Выбрать главу

- Какого хрена происходит? - спрашиваю вместо приветствия.

- Влад, я все объясню, - вот что в нем ценно, так это то что знает цену словам. Говорит чётко и по делу. Может потому, что знает, как можно извратить каждое слово, - Эта дура из агентства, перепутала адреса.

Я,  вообще-то не о том спрашивал, но эти ответы меня более чем устраивают. Наконец картина проясняется.

- “Искра” ты имеешь в виду?

- Ну да. У  тебя ж там черт ногу сломит. Она заехала в чей-то дом, её туда пустили… Веселая какая-то компания.   Пока поняла, что не то происходит, пока до агентства дозвонилась, те -  до меня, пока разобрались… Не успел ещё отписаться. Я  знаю, ты пунктуален, но может дождёшься девочку? Я сейчас на тебя её переориентирую.

- Нет. Не дождусь,  - говорю четко. И с удовольствием добавляю, - На хер иди. Вместе с девкой этой. И с...

Не договариваю.

Отключаюсь.

Затягиваюсь глубоко, надеясь этой горечью другую перебить.

Была значит проститутка. Должна была быть. А вот та, что бежала сейчас сломя голову    - не она. Не моими друзьями заказана.

На огонь смотрю, а потом сигарету туда выкидываю и встаю. Под ногами что-то мешается - папки. Те самые бумаги, которые Искра, или как там ее на самом деле,  к себе прижимала.

Беру их, разворачиваю… И понимаю, что меня в очередной раз накроет сейчас. Бешенством. Это настоящие бумаги из издательства. Те самые, которые я отказался подписывать. Да еще и предложения по новому роману. Который я отказался писать. И правки - по старому. Эти идиоты реально прислали ко мне свою сотрудницу без предупреждения? Они может звонили, я трубку не брал - но это их не оправдывает. На свой страх и риск отправили молоденькую девчонку, которая, похоже, даже не поняла, что едет ко мне? И что ко мне нельзя… Вот вообще.

Кидаю эту макулатуру в огонь  и задумываюсь.

Идиотская ситуация. И совпадение идиотское. И будущие проблемы, которое я до конца не осознаю пока. Перепутавшая дома проститутка, одно и то же имя, девчонка пришедшая… нарочно хорошенькая и соблазнительная, как-будто не просто так именно ее послали.  Она же довольно сопела, не орала поначалу, не брыкалась. Потом только. И это тоже странно.  Хотела посильнее меня завести?  Может подставить? Но откуда она  - или они  - узнали про проститутку? Друзья сдали?У них мотива просто нет. Чтобы меня таким образом увековечить в глазах общественности.  Да и общественности только и подавай  жареные факты.

Может это подстава от издательства? Типа записали все на телефон или еще что… Тоже глупо, ничего такого они не могут предъявить. Зато я до фига могу. И предъявлю.

Еще пожалеют о том, что попытались таким образом меня как-то продавить.

В груди клокочет жажда рекдакторской крови, но я решаю отложить пиршество на завтра. К двери входной подхожу. Открываю, на дорожку подсвеченную фонарями смотрю. Убежала ведь, судя по следам - зигзагами. Как испуганный заяц. И, уверен, если гляну на запись с наружных камер, такси уже уехало.

Шагаю назад в тепло дома, дверь запираю. Взгляд цепляется за что-то… Поднимаю. Шапка красная. Вязаная.

Усмехаюсь:

- Не тому ты пирожки принесла, Красная Шапочка.

Чертов извращенец

- Он - чертов извращенец! - вопит мой внутренний голос, пока я бегу к выходу. Бегу, петляю. Ботинки не застегнуты, ноги вываливаются и вообще заплетаются, будто я пьяная.  А я и опьянела! Сначала от близости его, а теперь - от ужаса перед произошедшим. И от того, что слухи о нем оказались верны. Злой серый волк. Мизантроп. Контроллер. И...вот если бы я не сбежала, он меня там же, в гостинной и нагнул? Со связанными руками?

Я буквально выпадаю из калитки. С первого раза открыла, да. И сразу  прыгнула в такси. Дождался. Порядочный такой, позвонил ведь, иначе…

Что?

Уже не знаю. Влад Поздняков оказался  жестче, чем я могла себе представить.

Вот только я ни при чем. Похоже, он ждал совсем другого человека - а я даже не смогла сразу объяснить, что происходит. Растерялась. Была так ошеломлена этим напором, что на мгновение поддалась…

Странно, но я не чувствую разочарования от этого “знакомства” близкого. Скорее - боль. Ту самую, что приходит вместе с теплом в обмороженные конечности. Или это розовые очки разбились, и их осколки мне в кожу впиваются? И в горло, в котором перехватывает дыхание, стоит мне снова вспомнить то, что было. В голове туман. Не вспоминать бы…  Но в то же время хочется достать из памяти каждую минуту,  что я провела в доме.  Осознать и расставить все по своим местам. Найти что-то, что заставит меня возненавидеть. Что-то, что вернет в тихую гавань собственной жизни.  Ведь глупая моя и странная влюбленность после всех этих сцен, она же должна исчезнуть, да?