Даже если это всего лишь его разбушевавшаяся фантазия, а не доводы разума. Даже если он только придумал себе это все – дикое и страшное. Даже если он просто оказался внутри своего детского кошмара: остаться без папы.
Как тогда, когда мать закрывала его в комнате, чтобы не бегал по всему дому, а он забирался на комод и спрыгивал с него на кровать, наслаждаясь вибрацией пружинистой сетки, пока не расшиб себе висок. Он не боялся крови. Он боялся, что отец разочаруется в нем, узнав, что он делал то, что делать ему запрещали.
Но что он мог сейчас?
Вот прямо сейчас – что он мог?
«Привет, Мил! Слушай, а я точно законнорожденный наследник нашего престола или тупо байстрюк?»
Смешно – обхохочешься. Поставить под сомнение весь уклад семьи, которой не было, и жизни – которой не стало? Родителей не выбирают. Но ведь детей не выбирают тоже. Что родилось – с тем и живи. С ублюдком – живи.
В конце концов, он выронил пепельницу из рук, и она звонко шлепнулась о подоконник, затарахтела, кружа на месте, и остановилась. Окурки, высыпавшись, перепачкали серым пеплом светлую поверхность и катились по полу. А Иван откинул голову на оконную раму, к которой прижимался спиной. И считал удары своего сердца, загадав, что на шестидесятом примет решение.
Прервал его Влад, вломившийся на кухню, со взъерошенными волосами, бородой и даже взглядом. Он осмотрелся и мрачно спросил:
- Куда несет?
Мирош поднял голову и глянул на Фурсу, чтобы негромко рассмеяться. Ну да. Ну да. Лучший друг, сидящий в оконном проеме, зрелище то еще. Особенно после лужи блевотины в подъезде.
- Поближе к природе, - сообщил он с самым независимым видом.
- Может, лучше поближе к подушке? – Влад сунулся к холодильнику. – Пожрать что-нибудь есть?
- Бутеры сообразишь?
Без лишних слов Фурсов повыуживал из холодильника подходящие продукты, включил чайник и принялся деловито сооружать бутерброды.
- Со сном совсем беда? – поинтересовался он, когда раскладывал аккуратно нарезанную колбасу на хлеб, так же аккуратно намазанный тонким слоем масла.
- Когда как… с тех пор еще… я ж снотворное не пью, - Иван спустил ноги на пол и слез с подоконника. Но окно закрывать не стал. Ночной влажный воздух влетал в кухню, принося с собой каплю свежести. Он неспешно смел пепел и окурки ладонью назад в пепельницу. Несколько поднял с пола. И вернулся к столу. Там все еще лежал пакет документов о разводе. Потер лицо и устало проговорил: - Что бы ты сказал о смене моего псевдонима?
- Эк тебя, - хмыкнул Влад. – И как именоваться собираешься?
- Понятия не имею, Фурсов, - это как угодить в черную дыру, где иначе идет время, и где расстояния воспринимаются совсем по-другому. Он уже не понимал, кто он. Он даже не был уверен в том, что его существование здесь, в этой кухне, – не глюк системы. Он только беспомощно смотрел на Влада и говорил: – Но мне надо узнать. До конца, понимаешь?
- Если честно, то не очень. Чего стряслось-то? – спросил Фурсов и для полноты картины водрузил посреди стола две огромных чашки с чаем. – Жрать давай, если не спится.
- Жри, жри… по пеплу можно ДНК восстановить, а?
- Чего? – Фурсов замер с недонесенным до рта бутером, ошалело воззрился на друга и спросил с явным подозрением: – С тобой точно все в порядке?
- Влад, со мной пять лет ни черта не в порядке, сечёшь? В данный момент я думаю об эксгумации батиного праха.
Тот в ответ глубокомысленно почесал бороду, видимо, пытаясь просечь. А вспоминался ему берлинский разговор с Полиной в пивнушке, и Влад понимал, что до озарения очень далеко. Поэтому за лучшее он счел продолжить трапезу, но не сдержался и уточнил:
- Нахрена?
- Потому что, если я не Мирош, это единственный шанс, что Зорина мне – не сестра, - Иван произнес эти слова и медленно сел обратно на стул, придвинув к себе иск и снова вперившись в печатный текст.
И тут Фурса окончательно уверился, что с едой определенно не сложится. Он отодвинул от себя тарелку с чашкой и откинулся на спинку стула, раскрывая рот, но не произнося ни звука. Как рыба. Мыслей у него, наверное, тоже было, как у рыбы – в смысле, вообще не было.
Иван поднял глаза и внимательно посмотрел на друга. Медленно разлепил губы, сообразив, как они пересохли. Потянулся к чаю. Сделал глоток – обжигающего, горячего, и пробормотал:
- Я не рехнулся, Влад. И не… не под кайфом, правда.
- Тогда, может, объяснишь? – подал голос Фурса.
И замолчал. Потому что потом раздавался в тишине, прерываемой лишь плачем дождя, голос Ивана.