— Я знаю, — киваю и торопливо смахиваю слезы с щек. — Прости… Я что-то расклеилась.
В тот день, когда Варя кричала Роману, что она его ненавидит, Алина молча, как в трансе, покачалась, не реагируя на меня, а затем встала и сказала, что поедет с папой. Будет с ним жить.
И в глазах отпечаталась отчаянная отрешенность. Она папина дочка, и за папой хоть в ад спустится.
— Ты, правда, не обижаешься?
— Нет, — сглатываю. — Он твой папа, Алина. И он хороший папа, и его есть за что любить, — поджимаю губы и выдыхаю. Небольшая пауза. — Конечно, я по тебе очень скучаю, Алина, и да, даже плачу, но ты уже можешь сама принимать решения, с кем тебе жить.
— Но я все равно тебя люблю, — Алина всхлипывает.
— Иди сюда, — протягиваю руку.
Обнимаю ее. Крепко-крепко. Прижимаюсь щекой к теплой макушке. Я могу давить на чувство вины и сыграть манипуляциями, чтобы вернуть младшую к себе под крыло, но я не стану. Я люблю ее и понимаю, почему она осталась с отцом. Не из-за ненависти ко мне.
— Я тоже часто плачу, — сипит Алина. — Мам… А Варька теперь навсегда меня ненавидит?
— Ей надо время, — говорю дикую банальность, которая меня саму бесит. — И еще это отчасти подростковый бунт. Вот такой он, да, Алинка. Нам надо все это пережить.
— А ты по папе скучаешь?
Медленно выдыхаю. Хочу прикрикнуть на дочь, что не желаю говорить от ее отце, но сейчас, если что и излечит раны, то только правда:
— Скучаю, конечно, — закрываю глаза. — Но… Милая моя, вместе с этим мне очень больно. Так больно, что дышать забываю. Я знаю, что вы хотите, чтобы все было как раньше, чтобы мама и папа были вместе…
— Я знаю, что этого не будет, — поднимает ко мне лицо. — Мне тоже больно, мам. И я тоже злюсь на папу. Злюсь, но я буду с ним. Я так хочу.
Глава 11. Приедет?
— Я не хочу, чтобы она приходила.
Я так устала.
Я уже не чувствую той жгучей обиды и злости на Романа, и вымотал меня не он.
А моя старшая дочь, которая и не думает остывать в своем гневе на отца и младшую сестру.
— Она будет приходить, будет оставаться настолько, насколько захочет, — я складываю полотенце аккуратными прямоугольниками. — Она не перестала быть моей дочерью и твоей сестрой.
— Она предательница!
— Хватит! — рявкаю я и в бессилии смотрю на красную от злости Варьку. Крепко сжимаю желтое полотенце и ловлю на мысли, что хочу отхлестать им дочь, которая уничтожает меня своей ненавистью к Алине. — Я повторять не буду. Тебе уже тринадцать. Ты взрослая деваха и некоторые вещи должна понимать. Да, твой отец изменил мне, Варя, но ты сейчас мне не помогаешь, ясно?
— Терпила.
Говорит Варя и замолкает.
Обидеться?
Возмутиться?
Расплакаться?
А у меня нет сил.
Поэтому я просто моргаю и тихо спрашиваю:
— Терпила, потому что не отказываюсь от своей родной дочери? Так, Варя? Я тебя правильно поняла?
— Она ушла с ним!
— Это ее выбор, — поскрипываю зубами. — И этот выбор не значит того, что ей легко. Как и тебе! — повышаю голос. — Как и мне!
— Ты из-за нее не можешь больше рожать! И папа поэтому…
— Ах ты мелкая засранка!
Я все же пару раз Варьку бью полотенцем. Несильно, для порядка:
— Ты совсем охамела! Ты мне сколько будешь нервы трепать?! Я тебе сказала, что хватит? Сказала?
Еще раз полотенцем по плечам. Отталкивает меня и скалит зубы:
— Но это правда!
— Ни черта это неправда! Нельзя такое говорить! Нельзя! — срываюсь на крик. — Или тебе нравится мне мотать нервы? Обижать?!
— Я не хочу ее видеть! Это мой выбор! Откажись от нее!
— Совсем ополоумела, — откидываю полотенце на кровать и отворачиваюсь в сторону окна, за голубое небо разлилось. — Какая же ты дура, Варя.
Я чувствую, как ко мне подкрадывается та тень отчаяния, которая меня одиннадцать лет назад затянула в холодное липкое болото тоски, бессилия и желания закрыть глаза, заснуть и не проснуться.
Только вот рядом теперь нет Романа.
Мне страшно, а Варя не понимает, что своими жестокими подростковыми словами пинает меня.
— Ты сейчас должна быть моей поддержкой, Варя, — оглядываюсь, — а ты… говоришь гадости, закатываешь истерики, психуешь. Я знаю, почему ты это делаешь. Ты тоже хочешь к папе. Ты по нему скучаешь,.
— Нет! — верещит на меня. — Неправда.
— Признай это, — слабо улыбаюсь. — Прими. Ты меня этим не обидишь, понимаешь? Но обижаешь словами, что ты ненавидишь сестру, что она виновата в той страшной операции, что я терпила. Варь, милая, даже твой отец четко сказал, что проблема не в том, что я не могу больше иметь детей. Так что, не надо кидаться такими словами.