— Нет, там, у магазина… — вздыхаю я. — Днём мы гуляли с хозяином в этом парке. Мы приехали сюда на трамвае…
— На каком номере? — спрашивает Лохматый. — Если знаешь номер трамвая и помнишь, где выходить, отыщешь ты своего хозяина.
— Я не знаю номер… — печально отвечаю я. — Трамвай всё время позвякивал. Вот так: дзынь-дзынь, дзынь-дзынь! Он был синего цвета, с белой полоской.
— Они все звенят, трамваи эти! — говорит мой новый знакомый. — Только холодно в них. Печки не работают… Я больше люблю в автобусах ездить. Вот в них тепло! Когда водитель печку включает… М-да. Как тебя кличут, говоришь?
— Пончиком, — совсем печально отвечаю я. — Меня так хозяин назвал. Потому что я люблю пончики со взбитыми сливками…
— Надо же… Пончик… Забавные прозвища у вас… у очкариков, — хмыкает Лохматый.
— У кого? — не понимаю я.
— У интеллигентов… Они все в очках ходят… — объясняет старый пёс. — М-да. Плохи твои дела, Пончик… Это не хозяин твой потерялся. Это ты потерялся… Что же ты теперь будешь делать? Как будешь жить? А?
Меня охватывает тоска: что он такое говорит?! Почему он ТАКОЕ говорит — этот лохматый бездомный старый пёс?
— Я… я буду искать хозяина!.. Я найду его!.. — выкрикиваю я. — Я вспомню номер трамвая!
— Да ночь на носу! Какие тут трамваи… — перебивает меня старый пёс. — Холодная безжалостная ночь!.. Спать пора!.. Ты вот что, любезный… Ты мне лучше помоги добраться до моей норы.
— Хорошо, — вежливо соглашаюсь я.
— Тут недалеко… — говорит Лохматый. — В одном подвале… Там тепло… У меня там даже кость припрятана… Большая, мозговая кость… Я её на свалке откопал… М-да. Помоги, сынок… Устал я… и лапы не держат… Подставь бочок… Поддержи старика… М-да. Как тебя звать, говоришь?..
— Пончиком… — повторяю я.
— А, ну да… — бормочет Лохматый. — А меня этим, как его?..
Старый пёс дышит тяжело, хрипло.
— Эх, малец… — говорит он и умолкает.
Так и не назвав себя, старый лохматый пёс грузно опирается на меня, изредка указывая дорогу к своему убежищу, и мы плетёмся по холодному дубовому парку.
Я тащу его на себе, тащу, тащу так долго, словно целую жизнь…
Как же я устал, и как я хочу спать…
…В подвале темно. И душно. И пахнет крысой…
Я однажды видел крысу. В нашем дворе у контейнера с мусором. Крыса уставилась на меня чёрными глазками-бусинками и ухмыльнулась. У меня заколотилось сердце, я весь напрягся, я приготовился к прыжку, но тут хозяин свистнул, и мне пришлось побежать к нему. А крыса хихикнула и исчезла в каком-то пакете с объедками…
— Полканыч, кто это с тобой? — раздаётся писклявый голосок у меня над ухом. — Еда, что ли, сама прибежала?
— Кхе-кхе… — кашляет старый пёс. — Свои…
— Свои — не свои, а пахнет вкусно! — снова раздаётся писклявый голосок. — Пончиками пахнет! Ужин, что ли?
Я прижимаюсь к холодной стене. О чём это они?
— Не бойся, сынок, — успокаивает меня Лохматый. — Любит мой дружок пошутковать!.. Отстань от мальца-то! — бросает старый пёс в темноту.
Я вглядываюсь, внюхиваюсь и никак не могу поверить. Неужели?! Неужели это крыса? Лохматый дружит с крысой? Как странно!..
— Сынок… — сипит старый пёс. — Ты не нервничай… Это крыса Сенька… Хорошая крыса… Белая… Озорничает… М-да.
— Да кто озорничает? — пищит Сенька. — Жрать охота!
— Кому сказано, — ворчит старый пёс. — Не пугай мальца…
— Да кто пугает-то? — пищит Сенька. — На пуганых воду возят!
— Не на пуганых, а на обиженных… — поправляет старый пёс.
— А какая разница? — хихикает крыса. — Одно и то же!
— Словом, — Лохматый перебивает крысу, — потерялся бедолага. Пускай переночует у нас…
— Да кто ж против?! — встревает Сенька.
— А там видно будет, — продолжает старый пёс. — Ты, сынок, поспи, отогрейся… Никуда не денется твой хозяин… Отыщется…
— Мы гостям завсегда рады! — пищит Сенька. — Особенно нежданным!
Я виляю хвостом. Я остаюсь у старого лохматого пса и крысы, а завтра снова отправлюсь на поиски хозяина.
…Все давно спят. Только я ворочаюсь — не сплю. Мне всегда трудно уснуть на новом месте. Особенно в этом подвале. Особенно без хозяина…
Где ты, хозяин? Мне без тебя так плохо! Так тоскливо! Так одиноко…
Крыса Сенька попискивает во сне, а Лохматый дремлет с открытыми глазами. Мне кажется, что он смотрит прямо на меня. От этого неподвижного взгляда становится не по себе. Особенно когда старый пёс неожиданно всхрапывает и так же внезапно умолкает. В эти мгновения Сенька, который лежит у старого пса под боком, взвизгивает и выбивает зубами мелкую дробь.