В его глазах было столько отчаяния, что ей стало больно за него. Но странное спокойствие, которое она ощутила в галерее, когда впервые увидела его в тени, вернулось, принеся с собой некую глубокую уверенность.
Другой рукой она взяла его лицо в ладони и прижала к себе.
— Ты видел мою картину? — она не потрудилась объяснить, что имела в виду, но в этом не было необходимости. Эмоции вспыхнули в его взгляде; да, он видел это.
— Это ты, — тихо добавила она.
Его отрицание было мгновенным.
— Это не я.
— Нет, это ты. Вот кого я вижу, когда смотрю на тебя.
Он начал качать головой, начал отстраняться, но Грейс еще не закончила.
Какое-то спокойствие захватило ее, глубокая уверенность. Осознание того, что с бегством и прятками покончено. С боязнью быть отвергнутой и уязвимой тоже. Страхом отдать кому-то свою душу и получить ее обратно, брошенной ей в лицо.
Ей надоело бояться, и точка.
Она хотела Лукаса Тейта. Она хотела его, когда впервые встретила его. Но если она замкнется в себе, то не получит того, чего хочет. Она не будет опять вкладывать всю себя в свое искусство и говорить, что ее работа — это все, что ей нужно. Потому что, если бы этого было достаточно, она бы закончила эту чертову картину две недели назад.
Этого было недостаточно. Ей нужно было нечто большее. Так было всегда.
Она нуждалась в нем, и эта картина в галерее была живым тому доказательством.
Поэтому она прижалась к нему, сжала пальцы, чтобы он не смог вырваться, и посмотрела в лицо своему страху.
— Не уходи от меня, — приказала она. — Не смей быть трусом.
Он мог бы так легко вырваться из ее хватки. Он был намного сильнее ее. Но он этого не сделал. Он оставался неподвижным, вода пропитывала свитер и джинсы, скользя по его идеальной золотистой коже.
— Эта картина, — яростно сказала Грейс, — мое сердце, — он начал качать головой, но она не закончила. — Я знаю, что не должна была испытывать к тебе никаких чувств, но хватит притворяться, что мне все равно. Хватит притворяться, что ты ничего для меня не значишь, — она крепко обнимала его, глядя ему в глаза. — Я люблю тебя, Лукас Тейт. И эта картина — все, чего не хватало в моей жизни. Все части меня, которые я сдерживала. Это любовь, страсть и нежность. Это уязвимость. Моя уязвимость. Это мужчина, которого я люблю. Это ты.
* * *
Он не хотел, чтобы это было правдой. Он не хотел, чтобы она говорила ему такие вещи. Но ее пальцы держали его, и он не хотел отстраняться. Ее янтарные глаза были такими яркими, влажные волосы облепили всю ее, абрикосовое золото потемнело и касалось ее бледной кожи, словно пламя.
Вся кровь ублюдка, который чуть не убил ее, смылась, и, кроме синяка на скуле, она была невредима.
Это должно было успокоить его, но он не успокоился.
Он был вне себя. В отчаянии. Вне себя.
Внезапное появление Вульфа не имело никакого смысла, и Лукас до сих пор не знал, как его брату удалось появиться в нужное время и почему, но он это сделал. Выстрелил лже-копу в голову без колебаний, оставив Грейс стоять там, всю в крови, но свободную.
Лукас также не понимал, почему стоит в душевой полностью одетый. Он только хотел отвести ее в свою квартиру в Сохо, ту, которая официально принадлежала ему, показать ей ванную и уйти, позволить смыть кровь самой.
Но стоило ему прикоснуться к ней, как он уже не мог остановиться, и не успел опомниться, как уже стоял под душем, прижав ее спиной к белому кафелю.
Все было неправильно. Это было неправильно. Он должен был оставить ее, не позволяя прикасаться к себе. Не дать ей сказать ему, что картина, которую она нарисовала в галерее, была ее сердцем. Не дать ей сказать, что она его любит.
Потому что он знал, что не заслуживает этого. Хорошо знал.
— Ты не можешь любить меня, — сказал он голосом, в котором не узнал своего. — Я не хочу, чтобы ты любила меня.
— Мне все равно, — ее лицо вспыхнуло. — И если это делает меня эгоисткой, тогда это плохо. Но я люблю тебя и не заберу свои слова назад.
Отчаяние внутри него сжалось сильнее, и он не знал почему. Он хотел прижать ее к плитке, накрыть ее рот своим, вторгнуться в нее, взять ее. Взять то, что она хотела дать ему, потому что он тоже отчаянно этого хотел.
Но он не мог. В чувствах вообще было что-то разрушительное, а в нем не было ничего, кроме разрушительной силы. Кроме того, его душа была изранена огнем, и никогда не заживет, а она заслуживала большего, чем сердце, сделанное из пепла и дыма.