Увлёкшись съёмкой, я и не заметил, как начал капать дождь. Быстренько попрощавшись с любимой аудиторией, я прыгнул в машину и завёл двигатель. Печка мигом прогрела салон, но мне никак не удавалось согреться, и тогда ко мне пришло осознание того, что меня что-то тревожит. Я не мог в это поверить, а скорее не хотел верить, ведь причин для беспокойства не было (ведь не было, правда?). И всё же беспокоился, причём по непонятным мне самому причинам.
Я тронулся в путь, и примерно через десять километров, когда дождь ещё не превратился в ливень, остановился на перекрёстке. Степаново, оно же Агафоновка, судя по указателю, находилось в пяти километрах от главной дороги, однако навигатор показывал восемь. Я никак не мог решиться, ехать мне туда или сначала переночевать в гостинице.
Немного поразмыслив, я прикинул: погода стоит подходящая, самое то, чтобы выложить видео, нагнать, как говорится, жути. К тому же на дворе была пятница, а это означало, если в Степаново мне удастся найти какой-нибудь бар, а я твёрдо верил, что он там есть, то в нём наверняка можно разговорить местных старожилов, решивших пропустить рюмку-другую. Ну а на следующий день, в субботу, можно пообщаться и с молодёжью. В субботу вечером даже самые заядлые домоседы выбираются из своих нор, всем известный факт.
Именно такие рассуждения привели меня к самой большой ошибке в жизни. Я повернул туда, куда поворачивать не следовало.
Сказать, что дорога была никудышная – ничего не сказать. Мне пришлось пробираться сквозь напрочь разбитый асфальт с бесчисленным количеством выбоин, обильно наполненных дождевой водой. В какой-то момент я даже стал переживать за подвеску автомобиля, не говоря уже о колёсах. Очень не хотелось наткнуться на яму и просидеть на обочине со спущенными шинами в ожидании добродетелей, что решат мне помочь. В итоге столь короткий путь я преодолел минут за двадцать, а когда осветил первые дома, с облегчением выдохнул.
В то же время что-то в том месте с первого взгляда показалось мне странным. Сначала я не понял, но, глянув на часы, осознал: времени было всего-то шесть вечера, стемнело, а в большинстве домов почему-то не горел свет. Проехав ещё около километра, я заметил несколько многоэтажек. Точнее, они казались таковыми среди множества частных домов, раскинутых по обе стороны от дороги. Там огней в окнах светило значительно больше, и это меня успокоило. Я посмеялся над своими мыслями, после чего замедлил скорость в поисках сам не знаю чего.
Увидев небольшой ларёк, я остановился и вышел из машины. Внутри вагончика горел свет, а стекло было почти полностью закрыто «богатым» выбором предлагаемых товаров. Рассмотреть то, что находилось внутри, представлялось возможным только через маленькое окошко для продажи, да и то, если очень захотеть. Но ведь я же хотел, потому и припёрся туда.
Раздался громкий женский голос, и лишь темнота скрыла, как я тогда испугался. Не то чтобы очень, но всё же вздрогнул от неожиданности.
– Добрый вечер, – приветливо поздоровался я с типичной для таких случаев улыбкой на губах, – оранжевых стиков у вас не будет?
Непомерно толстая женщина, возраст которой мог быть как сорок, так и все шестьдесят лет, посмотрела на меня таким взглядом, будто я школьник, просящий её продать мне спиртное.
– У нас лицензии на них нет, – сухо ответила она.
Я замешкался, но быстро сориентировался, и когда уже хотел спросить, где мне найти магазин с лицензией на продажу табачных изделий, услышал прокуренный мужской голос откуда-то из глубины ларька:
– Да ладно, Танюх, он, видать, заблудился, не местный. Продай ему, пусть курит на здоровье. – После этих слов раздался идиотский смех, переросший в жуткий приступ кашля.
Я повертел головой по сторонам и только теперь увидел двух мужчин, сидящих внутри. С вялым любопытством они поглядывали на меня, оценивая, но в то же время словно брезгуя. Женщина достала откуда-то снизу пачку, протянула мне и сухо потребовала оплату.
Рассчитавшись, я поинтересовался, есть ли поблизости какое-нибудь увеселительное заведение, например бар. Честно говоря, я не особо надеялся на ответ, потому что дружелюбием тут и не пахло. К моему удивлению, от одного из мужчин, прозвучал довольно развёрнутый рассказ, хоть и говорил он медленно:
– Через пару километров, в конце этого Богом забытого места есть бар, единственный, который каким-то чудом ещё держится на плаву. Два других закрыли, потому что туда перестали ходить.
Мужик замолчал, прикуривая сигарету, и, воспользовавшись моментом, я попытался направить разговор в нужное русло:
– А почему вдруг перестали ходить? Что-то случилось?