...безумие!
Какой-то подозрительный типок, напоминающий собой волчару о двух ногах, выпрыгнул из-за кустов. Приготовился к прыжку. Я — к крику.
Всё произошло слишком стремительно. Только пальцем успела указать в сторону чупакабры, и вот меня уже несут, перекинув через плечо и нисколько не заботясь о сохранности жертвы похищения.
Низкие ветви хлестали то по лицу, то по макушке.
— Помоги-и-ите! — верещала я, молотя непонятное создание кулаками по спине.
Однако с каждой секундой мы всё сильнее отдалялись от речки. Отдалялись от Сиплого. От коня. Меча…
С меня еще и вода ручьями текла, заставляя монстрятину периодически скользить по земле на манер лучших прокатов Евгения Плющенко. Едва на шпагат не садится. Ловкая тварь!
— А ты… колдун-отшельник? — между делом полюбопытствовала я, когда задолбалась орать и припомнила слова Арена о здешних обитателях. — Или мелочуга? Кто по жизни будешь?
Существо продолжало молча уносить меня от горстки моих болванов во главе с Сиплым.
Эх, даже с Бутом и то диалог было бы веселее вести. Пусть он и знает всего несколько слов.
Но вот над головой раздался чей-то грозный рык. Аж кроны деревьев пригнулись от его мощи, а у меня вдруг ужасно закрутило живот. Либо от голода, либо от страха. Не решила пока.
Только когда монстрятина вынесла меня в чисто поле на своем горбу, я увидала источник яростного рёва.
Ёкарный бабай... Мать твою за ногу! Это дракон!
08 ГЛАВА
Короче говоря, дракон. Весь такой драконистый. Два крыла, хвост шипастый — всё при нем. Висит себе в воздухе на комфортной для себя высоте и на нас смотрит глазищами желтыми.
Собака сутулая опасность осознала сразу. Кинула меня на произвол судьбы. На землю, вернее. Сама, скуля и поджимая хвост, в лес дала стрекоча.
А я думала, что мы похититель и жертва! Нельзя же так!
Меня же шустро схватили в когтистую лапищу и понесли. Не помогли мне ни Сиплый. Ни меч. Ни даже конь.
Одно радовало — на гору Мёртвую взбираться не придется. Доставят первым же рейсом “Дракон экспресс”. Другое огорчало — как доставят, так сразу и сожрут. Или изнасилуют, а потом сожрут. Или сожрут и…
Фу, страсти-то какие!
Начитаешься книг с романтизацией насилия, а потом такая дичь в голове творится, аж самой страшно.
И вот лечу я вся из себя в комбинации, с распущенными волосами, прямо дама в беде. Беда от ветра не защищала, и не грела тоже. Рёбра уже ныли, ноги от напряжения затекли. В кино такие сцены смотрятся круто, героиню несут а она и рада, а в жизни напряги-ка пресс, чтобы органы тебе не выдавили. Получилось? А теперь ноги на весу держи, чтобы ненароком не обломать, и руками вцепись в когтистую лапу, да про шею не забудь, потому что вниз головой висеть — так себе удовольствие. Кровушка, знаете ли, приливает не туда.
Дракон стал снижаться, гул над головой стих и мы плавно опустились.
Опустились?.. Но как его... а шасси где? Я же в лапе! Или лапа и есть шасси? Выходит мне капец? Несите памятник?
Или дракон того, на одну ножку приземлится?
Дракон вместо этого положил меня на полянку, а сам даже прощаться не стал. Упорхнул аки птичка, а я осталась смотреть по сторонам и тихо обалдевать от неписанной красоты.
Эта их Трупная гора была ничего такая... я бы тут дачку прикупила.
Огроменный замок из чего-то сверкающего и голубого, как стекло. И никаких тебе трупов, вообще непонятно чего так обидели местечко. Замок стоял на самом верху, а вниз уходили скалы, теряясь в облаках. То есть мы над облаками... Шаг вправо — шаг влево, и прощай Катюшка, полетишь со свистом.
Катюшка со свистом не хотела, потому пришлось обратить взор на замок.
Высоченные ворота оказались приоткрыты и я осторожно вошла.
И тут же застыла, как вкопанная, потому что прямо передо мной маячила чья-то затянутая в шитые золотом брючки, жопка.
Некий человек ползал на четвереньках и мычал себе под нос непонятные слова, на полу перед ним было огромное полотно с яркими пятнами, которые вроде бы складывались в буквы.
— Р...о... добро.... бро-о... — ворковал он себе под нос, вырисовывая закорючки. — Доб-ро-о... пожа-а... а... пожа... — приговаривал обладатель “золотой жопки”, а я смотрела на это и не понимала. Это дракон? Или кто?
Что за радужные плакаты?
Что за брючки?
— Кхм!? — позвала я.
Художник дёрнулся, опрокинул банку с краской и ругнулся совершенно не по-светски.