Я несусь по середине дороги с дикими воплями, только особенного эффекта это не производит. Сволочи невозмутимо объезжают препятствие и держат путь дальше.
Гады.
Чтоб у вас все шины прокололись.
Продолжаю бежать, оглядываюсь назад. Авто, похищенное Джеком, стоит на месте. Рядом никого.
Но не факт, что у меня много времени. До города в любом случае не добраться. Ведь я несусь в противоположном направлении. Путаю следы. Вдруг псих не заметит мою хилую фигурку на таком расстоянии и решит, будто я пешком рванула в родные края?
Надеюсь, зрение у него паршивое.
Интересно, можно ли описаться от переизбытка эмоций? Кажется, можно.
Рядом тормозит авто.
— Что случилось? — спрашивает водитель, опуская стекло.
— Пожалуйста, помогите, — бормочу, запыхавшись. — Очень прошу!
— А что с руками?
Даже за секунду до того, как описаться, я четко понимаю: лучше не упоминать о маньяке с пистолетом. Но как объяснить наручники?!
— Заплачу, сколько скажете, — произношу магическую фразу. — Пожалуйста, подвезите.
— Что это? — водитель уже не смотрит в мою сторону, в его взгляде вспыхивает ужас.
Оборачиваюсь и смотрю назад.
Выстрел вынуждает вздрогнуть всем телом, подскочить и сжаться в тщетной попытке обрести невидимость.
Пуля устремляется в воздух, а Джек идет прямо на нас.
— Прошу, дайте сесть. Деньги не вопрос и…
Еще два выразительных выстрела вверх отнимают последний шанс на избавление. Водитель выжимает газ до упора и убирается подальше от вооруженного психа.
Я не осмеливаюсь обвинить его в черствости. Сама сбежала, не попытавшись спасти связанного человека.
— Гори в аду! — бросаю, наплевав на вежливость и правила разумного поведения. — Чтоб у тебя колеса отвалились.
Джек приближается, удрученно качая головой.
— Очередное разочарование, — вздыхает он.
— Подумаешь, немного прогулялась, — заявляю раздраженно. — Торчать возле тачки до чертиков скучно.
— Сейчас развлечемся, — обещает, обходя меня и останавливаясь сзади.
— Мне кажется, хватит уже веселья.
Я не хочу умирать.
Только не сегодня.
Завтра. Через неделю. В любой другой момент.
— Ошибаешься. Веселье даже не начиналось.
Затылок обжигает жесточайшая боль. Отключаюсь, не успеваю разобраться в собственных ощущениях.
***
Итак, меня впервые вырубили ударом по голове. Можно включить новый пункт в список того, что я никогда не мечтала попробовать, но пришлось.
Благодарю, очень признательна своей судьбе.
Признаюсь, я боюсь открыть глаза. Я не хочу видеть, что творится вокруг.
Я умерла и попала в ад.
Голова раскалывается на части. Здесь царит жуткий холод. Руки онемели, затекли. Едва могу шевельнуть пальцами.
Вообще, я представляю ад более живописно, а в данный момент чувствую себя слишком живой, чтобы оказаться мертвой.
Кажется, я сижу на стуле. Запястья по-прежнему скованны наручниками, ноги раздвинуты и привязаны веревками.
Прикольно.
Видимо, мой плащ распахнут. Поэтому так холодно.
— Открывай глаза, спящая красавица, — голос Джека раздается откуда-то сзади. — Наши гости терпеливо дожидаются банкета.
Давай.
Это гораздо легче, чем кажется. Как сорвать повязку. Пластырь. Прямо с кровоточащей раны.
Я открываю глаза.
И офигеваю.
Встреча с маньяком. Удар по голове. Масса новых, неизгладимых впечатлений.
Вроде бы больше охренеть нельзя.
Но реальность бьет рекорд за рекордом.
Может, у меня просто галлюцинации? Может, он вколол мне какой-нибудь наркотик? Или же картина напротив — результат серьезной черепно-мозговой травмы?
Прямо передо мной сидит Рита. Взъерошенная, испуганная. Ее рот заклеен скотчем, слезы стекают по щекам, размазывая старательно нанесенный макияж.
— Как… что… — разум отказывается сформировать логичный вопрос.
— Не ожидала увидеть подругу? — Джек смеется и хлопает меня по плечу.
Морщусь. Затылок болезненно ноет, в ушах шумит. Шестеренки стремительно вращаются в моей голове.
Неожиданный звонок Риты и встреча с этим психом. Данные события явно связаны. Рита специально меня выманила. Я ведь сразу почуяла подвох. Иначе не брала бы пистолет, не пыталась бы дозвониться до Градского.
Дура. Какая же я дура.
— Удивительное стечение обстоятельств, я и сам поражен.