Вспоминаю, как она росла, на моих глазах, как любила ее, воспитывала вместе с сестрой. Юлька, средоточие семейного счастья. Моя маленькая копия…
А как она всегда восхищалась моим мужем. Я думала, что это просто юношеская влюбленность, мимолетная. Ей всего восемнадцать.
Я предпочла думать, что ошиблась. Это не может быть ее голос на видео. Полгода назад моя любимица уехала в Англию, учиться в школе социальных наук. Мы ею гордились.
Но, сомнения развеялись, когда старшая сестра Ольга позвонила и радостно проорала, что стала бабушкой.
− Ты не представляешь, какой малыш хорошенький! Юлька говорит, что он на отца похож… вот только отца этого не показывает, а то бы сравнили, − щебетала в трубку, а мне и сказать нечего было в ответ.
− Поздравляю, − поздравила сестру, стараясь сделать голос радостным. — А я даже не знала, что она беременная была… в Англии же.
− Да нет, здесь она. Я тоже не думала, дочь ошарашила меня новостью. Вот какая дочь у меня скрытная, матери хоть могла бы сказать. Не понимаю, что за секреты такие. Видео мне прислала, с малышом… сейчас тебе скину тоже.
Я подскочила с кровати. Я не хочу! Не хочу марать свой смартфон этим видео. Я видела его уже!
Прокричала все мысленно. Сестра не виновата, что родила и вырастила мою разлучницу. И я помогла ее растить…
Кто же знал…
Сестра сбросила вызов и через несколько секунд в вотсапе пришло сообщение. Злополучное видео, которое я не хотела смотреть. Оно и так крутится в моей голове постоянно, с той самой минуты, как увидела в телефоне мужа.
Открыла, не глядя. И сразу вышла из чата. Потом вернулась. Сестра ждет ответа, восторгов. Ждет счастливых смайликов.
Негнущимися пальцами набрала все это и ткнула в стрелку, отправляя.
Мне так хотелось написать сестре — это мой муж отец ребенка. И он ушел к ней. К любимой женщине его.
Когда я потеряла статус любимой женщины? Даже не заметила.
Долго лежу на кровати без движения. Я не думаю, как мне жить дальше. Пытаюсь уложить предательство родных и любимых у себя в голове. Все сном кажется.
Рядом на подушке смартфон на беззвучном сигнале и ингалятор. Шторы закрыты со вчерашнего вечера. Не знаю, день или ночь. Неинтересно…
Лежу с закрытыми глазами, в позе эмбриона. Кровать периодически освещается мобильником, приходят сообщения, кто−то звонит. Но мне все равно. Хочу раствориться, перестать существовать.
Но если телефон можно поставить на беззвучку, или вообще отключить, то с дверью такое сделать невозможно. Сначала кто−то трезвонит, я лежу, засунув голову под подушку.
Это не Степа. У него ключи есть. А больше никого видеть не хочу.
Но тут начинают стучать в металлическую дверь. Шуму на весь подъезд. Встаю, когда колотят уже ногами, похоже. Сейчас соседи повылазят и полицию вызовут. Тороплюсь открыть, даже в глазок не смотрю.
− Живая! — выдыхает подруга Настенка и падает на мою грудь, стоя за порогом. — Глупышка моя… ты чего на звонки не отвечаешь? Мы подумали, что тебе плохо… или вообще… вдруг ингалятор закончился.
Муж подруги стоит рядом и так смотрит, что я понимаю — они все знают.
Впускаю гостей в квартиру, подруга сразу пробегается по комнатам, включая свет. Потом берет меня за руку и тащит в кухню, что−то говорит, включая чайник. Артем уходит в гостиную и оттуда слышится звук телевизора.
− Откуда знаете? — задаю вопрос, он кажется непонятным, но Настена печалится и садится рядом на стул.
− Степу видели, он переживает, что ты одна и на звонки не отвечаешь. Ну и он сказал… что вы расстались.
Надо же, переживает за меня.
− Мы? Он ушел. К Юльке моей… − вдруг начинает щипать глаза. Я вспоминаю, что даже не оплакивала его уход. Их предательство. Не было слез. — Насть, что ему не хватало? Почему так?
Подруга вскакивает с места и обнимает меня, прижимает так крепко, что я физически чувствую ее поддержку.
− Кто ж знает, что им надо… − шепчет она, поглаживая по спине.
− А как я теперь? Я выйти из дома боюсь, вдруг встречусь с ней… или с ним. Или с сестрой. Живем же неподалеку…
− Тебе уехать надо. Прийти в себя, − Настена отходит от меня и начинает разбирать пакеты, которые с собой принесли.
Впервые за сутки я чувствую что−то наподобие голода при виде желтого брикета сыра. Ощущаю запахи и не удерживаюсь, отламываю кусочек прямо так, руками.
− Куда уехать… от себя же не убежишь, − маленький сырный кусочек встает поперек горла. — Даже мыслей нет, куда податься.
− Мы на Алтай едем, − слышу голос Артема от двери. — Поехали с нами. Там как раз сезон открывается. А у тебя там горнолыжная база, ты не забыла?