Не буду плакать! Руслан Данилевский не заслуживает моих слез! Ненавижу его, презираю… Хуже его нет человека на свете, а я… Не могу выбросить его из головы, потому что у моего сына глаза Руса – карие вишни. Правда, волосы сынок унаследовал от меня – русые и волнистые. Слезы против воли разъедают глаза. Плечи сникают как от бетонной тяжести. Нельзя, Лада… Только не плачь. Не показывай ему свою слабость. Рус может вернуться в любую минуту. Он не должен увидеть меня такой… Мне все равно, все равно, все равно… Повторяю на репите и шумно глотаю кофе.
Вспоминаю слова бабули: «Кровь не вода, Ладка. Помни, что ты графиня». Да, я прямой потомок дворянского рода Аракчеевых. Прошлое незримо проросло во мне, наградив благородством. Я же смогла держать лицо при этой Арине? Улыбалась ей, кормила омлетом, держала ураган клокочущих эмоций на прочной привязи… Смогла. И не плакать смогу.
Доедаю омлет, загружаю посуду в посудомоечную машину и принимаюсь за уборку. Плевать мне на них. Завтра пятница, и я иду в детский дом. Возьму список у Зои Федоровны и попробую вымолить разрешение увидеть сына. Неужели, откажет?
В двери звонят промышленные альпинисты. Сегодня твои окна будут сиять чистотой, Русик. И никакая Арина не посмеет сказать, что в квартире грязно! Интересно, он и ее так трахает? Безудержно, страстно, так, что разваливается стол, диван и… все, что попадается под руку?
Ставлю на плиту кастрюлю с домашней курочкой – вдруг мой «хозяин» пожалует на обед? А возможно, он перестанет спать со мной? Тогда я вздохну с облегчением… Интересно, может, Рус извращенец? Наверняка Арина целует его, ласкает, царапает сильные мускулистые плечи, стонет от удовольствия. А я молча лежу… Терплю, пока он берет меня. Не понимаю, зачем я ему? Умываюсь холодной водой из-под крана, стряхиваю дурацкие мысли и бреду в спальню. В квартире две комнаты и большая кухня-гостиная. Начну, пожалуй, со спальни. Перестилаю постельное белье, вытираю пыль, перебираю в шкафу вещи Руслана. Невольно подношу футболку к лицу и вдыхаю его запах… Майка ношеная, а мне нравится, как она пахнет. Русом… На глаза вновь наползают слезы. Он никогда не будет верным… Семья не для него, дети не для него! И незачем ему знать о Левушке. Как представлю, что мой сын все это будет видеть – Арин, Свет, Маш… Расти в атмосфере порока и разврата, в которой Руслан плавает как рыба в воде. Так, надо завязывать с этим! Отбрасываю его грязную шмотку на пол, как и остальные, скомканные в кучу вещи – джинсы, майки, рубашки… Запускаю стирку.
По квартире разносится аромат куриного бульона. Откладываю стремянку, пылесос, ведро, швабру и иду на кухню. Приготовлю рисовый суп. Если «его величество» откажется есть, заберу домой – бабуля обожает суп моего приготовления. День тянется медленно, будто резиновый. После обеда приезжает служба доставки из магазина электроники и гипермаркета цветов, потом – дизайнер из салона штор (посоветовала Маргоша). Почему-то она ведет себя не как Арина – воспринимает меня хозяйкой квартиры, говорит с уважением. На минутку я забываю, кто я есть… Отбрасываю мысли о Русе, представляя себя единоличной владелицей элитной недвижимости. Как бы я ее украсила? Рус сказал, что ему все равно, какого цвета будут шторы…
– Взгляните на последнюю коллекцию итальянских тканей – смесь хлопка и льна, а вот сатин и бархат. – Девушка предлагает мне прикоснуться к образцам. – К шторам можем сшить покрывало на кровать. Как вам идея?
– Отлично, подходит, – улыбаюсь я. – И подушки на диван.
Выбираю в гостиную шторы цвета слоновой кости, в спальню – черно-белые с геометрическим рисунком. Хлопковый ажурный тюль, бархатные подушки, сатиновые покрывала… У меня голова кружится от красоты, а конверт с выделенными Русланом деньгами окончательно пустеет. Марина – так зовут девушку – благодарно принимает оплату, обещая украсить квартиру к концу следующей недели.
Спешно провожаю Марину и хватаюсь за пылесос и швабру – хочу, чтобы к приходу Руса полы блестели. Не могу объяснить, почему мне так хочется постараться для него, наверное, слова Арины меня задели? Ну да ладно… В конце концов, это моя работа. Из-за шума новенького мощного пылесоса не сразу замечаю, что звонит телефон. Бабуля…
– Да, бабуля! Я заканчиваю уборку и скоро приду, – щебечу в трубку.
– Ладка, чудеса, да и только! Ты не поверишь, внучка, что случилось!