И сейчас откуда-то из глубины поднималось то же цунами, снося остатки самообладания.
— Пап, да погоди ты! — я бросился за ним. Настиг его, когда он уже сел в старую машину. Схватился за ручку, но дверца не открылась. — не уезжай!
Он опустил боковое стекло, посмотрел на меня, как на чужого и равнодушно сказал:
— Я с предателями ничего общего иметь не хочу. Катись к своей мамаше, к Славику. К сучке этой глазастой. Я тебя больше не знаю.
Такое чувство, что меня обосрали. Макнули носом в дерьмо и возили по нему носом, до тех пор, пока намертво не впиталось. В ушах звенело. Красными всполохами перед глазами пылало только одно слово — предатель!
Ну а кто я, мать вашу? Предатель и есть!
Батя прав. Я забыл обо всем. В новую жизнь с головой нырнул, расслабился. Все эти спокойные вечера, прочая херня, из-за которой мозги набекрень поехали. Янка! Сначала война с ней, потом примирение. Новая школа. Друзья, подруги. Из-за всего этого хоровода я забыл о том, что важно. О настоящей семье, о том, кто мой на самом деле мой отец.
А с другой стороны…
Ну какого хрена, а? Почему я должен тащить мать обратно? Она маленькая что ли? Люди расстаются, такое бывает. Неприятно. Вдвойне неприятно, если это родители, но это не мои проблемы! Это их личное дело! Если он так хотел вернуть ее обратно — добивался бы что ли как-то, уговаривал вернуться, придумал бы что-нибудь. Не знаю. А он наверняка только звонил и орал на нее, выдвигая требования. Зачем ей это? У нее Слава есть, который готов ее на руках носить.
Родит себе любимого сынка. А на тебя болт положит.
Это слова не выходили из головы, прорастая все глубже. А что, если действительно общего ребенка заведут? Что тогда? Я же вообще ни разу не идеальный, со мной одни проблемы вечно. Про таких обычно говорят, проще утопить, чем воспитывать. Заведут себе нового, будут ему дружно в жопу дуть, а я так и останусь куском проблем, ходячим геморроем.
Я снова злился. В этот раз на отца, за то, что он заставил меня сомневаться, несколькими словами отравил тот хрупкий мир, в котором я только начал обживаться.
Да, я накосячил! Мог и звонить ему чаще, и писать! Да хоть приехать на пару дней! Правда меня никто особо и не звал, да и ответными звонками не баловал. П-ф-ф.
В голове творилось что-то непонятное. Я то скатывался на одну чашу весов — где я предатель, забивший на родного отца, по переползал на другую — где непонятно, кто еще из нас предатель, ведь он тоже не рвался к родному сыну. Ни сейчас, ни раньше.
То обвинял себя, то оправдывал. То краснел от стыда, то не понимал, за чего вообще должен стыдиться. Потом мысли свернули в совсем опасное русло.
Янка. Яночка Белецкая. Моя почти сводная Белка.
А вот действительно, на хрен я ей сдался? Ни кола, ни двора. Прихлебатель из глубинки, оккупировавший ее законную территорию. Бедный родственник, которого можно иногда, под настроение прокатить на бехе. Поощрить, так сказать, за хорошее поведение. Можно с рук покормить, за ухом почесать, если больше заняться не чем. Можно даже дружить, чтобы лишних проблем не доставлял.
Потом вспоминал большие грустные глаза, то, как она помогала в приюте. Ну не такая она! Не такая! Не будет она так играть! А следом прилетало то, как я ее доводил, как подставлял в школе. Такое вообще можно простить? Я бы вот ни хрена не простил. Выбрал бы удобный момент и глотку перегрыз.
Может она именно этим и занимается? Подбирается ближе, выжидает…
Я уже не знал, что думать. Внутри все перемешалось в шипящий коктейль Молотова, который норовил рвануть. Хорошее, плохое, предательство, надежда, стыд перед отцом, страх оказаться за бортом, неуверенность. Я не мог сам выбраться из этого состояния. Хотелось крушить, ломать все, что попадалось на пути. Что угодно, чтобы выплеснуть тот яд, что кипел внутри.
Мне нужно было поговорить. С кем-то, кто не станет обвинять меня во всех смертных грехах, орать, что я предатель, что никому на хрен не сдался. Мне нужен был якорь, который удержит в «нормальном» состоянии, не позволит снова слететь с катушек и выпустить на волю своих демонов. Я это уже проходил и не раз. Когда красная пелена перед глазами и плевать на все. Я тогда становлюсь бешеным, неуправляемым.
И сейчас уже одной ногой там. За чертой.
Я не хочу идти домой. Там мать. Придется смотреть ей в глаза, вспоминать слова отца, снова рваться на части. Почему она мне не сказала, что батя в городе? Что за игры в шпионов? Зато теперь понятно, почему так срывалась в последние дни: боялась, что мы с ним встретимся.
Правильно делала.
Я завернул в один из дворов и долго занимался на уличной площадке. Подтягивался, пока руки не онемели, бегал кругами, отжимался. Погода стояла такая хорошая, как назло. Люди на улицу высыпали, гуляли, смеялись, радовались скорому лету…Бесили, до дрожи.
Самопальный спорт не помогал. Мне бы сейчас на тренировку, чтобы тренер наш лютый лещей навешал и наизнанку вывернул. Тогда бы не осталось времени на всякие ненужные мысли.
С площадки я ушел, чтобы не сцепиться с бабками, которые решили до меня докопаться. Дескать, кто такой, что делаю в их дворе. Чертей гоняю, мать вашу! Чем еще тут можно заниматься?
Я принялся снова бродить по улицам. Равнодушно смотрел на витрины, задевал прохожих, даже не думая уступать или извиняться, накручивал себя все больше.
А потом на другой стороне улицы, возле кофейни, увидел ее: черную беху, сияющую полированными боками. Даже сердце кольнуло. Белецкая что ли?
Тут же себя одернул. Это уже точно паранойя, везде Янка мерещится. В городе таких машин завались. Пожал плечами и дальше пошел, но через несколько шагов не выдержал — обернулся, чтобы посмотреть на номера.
Точно Янка!
И что она здесь делает? У нее вроде в планах была встреча с подружкой, по поводу учебы, но не уверен. Она вчера что-то говорила на эту тему — я не понял, был слишком занят тем, что любовался на нее.
«Привет, ты где?» — тут же настрочил ей сообщение.
Она прочитала не сразу, а потом прислала короткое: «Занята».
Меня будто по носу щелкнули. Надо же, занята она! Интересно чем?
Любопытство победило. Я перебежал через дорогу, подошел к тонированному окну и заглянул внутрь.
Ни хрена себе подружка…
За столиком, в глубине зала сидела Белецкая с тем самым хмырем из приюта. Игорем.
В любой другой день я бы отреагировал иначе. У нас не крепостное право, каждый волен общаться с кем захочет, и я не из тех больных на всю голову парней, которые везде хвостом ходят за девушкой, ревнуют к каждому столбу и выносят мозг, за опоздание в пять минут.
Я бы просто пожал плечами и ушёл, а потом спокойно спросил, что и почему. Даже поприкалвался бы, наверное.
Но не сегодня…
Сегодня у меня вместо мозгов каша, вместо здравого смыслы — комок нервов, паранойя и слова отца.
Нищеброд из Зажопинска — только для коллекции.
И вместо того, чтобы отступить, успокоиться и не делать резких движений, мне приспичило разобраться здесь и сейчас. Я так разозлился, что даже не знал, чего хочу больше. Узнать, что ничего особенного не произошло, и Янка просто общается со старым приятелем и коллегой по приютским делам, или получить подтверждение тому, что сказал отец. Убедиться в том, что она врет, играет, только прикидываясь пай-девочкой.
Поэтому я остался. Единственное на что хватило моей рвущейся на глазах выдержки — это не лезть к ним прямо сейчас и не устраивать разборки посреди толпы. Я отошел от окна, плюхнулся на лавку, стоящую неподалеку, ноги выставил так, чтобы прохожие спотыкались, и стал ждать, попутно накручивая себя все сильнее и сильнее.