Впрочем, Органчик и не ждал ответа. Такие, как он, слышат только себя. Им не нужны собеседники – они изначально знают все. Они всегда уверены в собственной правоте, в своем знании, что хорошо окружающим и что для них плохо.
Глава администрации продолжал чесать языком. Ситуация, как в дурном сне. Или в не менее дурном детективе, когда главный злодей в конце раскрывает все свои карты герою. Глупо и пошло...
Почему-то пришел на память эпизод из увиденного в далеком детстве индийского боевика. Там одному из положительных героев автоматной очередью разворотили грудь. И он, лежа на спине, минут двадцать раскрывал окружавшим его многочисленным близким суровые тайны их рождения. Тогда Скопцов принимал такие вот "мульки" за чистую монету и восторгался мужественностью умирающего героя, который, рассказав всем все, устало прикрыл глаза и бессильно уронил голову на сторону.
А Органчика несло... Он заплетал паутину словесных кружев как на собрании партийной первички, когда ораторы говорят много и вроде бы обстоятельно, но ни о чем. И за завесой собственных речей не услышал короткого сухого щелчка.
Вранье это все – это уже Скопцов потом узнал. На войне... Если у человека разворочена грудная клетка, он уже не может говорить. Он просто пытается ухватить хоть немного воздуха и захлебывается собственной кровью.
Скопа тогда плакал второй раз в жизни. Всхлипывая и размазывая перемешанные с грязью слезы по щекам, смотрел, как у умирающего Командира лопаются на губах кровавые пузыри, как толчками выходит из ран на груди темная, почти черная кровь. И самое страшное было то, что он ничего уже не мог изменить, ничего не мог сделать! Командир умирал...
Они нарвались глупо. Настолько глупо, что и говорить об этом стыдно. Пошли на рекогносцировку перед началом очередной атаки. И дом этот был "вычищен" буквально вчера. И свои были рядом, буквально за стеной...
"Чичи" пришли из-за спины. То ли умудрились спрятаться в этих обгоревших развалинах, то ли был какой-то тайный проход, который бойцы так и не нашли. Скопе так и не удалось это узнать. Потом просто спросить было не у кого.
А тогда они просто услышали голос, тихий, как змеиное шипение:
– Нэ дергайса, салдат! Стой спакойна...
Они пришли из-за спины, оттуда, где их, в принципе, и быть-то не должно было. Откуда их не ждали.
Не видя противника, дергаться было глупо. И поэтому они позволили чужим нахальным рукам сдернуть с плеч автоматы, вытащить пистолеты. У самого Василия остался только нож.
Осторожные шаги сзади – забравшие оружие возвращались на исходную позицию, – и снова тот же голос:
– Павэрныс... Мэдленно...
Их было трое. Довольно молодые, хотя и бородатые, здоровые, уверенные в себе. И в военном деле явно не новички – "держали" надежно, уверенно. Стволы автоматов чутко отслеживали каждое движение взводного и его заместителя.
– Спэцназ? – хищно осклабился один из них. Тот, кто стоял в центре. Старший, наверное.
И Марков, и Скопа промолчали. А о чем тут можно говорить? Влипли, очкарики...
– Мы – тоже спэцназ, – похвастался старший. – Чеченским спэцназ.
Ну, эти "мульки" приходилось слышать уже не раз. Каждый "чич" твердо верит в то, что круче его на этом свете никого нет. Каждый из них – сам себе и командир, и президент. И "спэцназ" – тоже. Менталитет, блин. У кавказских народов вообще самолюбие гипертрофированное. А у чеченцев все это еще и возведено в степень с несколькими нолями.
Старший некоторое время подумал, потом деловито сообщил:
– Щаз ми вас рэзить будэм! – и, забросив автомат за спину, потянул здоровенный кинжал из "разгрузки". Его приятели или подручные – кто их там разберет, – разошлись в стороны, охватывая спецназовцев полукольцом и прижимая к стене. Действовали грамотно – этого нельзя было не признать. Тот, с ножиком, выходя вперед, блокировал им линию огня, директрису, траекторию... Названий – множество.
А теперь, в случае каких-либо осложнений, они спокойно могли бы расстрелять и Командира, и Скопу с боков, не рискуя попасть ненароком в своего старшего. Да и со стороны им бы было лучше видно происходящее здесь. Тоже своего рода развлечение. Нравится им ножами работать, собственноручно кровь врагам выпускать. Что поделаешь. Люди-то дикие...
Старший, немного пригнувшись и чуть присев на полусогнутых ногах, сделал еще один, маленький, короткий, шажок вперед. Широкое лезвие слегка покачивалось перед грудью.
Скопа все же сумел незаметно извлечь нож из коленного кармана камуфляжа и теперь держал его за лезвие, рукояткой вниз, изготовив к броску. Тот "чич", что стоял на его стороне, был слишком далеко, чтобы можно было достать его одним прыжком.
Старший сделал еще один, такой же короткий, шаг...
– Пошел! – Командир распластался, повис над обгоревшим полом в каком-то невероятном прыжке, одновременно доставая руками того, что был с автоматом, а ногами – старшего.
Скопа резко метнул нож, целясь в горло "своему" чеченцу. Но у него никогда не получался бросок снизу. И нож вошел не туда, куда должен бы был войти, а в правое плечо бородача. И он успел нажать на спуск. Простучала короткая очередь, которая завершилась сухим щелчком ломаемых шейных позвонков – метнув нож, Скопа тут же пошел на добивание.
И опоздал... Все пять пуль, выпущенные "чичем", пришлись Командиру в грудь. На таком расстоянии он просто не мог промахнуться.
Когда на выстрелы прибежали ребята, Командир уже умер. В комнате были четыре трупа – "своих" чеченцев Марков отработал сразу и наверняка – и плачущий Скопцов.
Командир ничего не успел сказать перед смертью. Потому что невозможно дышать изорванными в клочья легкими.
А Скопа после этого любую свободную минуту использовал для того, чтобы "ставить" этот проклятый бросок снизу, от бедра. И, в конце концов, добился того, что любой нож, заточенная отвертка с тяжелой рукояткой или еще какой-нибудь бытовой и вовсе не предназначенный для метания предмет легко втыкался в любую выбранную им точку мишени.
Но для Скопы это уже ничего не меняло. Он был уверен в том, что Командир погиб только по его вине. Из-за его нерасторопности. Или неуклюжести...
Осознание собственной вины мучило его все то время, что оставалось до "дембеля". Да и потом. Как больной зуб. Нет-нет да и вставало перед глазами окровавленное лицо Командира. И застывающие глаза смотрели с легкой укоризной: "Как же ты так, Скопа..."
Органчик так и не успел ничего понять. Коротким и сильным движением кисти Скопцов метнул ту самую выкидуху, что отобрал у приходивших по его душу зэков. И в этот раз осечки не было – нож вошел именно туда, куда и был направлен – в ямочку у основания шеи, между ключицами.
Василий спокойно смотрел, как пальчики с ухоженными ногтями царапают дерево столешницы, как запрокидывается голова с широко открытым, как у вытащенной на сушу рыбы, ртом.
Когда все было кончено, он подошел к Органчику и снял с его носа очки. Зачем? Почему-то захотелось взглянуть в глаза этого чиновника. Пусть даже в мертвые. Попытаться понять, с кем же, в конце концов, ему пришлось иметь дело.
В широко открытых маленьких свиных глазках с белесыми, почти незаметными ресничками не было ничего, кроме безмерного удивления. Этот человек, даже человечек, был настолько велик в собственных глазах, что собирался жить вечно.
Небрежно бросив очки на стол, Скопцов выдернул нож. Может, еще пригодится. Из узкой раны слабым толчком плеснулась кровь и тонкой струйкой покатилась вниз, к распахнутому вороту куртки.
Василий обтер лезвие о рукав куртки мертвого Органчика и, не оглядываясь, направился к выходу. Все кончилось. Не было ни торжества, ни радости. Никаких позитивных эмоций, что обычно приносит добротно сделанная работа. Только безмерная усталость.
У выхода из комнаты он подхватил автомат. В принципе, вряд ли он ему уже понадобится. И подобрал он его, если можно так сказать, чисто автоматически, на так называемом автопилоте.
Вышел на крыльцо, прищурившись, посмотрел на медленно поднимающееся над вершинами деревьев утреннее солнце. Интересно, сколько времени длился этот его бой? В какой-то момент он перестал вести привычный отсчет времени. Поднял к глазам руку – часы стояли. Не выдержала иностранная техника всех пришедшихся на ее долю этой ночью передряг.