— Да!
Прошла доля секунды.
— Сделано. Что ещё?
— Больше ничего.
— Ну тогда всё.
— Спасибо, Миша. Большое спасибо. Ты мне ничего не должен.
— Я рад.
— Ну… Я пошёл.
— Результаты посмотреть не хочешь?
Мужчина помолчал. Поднёс указательный палец ко рту.
— Ну давай про старика и море…
— Нобелевская премия…
— Кто получил?
— Мужчина, которого прозвали папой…
— Не плохо…
Мужчины помолчали, тот, которого звали Мишей, сказал:
— Не кажется ли тебе, что ты лишаешь и так несвободных людей даже иллюзии свободы? Твои нейронные конструкции спонтанны. Да, они проходят проверку, но… многие из нашего круга утверждают, что без свободной воли ты не можешь скорректировать их так, чтобы свести влияние на человека к минимуму. Ты внедряешь им свои мысли, а не просто толкаешь костяшку домино…
Мужчина топнул ногой, человек за столом вздрогнул.
— Нет! Мой подход пугает вас, потому что, обретя свободу раз, вы боитесь её потерять, боитесь себя… Я не боюсь! Я отключаю волю, чтобы быть таким же, как и они! Контроль лишает радости творчества, этого удивительного чувства, когда, как кажется из ничего, пустоты, рождается идея! Никогда не знаешь, во что сегодня мозг переварит твой опыт! Мои идеи рождаются спонтанно, первобытно, как в старину! Я вдохновение! Муза! Отправляю плоды хаоса к живущим в хаосе! Я никак на них не влияю… я позволяю толкнуть костяшку домино случаю… так, как назначено природой! Вот этот папа… не я придумал историю, он! Я только постарался, чтобы его подсознание ухватило, если услышит, эту идею! Чтобы, допустим, услышанный разговор не проплыл мимо, а возбудил интерес!
— Но с этим поступил иначе…
— Ты прав! Всегда есть исключения! Флуктуации! Я чувствую, что так надо! Это рок! Это судьба!
— Мне вас, любителей терять голову, не понять. Всё? Или ещё что-то?
— Да… Да! Всю эту историю с отправкой идей в прошлое, тоже как идею завернём и отправим! Только давай в параллельную вселенную… Записывай! Ага… Отправляй…
— Готово!
— Здорово. Ну… Пока, Миша.
— Пока.
Мужчина вышел из серого кабинета в белый коридор. Улыбнулся проходящей паре. Девушка обернулась и воскликнула:
— Что вы себе позволяете?!
Парень осторожно дотронулся до локтя спутницы, сказал чуть слышно:
— Это Быков, вневременной писатель. У него с головой не в порядке… он свободу воли отключил… для творчества. Пойдём, пожалуйста…
На лице девушки мина неудовольствия сменилась выражением растерянности. Она опустила милую мордашку и отвернулась.
Быков шагал, сиял улыбкой, кланялся всем встречным, приветствовал и заставлял тех подпрыгивать, конфузиться и восклицать. Мужчина не слышал возмущений. Он чувствовал себя прекрасно.
Он помог коллеге из прошлого! Ему верилось, что там, в далёком двадцать первом веке, молодой парень получит его помощь вовремя, ощутит всю радость творчества, поверит в себя, справится со всеми трудностями и сохранит рассудок, для того, чтобы вернуться домой.