Смит не склонен был философствовать и потому не задумывался, отчего в жизненном укладе Америки многие вещи представляли собой имитацию чего-то еще, и это было странно, так как лучше бы предметам первой необходимости выглядеть привлекательно и без ненужных выкрутас.
Худощавый человек в сером костюме тихо прошел по первому этажу, внимательно осматривая комнаты, кухню, столовую, ванную, гостиную с телевизором, увешанную наградами и дипломами за участие в соревнованиях по каратэ.
Он нашел Римо на втором этаже на полу спальни, около кровати. Рядом лежало тело обнаженной блондинки, лицо и голова которой были покрыты коркой запекшейся крови.
Смит быстро наклонился над Римо и сунул ему руку под рубашку. Тот скривился от боли. Смит смотрел на часы. Пятнадцать секунд он считал удары сердца. Их было двенадцать. Он умножил число на четыре. Значит, пульс Римо равняется сорока восьми ударам в минуту.
Если бы такой пульс был у самого Смита, он бегом бросился бы к кардиологу. Но он читал медицинские отчеты о состоянии здоровья сотрудников КЮРЕ, как финансист читает сводки с биржи, и знал, что для Римо такой пульс был нормальным.
– Римо, – произнес он.
Тот медленно открыл глаза.
– Вы можете идти? – спросил Смит. – Надо выбираться отсюда.
– Привет, Смитти, Следите за вашими скрепками для бумаг. Стоит вам отвернуться, как их тут же разворуют.
– Римо, постарайтесь встать.
– Встать. Да, надо встать. Нечего валяться, будучи на службе у государства.
Он опять закрыл глаза.
Смит, осторожно обхватив Римо руками, поднял его, удивившись, какой он был легкий. Когда его десять лет назад взяли на службу, он весил двести фунтов, и Смит знал, что потом он сбавил фунтов сорок, но так как это происходило постепенно, то было незаметно.
Отклоняясь назад, чтобы не потерять равновесие и не уронить Римо, он спустился на первый этаж. Каждый его шаг вызывал у Римо боль, от которой веки его закрытых глаз вздрагивали.
В кухне Смит посадил Римо на кресло у стола, вышел на улицу, чтобы завести мотор, и подъехал как можно ближе к двери кухни.
Он оставил дверь в машине открытой и вернулся в кухню. Римо открыл глаза.
– Привет, Смитти. Вы долго добирались сюда.
– Да.
– Кажется, я звонил вам много часов назад, и вот вы здесь и совсем не торопитесь, а я чувствую себя паршиво.
– Да, – сказал Смит.
– Как я попал на кухню? – спросил Римо.
– Наверное, спустились по лестнице, – сказал Смит. – Точно так же, как сейчас сами доберетесь до машины.
– Я не могу идти, Смитти.
– Тогда ползите. Думаете, я поволоку вас?
– Конечно, нет, Смитти. Это неквалифицированный труд. Вы ходили на специальные курсы, чтобы стать таким снобом?
– Я подожду в машине, пока вы перестанете себя жалеть, – холодно сказал Смит. – Советую поторопиться.
Смит ждал в машине, испытывая непривычное чувство тревоги. Ему хотелось сказать Римо, что он беспокоится за него, но он не знал, как это сделать. Сказались годы подготовки, годы службы и работы в этом странном подпольном мире государственной власти, когда человек, годами бывший твоим другом, однажды исчезал, испарялся, и никто больше не вспоминал о нем, будто его и не существовало.
Слишком долго привыкал он к этому и сейчас не мог преодолеть себя.
Он видел, как Римо вышел на маленькое кухонное крыльцо. Сначала он попытался опереться правой рукой о перила крыльца, но скривился от боли. Тогда, привалившись правым бедром к перилам, он спрыгнул на левой ноге на ступеньку вниз. Выровнялся и приготовился к следующему «шагу».
Римо допрыгал до автомобиля и ввалился внутрь. Смит закрыл дверцу и осторожно выехал задним ходом на дорогу. Он поехал на предельной скорости, дозволенной по законам штата Нью-Джерси, к магистрали номер четыре, направляясь к мосту Джорджа Вашингтона.
Только когда они уже выехали на шоссе, он спросил Римо, что случилось.
– Там, наверху в спальне, была девушка...
– Я видел ее.
– Да. Она изувечила мне правую ногу.
– А руки?
– Плечи, Смитти. Это сделали двое парней.
– Но как? – спросил Смит. – Я всегда считал, что вы в состоянии обезопасить себя от подобных инцидентов.
– Это нападения самоубийц, – сказал Римо. – Кстати, мне кое-что нужно.
– Да, Врач.
– Нет, подводная лодка.
– Что?
– Подлодка. Я отправляюсь в Синанджу.
– Зачем? Не забывайте, вам поручено выяснить причину смерти одного из наших программистов.
– Помните удары, нанесенные ему?
– Да.
– Я получил уже три таких удара. Четвертый ждет меня в Синанджу.
– Не понимаю, – сказал Смит.