А он стоит просто как черная тень в своем сюртуке и цилиндре. Нависает, будто пытается спросить время или дорогу и стесняется задать вопрос незнакомцу. Покачивается... И чернеет мгла вместо его лица.
Он говорит мне, мой Джаз-смерть:
- Ты ведь знаешь, грустный мальчик, как все произойдет? Знаешь, что будет дальше? Полосатые штаны и белые перчатки? Хм... Да у тебя клоунское чувство юмора, дружок. Прости, что я так скучен, я часто не оправдываю ожиданий, представляешь? Ну да ладно... Суть в том, что это не мнение и даже не слух, разносимый ветром сквозь поколения. Ты просто умираешь... И все тебя забудут. Вот как-то так. И нет никаких «Почему?», «За что?», «Почему я?», «Почему сейчас?». Нет... не порти все. Не плачь. Ты знал! Знал, что так случится. Просто надеялся, обманывал себя, пытался не сойти с ума еще сильнее... Все уже позади... почти. Просто возьми меня за руку и закрой глаза! И знаешь, что? Не нужно так переживать. Не стоит, дружок. Ты все надел, ты захватил весь нужный реквизит, ты помнишь все слова. Поверь, это твоя лучшая роль! Самая лучшая за всю жизнь.
Пожалуйста, возьми меня за руку. Закрой глаза...
Пожалуйста, сыграй для меня это прекрасное "Последнее Либертанго Осени"!