----------------
Атакуют последнюю башню с востока
темнолицые роты, победу пленив,
и над полем, над рябью квадратов широких
ты один, как бессмертный таинственный миф.
Белокурый король пошатнулся. Из рук
выпускает копье и щит,
но уже королева — недремлющий друг,
на защиту к нему спешить.
Королева, гардэ! Назад!
Но в крови голубой копье,
но уже стекленеет взгляд.
Барабан похоронно бьет.
---------------
Король, несчастье чертит
последит ваш квадрат.
Любовь страшнее смерти.
Король, прощайте! — Мат.
----------------
И вот опять кладет судьбу
рука в холодную коробку.
Мы деревянно спим в гробу
и ждем и трепетно и робко,
что завтра, вновь начав игру,
нас будет двигать свысока
все та же крупная рука.