Портрет
Она сидела у окна, смотря на прилетевших с юга ласточек. Сидела взаперти, одетая в мужскую рубашку, в комнате, где цветочным принтом распускалась сакура. Смотря на это возрождение природы, рука словно сама по себе писала его портрет на холсте. Черными красками на белой бумаге показались счастливые глаза с лучиками ранних морщинок на висках. Вот его улыбка, от которой исчезал весь мир вокруг. Зачем вообще ей нужен мир, когда рядом он? Кисть овал лица четко выводила, будто она сама руками по легкой щетине проводила. Мягкие волосы, чуть-чуть длиннее чем обычно. Такими они были в их первую встречу. Нос с горбинкой, которая ему не нравилась. Хотя, ей казалось она делает его еще более обаятельным. Тонкие губы, удивительно нежные, сводящие ее с ума. Девушка смотрела на портрет сотворенный ее рукою. По щеке скатилась одинокая слеза. Им было так хорошо вместе, только жаль, что счастье длилось недолго. Она не успела им насытится. Главных слов было сказано мало, обещаний дано немало, планов так много. Весь ее дом портретами его увешан, глядит он то нежно, то весело, задумчиво смотрит с каждого портрета на неё. Ему так нравилось, что она рисовала яркими красками: восходы, закаты, океаны, луну на звездном небе... Все краски потускнели, когда его не стало. Остались лишь черные оттенки на белых холстах. Да, она сумасшедшая, помешанная, живет воспоминаниями. Любовь из сердца так просто не вырвать, если душа стремится к из жизни ушедшему. Но, говорят, что время лечит...