Мы ищем в субъективном объективности.
И, помогая строить лживый храм,
Не пониманья жаждем мы, не милости,
А лёгкой жизни, что пророчат нам.
Бредём, расставив траурные вехи…
И, даже получив на всё ответ,
Трусливые, мы прикрываем веки,
Чтоб не Слепил нам Душу Чистый Свет.
Здесь, на Святой Земле, мы все – олимы…
Когда? Зачем? Откуда? Сколько лет?
Мы из глубин веков неразличимы -
Мерцанье вод – поймавших лунный свет.
У каждого и радости и горе,
И бури шквал, и персональный Кит…
Как дети ждём мы, что Разверзнет море,
И Силы Дав, уста нам Отворит.
Земли дом – коммунальная квартира.
Мы ссоримся: кому за что платить,
Подглядываем в дырочку сортира,
Там наше мыло взяли может быть.
А из глубин веков, сквозь тьму событий,
На нас глядят десятки тысяч глаз.
Не разорвать не сотворённых нитей,
И не решить, решённое за нас.
Мы тратим жизнь на мелочные споры,
Не чтим Завет… И Возглаголет: «Стоп!»,
И вздрогнет твердь! И распылятся горы!
И радуга не отвратит потоп…
Здесь на Святой Земле мы все – олимы…
Когда? Зачем? Откуда? Сколько лет?
Мы из глубин веков неразличимы -
Как свет свечи, вливающийся в Свет.
Ты с детства здесь? Но в чём твоя заслуга?
Не нами избираются Пути…
Давай с тобой послушаем другу друга,
Чтоб, может быть, доверьем прорасти.
На пятачке судеб сплелись дороги,
Жизнь совершила новый оборот,
У каждого из нас свои пороги,
Мы – разные, но мы – один народ.
Один народ! И Бог у нас Единый!
Хоть мы к Нему по-разному идём.
Нет разницы короткий Путь, иль длинный,
Мы вместе здесь, и этот мир – наш дом!
Не говори со мной моя бессонница,
Мучительно я так хочу уснуть.
Ты дай мне хоть немного успокоиться,
И, на мгновенье, время обмануть.
Пусти меня в мои отдохновения,
В мои нематериальные миры,
Миры на грани веры и сомнения,
На грани откровенья и игры.
Там за дверями синевы мерцающей,
Молочного дрожания лучей,
Я расплываюсь, то громадой тающей,
То точкой в средоточии грудей,
Там мысли вихрем в голове проносятся,
Обрывки фраз роняя на ходу,
И образов плывёт чересполосица,
Как облаков видения в пруду.
И фраза вдруг, словно извне звучащая,
Я тут же, резко, прикрываю дверь…
Какая из двух жизней настоящая?! -
Бессонница, оставь меня теперь.
Возможно просто с нами мозг играется,
Ведь это он все образы творит…
А может вправду дверь приоткрывается,
Вот только знать бы: кто(!) за ней стоит.
В переплетеньях тонких нитей,
За тенью призрачных событий,
Жизнь создаёт себя саму,
Подобьем сети, иль грибницы,
Чтоб с новой силой воплотиться,
Представив тел плодовых тьму.
Словно грибы их, созерцаем.
Нам кажется, что мы их знаем.
Но, также как и сеть грибницы,
Их мир для нас непознаваем,
Мы даже и не представляем
Все связи их, и все границы.
Попробуй отследить все гифы…
Вот мы и сочиняем мифы…
Смешно. Когда я отомру,
Листочком покидая Древо
И время, старую кору,
Затянет быстро и умело,
Никто не вспомнит обо мне.
В жестокой этой синеве,
Нас уже столько облетело…
Листок, средь тьмы листов других,
Весёлых, умных, бесталанных,
На диво правильных, и странных,
Сверх меры вычурных, простых…
И, в общем-то, не в нас ведь дело.
Мы – лишь питательный субстрат.
На нас величие взрастят,
Мысль в диссертациях итожа
Те, кто позднее облетят.
И их, как нас, забудут тоже…
От самых Бытия Основ,
Всё начинается со слов:
Знакомство, дружба и любовь,
Семья, иль просто приключения,
И даже музыки рождения…
Она ведь тоже вся из слов,
Небесного произнесения.
Нам говорят: Важнее для народа,
Когда есть жрачка, тряпки и жильё…
Нам говорят: На кой вам лад свобода,
Когда сытней и проще без неё.
Показывают фильмы, передачи…
Что было, будет, или может быть…
Но дышится свободному иначе!
А без оков куда приятней жить!
И удивляясь нашему капризу,
Что сами мы не лезем в кандалы,
Нас рвут на части справа, слева, снизу…
Заманивают сказками послы…
И, опусы истории листая,
Слагают речи на один мотив,
О нашем прошлом нам напоминая…
Своё, как видно, навсегда забыв.
Есть Автор и Лирический герой.
Принципиально тем они отличны,
Что Автор не откроет жизни личной,
Она за мощной крепостной стеной.
Он, в чём-то разный, всё-таки всё тот же.
Его меняют годы, времена.
Но он – един, жизнь у него – одна,
И не всегда они с Героем схожи.
Герой – изменчив, как ветра весной.
Он многолик, живёт он «на распашку»,
Порой «отдаст последнюю рубашку»,
И за пятак удавится порой.
Он хочет всем на свете побывать,
Во всё проникнуть, всем овеществиться,
С песчинкой каждой, с каждой мыслью слиться…
Читатель! Научись их различать!
Не путай их! Коль возопит Герой:
Ушла! К нему! Один умру в тиши!
Ты Автору сочувствий не пиши,
Он дома, с детками и милою женой.
Были – любовь, и немного удачи,
Работа, друзья, свой дом…
Если бы знать, поступил бы иначе?
Кто ж может сказать о том?!
Всё обернулось приколом занятным…
Вот ты один, без жилья, без работы…
Всё непонятное – стало понятным:
Разные жизни, другие заботы.
А без работы – значит без денег.
Специалист ты. Да кто тебя ждёт?
Ты не лентяй, и отнюдь не бездельник…
Возраст большой, да и время идёт…
Рад бы любому – таскать, убирать…,
Ты за любую работу берёшься,
Только квартиру на это не снять,
Не разорвать сеть, как ты не бьёшься.
А без жилья – ни сварить, ни помыться,
Негде одежду хранить…
Можно конечно и с этим смириться,
Но разве так мечтал жить?!
Можно, как голубь питаться отбросами,
С голода не умирая.
В ночь укрываться прохладными росами,
Крупно дрожа, засыпая.
Можно спесивое встретив презрение,
Крикнуть: «А я не жалею!».
Можно, когда надоест унижение,
Просто верёвку на шею.
Мы говорим о нём – течёт.
Мы говорим о нём – идёт.
Оно для всех, и очень лично.
Бездушно – то есть безразлично.
Его повсюду виден след.
Нам от него спасенья нет.
Ему ж нет никакого дела,
До всех, кого оно задело.
Разрушит храм… взлелеет семя…
Всепроникающее время.
Вскачь несётся Белый Странник,
В бесконечности Планет.
Мир бесплоден, как подрамник,
Зримых образов в нём нет.
Всё везде однообразно,
Взрывы, пыли, огоньки.
Всё сверкает, сообразно
Мановению Руки.
Не с кем Мыслью Поделиться,