Начинаю вводить имя и поисковик уже автоматически предлагает мне этого Лукмана. Похоже и вправду известная личность. Интернет в поезде медленный, поэтому страничка с выдачей грузится долго. Я делаю ещё глоток кофе. Нервничаю. Почему? Зачем? Не спрашивайте…
Открылась. Картинки Гугл вверху.
О боже мой. О БОЖЕ МОЙ.
Это он! Лукман Тавади – это мужчина, на которого я свалилась!
Кто он?? Господи, кто????! И да, теперь мне кажется, что и я точно где-то видела этого мужчину! Может певец, актёр или бизнесмен какой-то…
Кинорежиссёр.
Пялюсь на список его наград и кучу интервью, на которые предлагает перейти Википедия. Читаю всё, что о нём написано, с бешеной скоростью. Понимаю, что я и вправду видела его раньше, но не придавала значения, ведь так глубоко киноискусством я не интересуюсь. Да и Википедия заверяет, что хоть Лукман Тавади и вырос в Украине, но впоследствии улетел в Азербайджан – на родину своего отца. Больше известен там, но сейчас вернулся в Украину – на родину своей мамы.
Капец, теперь всё сходится – и с его внешностью, и акцентом, и… известностью.
Одно непонятно, почему я, господи, так взволнованна?? Нет, конечно, не каждый день падаешь известным режиссёрам на руки. Что он вообще забыл в поезде… с нами простыми смертными? Наверное, даже хорошо, что я не поняла кто это сразу, иначе бы сейчас меня откачивали от сердечного приступа!
Мысли несутся, а я тем временем уже открываю его Инстаграм. Фотки всё так же долго прогружаются, поэтому я рассматриваю шапку профиля. Он подписан, как…
Лука.
Я шепчу еле слышно его имя вслух. Красивое. Опять манящее. Попробуйте повторить и вы поймёте…
Телефон резко выскальзывает из моих рук, потому что чьё-то огромное тело практически падает на меня. По-видимому, карма. Мужчина успевает ухватиться за спинку кресла, но это не спасает нас от столкновения. Жидкость в кофейном стаканчике подпрыгивает в воздухе и… только не это – приземляется на мой свитер. Крупная вязка легко пропускает кофе сквозь себя и от ожога меня спасает лишь то, что напиток успел немного остыть. Боже, я была так взволнована всем произошедшим, что забыла взять крышечку!
Чёёёрт.
– Твою же… – падающий мужчина выравнивается очень быстро.
Я поднимаю на него взгляд и осознаю, что это он.
– Примите мои извинения, это… Чёрт, кофе было горячим? Чем я могу помочь? – его взгляд блуждает по растекшемуся пятну на моей груди.
Я так ошарашена тем, что это случилось снова. Судьба, ты проснулась что ли? Что за сюжетные повороты такие??
Он не дожидается моего ответа и находит мой взгляд. И в этот момент он понимает, что это я. Та самая девушка.
Лукман Тавади хмурится.
– Это точно не было запланировано, – он поднимает руки и даже отшатывается.
На нас снова все пялятся, особенно дедуля с соседнего кресла. Мы его разбудили.
– Нет-нет, я и не подумала, что вы… эм-м, специально, – покрутила головой.
Я поднимаю пустой стаканчик и телефон. В мокрой одежде неприятно. Встаю.
– Нужно переодеться, – почти приказывает мужчина. Я поднимаю на него взгляд. Ещё и высокий, разве моё женское сердечко способно выдержать это? – Горячая ткань может спровоцировать ожог.
– Нет, всё в порядке, кофе не был горячим, – объясняю я.
Но переодеться и вправду нужно, потому что я не могу ехать еще четыре часа в мокром свитере, да еще и с таким пятном. Кажется, я даже начинаю немного злится, но напоминаю себе, что совсем недавно я была в его положении.
– Не нужно извинений, это всё Ретроградный Меркурий, – отшучиваюсь.
Кажется, мужчина в недоумении. Мне снова становится неловко и я решаю просто пойти за своим чемоданом. Мысленно пытаюсь вспомнить, что я могу там по-быстрому достать, дабы переодеться. Но когда заглядываю в багажный отсек, вижу, что мой чемодан оказывается завален чужими чемоданами. Вот же…
– Нужна помощь? – я вздрагиваю, когда слышу его голос за спиной.
Оборачиваюсь. Лукман Тавади пошел за мной… кажется, охренеть.
– Эм-м… чемодан завален, вот…
– Не проблема, – заверяет он и я уже думаю, что мужчина сейчас поможет достать мой чемодан, но он…
…стягивает с себя коричневую толстовку и остаётся в одной черной футболке. Мой взгляд сразу же цепляется за три татуировки на его руках. Но рассмотреть я не успеваю, потому что…
– Возьмите это.
Я вот сейчас не поняла. Он мне предлагает надеть его толстовку? Было бы проще, если бы он просто помог достать чемодан. Проще для моих расшалившихся гормонов. Но он не предложил сам, и я не нахожу правильным заставлять его. Из вежливости, наверное. Ну не из-за того же, что я хочу надеть его толстовку.