пишет...
"Всё верно. Мужчина"
"Странно, что ты до сих пор не вышел. Я уже ждала смены экрана и надписи "Собеседник покинул чат""
пишет...
"Хрен я выйду первым. Ты меня заинтересовала"
"Да неужели?"
пишет...
"Именно так"
"Думаешь, я сейчас начну рассказывать тебе жалостливую историю?"
"Неа. Не начнёшь. Ты же - кремень. Маргарет Тэтчер. Сильная женщина, всё такое. Тебе всё по плечу. В избу горящую, коня на скаку. Верно?"
Ссука... Так, не плакать... Может и вправду - послать его подальше, а?
"Тебе смешно, да?"
пишет...
"Нет, мне не смешно. Но я вот думаю, может быть, я смогу тебе помочь?"
"Помочь? В чём? Это данность. Не всем везёт родиться красавицами".
пишет...
"Хрена с два, малышка. Всё не так. Нет никаких красавиц. Есть только предвзятые мнения. Ты когда-нибудь видела, чтобы двухлетний ребёнок считал кого-то уродом? Видела?"
Он снова заставляет меня задуматься. И на этот раз - глубоко.
"Нет"
пишет...
"А знаешь, почему так?"
"Ну и почему?"
пишет...
"А потому что пока тебе не объяснили, что красиво, а что нет - у тебя не было таких оценок вообще"
Хм... Даже тоска немного отпускает... По крайней мере, перестало так сильно сжимать-щемить в душе...
"Ну, хорошо. Но по этой логике получается, что раз нет никаких красавиц, то нет и уродин"
"Именно так. И то и другое - условно"
Усмехаюсь.
"А что ты скажешь на это? Мой рост - чуть больше метра тридцати сантиметров. Я толстая, неуклюжая и нелепая. Редкие волосы, глаза навыкате, тонкие губы, прыщи. Я сутулюсь и ношу очки"
"Скажу, что ты много врёшь. Вопрос только - зачем?"
Отчего-то становится стыдно.
"Прости"
пишет...
Не дожидаясь его ответного сообщения, отправляю ещё одно:
Просто мне плохо..."
Перестаёт писать.
пишет...
"Это я заметил. Может, расскажешь, что действительно с тобой произошло?"
"А ты уверен, что хочешь это знать?"
"Почему нет? Сейчас почти два часа ночи, собеседниц мало, а я и так тут редко бываю. Быть может, я действительно смогу тебе помочь. Как минимум, выслушаю"
3.
Раздумываю... Ловлю себя на том, что грызу ногти, и тут же убираю руку ото рта. Интересный мужик... Другой бы бросил этот чат, на худой конец стал бы прикалываться...
"Забей", - пишу я. - "Ты был прав. Я просто несчастна. Давай лучше поговорим о тебе"
пишет...
"Нет. О тебе"
"Почему тебя это интересует?"
пишет...
"Я же написал"
"Тебе скучно?"
пишет...
"Скорее, не спится"
"Ну, хорошо. Мне действительно тридцать два года. Я не замужем. И я не старая дева, как ты, наверное, мог подумать. Хотя секса у меня не было довольно давно. Но не потому, что я страшная. Я - обычная. Рост - метр шестьдесят восемь, вес - пятьдесят один. Есть талия, сиськи. В общем, ничего особенного. И если ты сейчас представил какую-нибудь милашку в стиле престарелой "девушки "Виктория Сикрет", ты ошибся. Я и вправду обычная. Но, скорее симпатичная, чем наоборот. Хотя... Ты же мне только что написал, что это всё условности. Я несчастна не из-за внешности. Просто моя жизнь катится в жопу. И я ничегошеньки не могу с этим поделать"
Не пишет. Сейчас выйдет? Я вдруг ловлю себя на мысли, что если он сейчас уйдёт - я расстроюсь. Действительно расстроюсь. Хотя я его знаю-то всего-ничего. Сколько мы общаемся? Десять минут? "Знаю"? Смешно. Всё, что я знаю - ему сорок два, если не врёт, и он умный. И, похоже, человечный. Но это всё.
пишет...
"Продолжай. Я слушаю".
Сглотнув и облизнув губы, поспешно набираю:
"А ты, случаем, не психолог?"
пишет...
"Нет"
"Ладно, плевать. Всё равно тут кто угодно может быть кем угодно"
Ничего не пишет в ответ. Наверное, ему это всё надоело. Хотя тогда он бы, наверное, уже вышел. Ладно, плевать. Может и правда полегчает. Выговорюсь. Он мне никто и ничего плохого сделать мне в любом случае не может. Он знает обо мне только то, что я говорю. И вычислить не может никак. Мы пообщаемся, и всё. Попрощаемся и разойдёмся, как в море корабли. В любом случае, я сейчас не засну. На часах действительно уже два. Усмехаюсь. Похоже, у нас с ним один часовой пояс.