайней мере, попытка не пытка.
Усаживаюсь на край кровати и начинаю сначала осматривать тумбочку, а после её трогать. Боже, на словах это звучит так странно, а на деле, если смотреть со стороны, куда ещё хуже! Но на какие жертвы не пойдёшь ради своей памяти...
Тумбочка явно не хочет со мной сотрудничать. Игнорит меня, наслаждаясь моими странными действиями, и молчит. Вначале хочу её ударить, накричав парочку слов, но после понимаю, что разговаривать с неодушевленным предметом вряд ли пойдёт на пользу. Поэтому просто перехожу к следующей мебели, а именно рабочий стол. В прошлый раз именно там я был, смотря в окно, когда что-то вспомнил. А вдруг?..
Усаживаюсь за стул. Ох, в последнее время я так часто сидел, лежал либо просто не двигался, что сейчас моё тело протестующе ноет и жаждет действий. Не знаю как, но понимаю это, как и то, что раньше я был очень непоседливым и активным. Столешница сама ничем мне не помогает, и начинаю открывать каждую полочку. Что же, по тому, как они «чисто» проходят и открываются, «не» издавая никаких посторонних и стрёмных звуков, можно догадаться, что этим столом давно не пользовались. Это ведь плохо?
В самой нижней полке, которую я вначале даже не хотел открывать, не желая портить себе настроение ужасным и слишком шумным для ушей звуком, нахожу помятые листы и даже чернила с пером. Всё выглядит более-менее новым или хранится не так долго. Я не заморачиваюсь над этим, просто выкладываю их перед собой и начинаю думать. Быть может, моя прошлая работа была связана с писаниной? И вообще, кем я работал? Судя по моим шрамам на теле, что я успел изучить, явно не библиотекарем или учителем в школе. Какая у меня профессия? Я ведь чем-то занимался, зарабатывая денег? Ох, если нет, то я безработный? Может, я какой-нибудь охранник-телохранитель? Дерусь неплохо? Или просто получаю часто?
Дёргаю головой из стороны в сторону. Столько вопросов, а ведь просто собирался осязательно вспомнить что-нибудь. Решаю для проверки что-нибудь написать. Окей, что? Какой прекрасный день за окном? Как вкусно готовит Мэрлин? Или об ужасном, непонятно как оказавшемся на потолке жёлтом пятне с размером в мою голову?
Снова вопросы. Опять и опять. Кто-нибудь мне скажет, смогу ли я когда-нибудь на них ответить? Блин, вопрос.
В итоге решаю написать своё собственное имя. Макаю перо в чернила и, зависнув вначале над помятым листом, вывожу первую букву. По крайней мере, знаю алфавит и как он пишется. По крайней мере, не необразованный. По крайней мере, почерк показывает уже по первой букве, что писательством я занимаюсь.
Резкая боль в голове. Странно, она у меня давно перестала болеть. Машинально прикрываю глаза, морщусь и дотрагиваюсь рукой до головы. Все симптомы исчезают, словно ничего и не было. И когда я открываю глаза, то понимаю, что нахожусь уже не в своей комнате. Совсем другое место.
Первое, что бросается, - приглушенные цвета и оттенки всего окружающего, словно у художника закончились яркие краски и он пытался выкрутиться как мог. Я всё ещё сижу за рабочим столом, но уже за другим: пропали листик с буквой «Н» и чернила, зато вокруг аккуратные расписанные красивым почерком листы и ручка. Не поверите, но весь стол ими завален. Сверху уже не окно, а полочки, на которых стоят книги и несколько шкатулок. Почему-то одна мне кажется знакомой, будто там есть что-то, что я знать тогда не должен был, но случайно увидел. Письма?