Ян выстрелил. Пуля, за несколько мгновений преодолев пятьдесят саженей, раздробила лобную кость здоровяка-орка, опрокинув его на спину. Уже мёртвого. Орки взревели и бросились в атаку, игнорируя град арбалетных болтов, хлынувший им навстречу. Защитники пока были настроены решительно. Лихорадочно перезаряжая, они стреляли, почти не целясь, ибо в столь плотных порядках любой выстрел был успешным. Если и не убитым падал орк, то со стрелой, пробившей плечо или тем паче брюхо, много не навоюешь. Но вот убитых было слишком мало. Всего пять или шесть орков остались лежать, когда толпа перебежала открытое пространство и прорвалась к стенам. Раненные - в счёт не идут, ибо не остановлены и рычат под самыми стенами.
Что до Яна, он успел выстрелить ещё дважды, но штуцер в ближнем бою - не лучшее оружие. Сама суть его - не в скорострельности, а в сокрушительной мощи тяжёлой пули, выпущенной из длинного ствола на предельную дистанцию. Когда враг под стенами, оружие нужно другое.
- Арбалет! - рявкнул Ян, протягивая руку Оксане. Та на миг замешкалась, словно хотела возразить, но потом оружие подала. Траппер привычно приложился к прикладу, высунулся в окно и прицелился. Он успел выстрелить дважды, прежде чем сразу три стрелы обломались о стены вокруг него, заставив нырнуть обратно, в спасительный полумрак комнаты.
Оксана молчала, но глаза у неё были такие… Что даже не дожидаясь вопроса, Ян мрачно буркнул:
- Штурмуют, сволочи…
Этого было недостаточно, но говорить Оксана уже не могла. Она только судорожно пыталась вдохнуть воздух.
- Скоро войдут… - угадав самый главный для неё вопрос, тихо сказал Ян.
Удивительно, но эти слова оказали на девушку целительное воздействие. Она вдруг успокоилась, даже улыбнулась. Подошла к Яну и прислонилась к его плечу головой.
- Ты ведь не отдашь меня им… живой? - тихо спросила она.
Что мог сказать он в ответ?
- Не отдам…
Бой недобро складывался для защитников Трампа. Орки надавили с такой силой, что как бы отчаянно не сопротивлялись горожане, их дело было проиграно. Медленно, огрызаясь короткими, остервенелыми контратаками, трапперы отступали от главной линии обороны к вокзалу. Отступление сопровождалось оглушительным громом - мосты, соединяющие полуостров, на котором стоял вокзал, с основной частью города, взлетали на воздух. Обрекая на смерть не успевших отступить, ибо не было сейчас смельчаков, которые бы рискнули переправиться через городские каналы вплавь. Да даже и на лодке. Откуда здесь взялось столько водяных троллей, вряд ли смог бы сказать даже Бабарыга, хоть он и утверждал, что знает многое о бедах города. Каналы кишели свирепыми, стремительными в водной среде тварями. Бороться с ними сейчас, под ударами орочьих банд, было невозможно. И не боролись, собственно говоря. Отступили за канал, ожидая, что дальше будет. И орки вдруг затихли. Не то, чтобы их отряды совсем исчезли с глаз людских. Скорее они перестали проявлять активность. Над оставленными кварталами, вселяя в защитников отчаяние и ярость, вздымались редкие пока клубы дыма. Дома горели. И изредка доносились на этот берег отчаянные крики опоздавших сбежать. Очень недолго звучавшие.
Бабарыге сейчас пришлось несладко. Будь среди защитников другой авторитетный траппер, будь жив Арселий или возжелай Родоульф или Михей… Но Арселий уж сколько дней был мёртв, и даже тело его не смогли вытащить. А Родоульф увлёкся своим блиндер-поездом. Михей же… Ну, что, Михей. Трактирщик, он и есть трактирщик. Хоть сто раз его мэром выбери. Михей обретался сейчас на передовой, но лишь рядовым бойцом. И выглядел весьма забавно со своим огромным, в половину роста, арбалетом. Не магазинкой трапперской, а охотничьим, с удвоенной тягой, способной сбить с ног болотного мамука.
Впрочем, Бог с ним, с Михеем. Это ведь Бабарыге приходилось кисло. Крики избиваемых людей, фактически брошенных по его приказу на том берегу, высоко подымающиеся, пусть и редкие клубы густого дыма, вызывали дикую ярость людей. Появление Жана у передовых баррикад, особенно там, сопровождалось не радостными криками влюблённых в вождя людей, а улюлюканьем. Спасибо, хоть драться никто не лез. Жан Бабарыга, траппер с пятнадцатилетним стажем, не боялся драки. Но выходить из дома почти перестал, предпочитая передавать приказы отрядам через гонцов. И седины в его роскошной чёрной гриве, нестриженной вопреки трапперской моде, прибавилось за последние дни. Но что, что он должен был делать?! Лезть на рожон, терять последний, хрупкий как паучья паутина шанс спастись? Губить последних защитников города? Чего ради?