Схетта фыркнула:
"Ну, закопают тебя за такие мысли. И чего ты в итоге добьёшься?"
"Я бы спел про "…покорёжил он края, и шире стала колея", – но не буду. Наше счастье, что на нашей стороне – Сьолвэн. И второе наше счастье – в том, что она сочла подготовительный этап своего переворота завершённым… вроде бы. А значит, уже в самое ближайшее время мы сможем своими глазами увидеть в действии её план. Наверно, это будет нечто ненавязчивое и тихое, как рост травы – и одновременно жуткое, безудержное, как тайфун… ах да, в этом Лепестке не бывает иных тайфунов, кроме вызванных властительными… ручная природа лижет пальцы риллу. Как бы то ни было, механика плана, над которым работали девяносто тысяч лет – это зрелище, достойное самого пристального внимания!"
"Не слишком ли долго для плана?"
Айсу надоело отмалчиваться. А может, он просто знал толк в долгосрочных планах? Или не мог не пикироваться со Схеттой хотя бы в малом?..
"Зато надёжно. Я на все сто уверен: высшая начисто исключила либо скомпенсировала всякое влияние случая – что-что, а время для расчётов у неё было".
Я тут же поддержал его:
"Подписываюсь под каждым словом. Сьолвэн будет работать наверняка, и Манар (если, конечно, её план именно таков) непременно займёт место Теффора. Наша задача, с одной стороны, проще, а с другой – сложнее: дожить до победы, не отсиживаясь в окопе, и выжить, когда эта самая победа начнёт хлестать последствиями из всех щелей".
"Нам хотя бы преследование тройки хилла пережить…"
"Золотые слова, Схетта. Давайте, предлагайте варианты. А ты, Айс, расспроси маэстро нашего Лимре. Пусть поработает на благо отряда".
И пошла работа.
Самое простое, что можно было сделать – это сманеврировать в воздухе. Благодаря поддержке Видящего мы точно узнали момент включения "всевидящего роя" и заблаговременно опустились на верхушку симпатичной скалы. Кто тут бежит? Ах, летит… никто, как видите. Люди и не люди спокойно сидят, перекусывают, чем могут…
И продолжают вести умные разговоры, отчего усиленно шифруются.
- Положим, до границы Квитага мы доберёмся раньше, чем хилла. Сумеем. Но тут есть одна беда. Причём немаленькая такая. Кто-то из нас что-то знает про этот домен?
"Лично я ничего хорошего о нём не знаю", – сообщил Айс мысленно, так как не пожелал говорить с набитым ртом.
Схетту аналогичное состояние её рта не остановило. Но говорила она вполне разборчиво, словно проходила тренировку оратора по методу Демосфена:
- Риллу Квитаг, властительный одноимённого домена, – сумасшедший. Жертва неудачного воскрешения. Что ещё сказать о его домене?
- То, что там нет дорог и Попутного патруля, нет живых разумных и даже просто живых существ, а зародившиеся в Квитаге аномалии порой мигрируют через границы в соседние домены.
- Сам где-то прочёл, Манар, или рассказал кто?
- И так, и этак.
- Вы упускаете из внимания один немаловажный момент, – сказал Айс.
- Какой?
"Если риллу Квитаг – сумасшедший, то он явно опасный сумасшедший. Иначе сородичи давно отобрали у него домен, вручив одному из "безземельных". Но ведь не отбирают. Почему?"
Мы переглянулись.
- Боюсь, – подытожил я безрадостно, – нам придётся узнать ответ на собственном опыте.
Тук-тук через ментальную сеть. Адресный разговор, не на "общей волне".
"Рин…"
"Схетта?"
"Ты уже думал, что будет потом?"
За что люблю мысленное общение, так это за возможность смело отбросить уточнения, необходимые подчас в обычном разговоре (если, конечно, беседуют не с друидом – мы тоже горазды свободно читать недосказанное и влёт расшифровывать разного рода контексты). Нет нужды раскрывать смыслы этого многозначного "потом": и так ясно, что вот сейчас мы реагируем, убегаем дружненько в дальнюю даль… но это именно реагирование, не что-то нами обдуманное и распланированное. Даже если мы успешно отделаемся от той тройки хилла, которые сподвигли нас на бегство, проблема не будет решена.
М-да. Интересный вопрос.
"У тебя есть конкретные предложения?"
"Нет. Просто ряд мыслей по поводу".
"Так поделись".
"Очевидно, что Сьолвэн сейчас не может нас прикрыть. Именно не может: если бы она встала на защиту Лады, хилла не оставалось бы ничего иного, как обратиться к Теффору…"
"Не объясняй, это и так очевидно. Высшая старательно делает вид, что она тут вообще ни при чём, даже подсунула нам Видящего для пущего правдоподобия – только бы отмежеваться от лишних вопросов".
"Манара она тоже подсунула нам для этой цели?"
Гм. Соображает.
"Об этом я тоже думал. Если у неё не припрятан где-то полк запасных Манаров…"
"Что вполне возможно".
"…то есть ещё один вариант. Даже более странный, чем уже приходившие мне на ум. Для того, чтобы Манар мог считаться риллу на деле, ему нужны Тихие Крылья и опыт. Последний у Сьолвэн наверняка припасён, на крайний случай она может предоставить сыну доступ ко всей своей разделённой памяти. Но вот обретение Крыльев…"
"Так ты тоже думаешь, что мы именно за этим отправлены в Квитаг? За Тихими Крыльями для Манара?"
"Это самый логичный вывод. Я мало знаю об этом великом заклятии, чтобы сказать точно. О нём вообще никто не знает много, кроме самих риллу – это не Зеркало Истины, не Меч Тени и не Труба Времени. Это даже не Небесная Пестрота. И я не знаю, как мы будем действовать, чтобы Манар обрёл недостающее-необходимое. Но если на стороне Лады будет полноценный риллу, другим хилла уж точно придётся смириться, сделав вид, что им плевать на такое милое маленькое исключение из правил, как моя ваишет".
"Ты заботишься о ней, как о дочери".
"А Лада и есть моя дочь, в некотором смысле. Не биологическом, конечно".
"Конечно…"
"Это сарказм?"
Но Схетта уже благополучно закрылась. Я последовал её примеру и позволил себе короткий внутренний смешок. В такие вот моменты особенно ясно ощутим истинный возраст сероглазой, как Афина Паллада, красавицы. Что Владислава, что Манар, что Схетта – все они малолетки.
Ну да, ну да. А я сам? Совсем старичок, ага. В лишённом возраста юном теле, да ещё рядом с такими монстрами, как та же Сьолвэн, назвать себя старичком иначе как в шутку невозможно.
Вот это уж точно сарказм чистой воды.
Я видывал немало границ доменов. Даже больше, чем пересёк. Так что материал для сравнений у меня имелся обширный.
Вот, скажем, самая первая граница.
…степь, степь, степь – без края и без конца, во все стороны. Только попав в Пестроту, я по-настоящему понял, почему степь так часто сравнивают с морем. Но сравнение всё же хромает: море нельзя пересечь без корабля, не утонув; степь же вполне поддаётся преодолению решительным пешеходом на природой подаренных двух ногах. Вот уже много дней я иду, и иду, и иду вперёд – но эффекта от телодвижений, считай, что нет. Не меняется степь, кипит и переливается над головой пестрота, а я, живая букашка, зажатая меж степью и небом ближе к первой, ощущаю себя, как мореплаватель, сброшенный с судна.
Травы встают часовыми почти в мой рост, шуршат и шепчутся, навевая подозрения о новом, странном смысловом наполнении словосочетания "мыслящий тростник". Пахнет лугом. Пахнет до одури, до танца теней перед глазами, до растворения в этом запахе. Налетает ветер, пригибает соцветия и колосья, длинные метёлки и растительные хлысты – да, уж ему-то, ветру, привольно здесь и легко, вольному летуну эти запахи, что младенцу его погремушки! А у меня перед глазами от мельтешения трав – искры, всполохи, искры иных цветов… и волны, волны, пологие волны ста тысяч оттенков зелени!