- Ты, что, тоже бабкой воспитан? – в тон ему, спрашиваю я с берега, - Или динозаврами?
- Причем тут бабка? – не отдупляет он.
- Это уже лет двадцать, как неактуально было.
- А-а, иронию понял – оценил. Ха! Ха! И еще раз - ха! - троекратно выдыхает он, скорчив подобие улыбки, при взгляде на которую, нормальному человеку захотелось бы или поскорее отойти максимально подальше или столь же быстро выстрелить на опережение прямо в этот зловещий, кривой оскал.
- Ну, а вообще, меня волки вскормили, - «отсмеявшись», сообщает Георгий-победоносец, выбираясь на берег.
- А я так и думал.
Обмениваемся рукопожатиями.
Честными. Открытыми. Почти дружескими.
Я и правда - рад его видеть. И если не ошибаюсь – он тоже, кажется, доволен моим благополучным возвращением.
Вот такой вот поворот в отношениях. Жизнь - не самая простая штука. Чего в ней только не бывает.
- Как прошло? Пацан-то отбегался, что ли?
- Очень не скучно. Местами – так совсем ураган. Матвей – да, погиб.
- Все там будем, - прищелкнув языком, пожимает плечами Жорж, видимо, вместо эпитафии покойному.
- Как сами добрались?
- Всё в порядке, - кивает он, - Нормально доставили твою красотку, - и фыркает, - Всё-таки хорошо, что ты живой, а то она уже своими страданиями всем мозги сварила. Подробности будут?
- Давай, подождем до острова, чтобы два раза одну песню не перепевать.
- Ок, - соглашается Жорик, - А у нас прибавление…
- Кто родил?
- Да нет, пока, к счастью, без этого экстрима обошлось – а вот поселенцы с юга к коллективу прибиться желают. Вернее - беженцы. Из имущества только хрен да кеды, - снова фыркает он.
- И от кого бегут?
- От каких-то серьезных перцев… Ну, с их слов – серьезных… Говорят – отмороженные наглухо, как викинги под мухоморами. Тупо стреляют по всему, что шевелится и трахают все, что отверстия имеет.
- Интересно! И что - много там этих маньяков?
- С десяток вроде. Может полтора.
- Наши или снова негры импортные?
- Похоже, что интернациональная бригада сколотилась. Но, кстати, чернокожих там не имеется. Во всяком случае бегунки ни одного не видели, - прищуривается Жорик.
- Тогда кто там злодействует?
- Они не знают. Но уверены, что те бармалеи не только доморощенные. Вроде смуглые, но не арабы и не азиаты. В общем: хрен разберешь - самим смотреть надо.
- Во как! Не было печали… Быстро они сконнектились. Весьма шустрые ребята, похоже, а? - хмыкаю я, - И как далеко эти супостаты от нас?
- Вроде как, километров шестьдесят - семьдесят. Плюс – минус… - после паузы и продолжительного пристально-испытующего взгляда, Жора вкрадчивым голосом предлагает, - Ну чего - сбегаем, заценим злыдней, а Кот?
- Прямо сейчас побежим? – с усмешкой уточняю я.
- Ну, зачем прямо сейчас? – ответно ухмыляется Джордж, - Что я, без понимания, что ли? Тебе со своей блондой после разлуки пупками потереться хочется. А вот, как притомишься развлекаться, так и прогуляемся, - снова прищуривается он змеем-искусителем, - Ты сам подумай, Кот, ведь эти лихие пацанчики там всю округу до последних трусов раздели – вот и мы на них неплохо потолстеть можем.
Неопределенно приподнимаю бровь и почесываю в затылке…
Ну, этого недочегевару хлебом не корми – только дай пострелять.
«Потолстеть можем»! Самоуверенно – вполне в его стиле. Только вот, как бы самим не похудеть от таких прогулок. До самых обглоданных зверьем костей. Десять стволов – это не шутка, а более чем серьезная сила. Тем более – пятнадцать! Да что там сила – силища могучая! А так, как нам с гвинейцами фартануло – второй раз подряд, даже по теории вероятности не прокатит…
- Ладно, там поглядим.
- Ну, гляди, гляди, - разрешает Жорик, - Только, пока глядеть будешь, помни - ведь это расстояние не только для нас смешное, Кот. Как бы эти кони бодрые первыми, сами к нам не прискакали.
- Да понял я всё, Жор! Дай хоть выдохнуть спокойно.
- А вот это вряд ли, - многообещающе ухмыляется победоносец, - Вчера с вечера господин полковник Забара с визитом прибыли-с.
- На кой? – моё расслабленное благодушие, как из ведра ледяной водой смывает. Вот это поворот! К добру подобные знамения точно не происходят!
- Не могу знать. Сам поведает. Всё, почти приплыли – вон гляди, как твоя крейзи-балерина по берегу гарцует. Прямо как…
- Может тебе лучше не продолжать? – предлагаю я, - А то я парень впечатлительный и иногда непредсказуемый, даже для самого себя. Мало ли… Вдруг, не оценю всю красоту твоих образных сравнений. Или оценю, но не совсем правильно… Расстроимся оба. До дуэли дойдет. А день-то глянь какой погожий. Оно нам надо? Может, как-нибудь в другой раз блеснешь остроумием, а?