Четыре месяца назад, гуляя в парке, Ева схватилась за бок. Будто кто-то невидимый пронзил детское тело. Няня подхватила ее на руки и увидела слезы: «Мне больно. Вот здесь, в боку». Дома боль немного утихла, но полностью не прекратилась. Уложив Еву в постель, няня позвонила Фреду. Он сразу вызвал врача.
Уже в клинике старика ждал новый удар. В печени малышки росла опухоль. Последовавшая операция и интенсивное лечение лишь замедлили, но не остановили разрушение. С каждой неделей Ева чувствовала себя все хуже и хуже. Надежда угасала вместе с ней…
Врач оторвался от карты и выразительно посмотрел ему в глаза.
— Я должен вам кое-что сказать….
— Доктор! Не тяните — говорите, как есть!
— Боюсь, что наши дела очень плохи. Без пересадки донорской печени, Ева не выживет.
— Даже так?! Что ж, если нужно согласие на операцию…
Врач отрицательно покачал головой.
— Дело не в согласии.
— Тогда в чем?! Деньги?!
— О, нет! Дело даже не в деньгах. Правительственная программа решила бы и эту проблему. Дело — в самом органе. Вернее, в его отсутствии. Печень не так часто достается трансплантологам, как они бы этого хотели.
— Что вы имеете в виду?
— К сожалению, количество доноров не соответствует количеству нуждающихся. К тому же, как вы сами знаете, у Евы редкая группа крови, а это дополнительное препятствие. Мы, конечно, поставим ее в очередь, как первоочередную, но есть опасность, что она… — Врач опять запнулся, подбирая слова. — Она может не дожить до появления донора.
На глаза Ван Герта сами собой навернулись слезы. Как?! Опять?! Опять кто-то там наверху решил, что он должен остаться один?! За что?! Почему?! Почему судьба всегда забирает у него самое дорогое?! Если ей нужно, пусть она заберет его жизнь, но малышка должна жить. Старик торопливо вытер глаза.
— Неужели ничего нельзя сделать?
Доктор вздохнул.
— Мы продолжим курс терапии. И, будем надеяться, что донор найдется раньше.
Сидеть и ждать он не мог. Ожидание было смерти подобно. В прямом смысле. Надо было что-то делать. Искать этого самого донора. Самостоятельно, не надеясь ни на врачей, ни на государство.
Еще до болезни Евы он читал о войне в Югославии. Этнические чистки, бомбежки мирных селений, расстрелы военнопленных. А ведь среди этих жертв, несомненно, были люди с такой же, как у Евы, группой крови. Их органы, никем не востребованные, просто уничтожались, закапывались в землю и сгнивали. А ведь, они могли бы спасти массу жизней. Конечно, в иные времена Фред испытывал бы неловкость и смущение от подобных мыслей, но сейчас ему было плевать. Он должен был спасти внучку, а методы достижения волновали его меньше всего. Югославия показалась местом, где можно было найти необходимый орган. Но как?! Фред не имел об этом ни малейшего представления.
В попытке узнать хоть что-то, Фред заглянул в кафе поблизости. Заведением владел серб — долговязый Милош, живший в Амстердаме уже много лет. Несмотря на это, о Югославии серб знал куда больше, чем он. Фред распахнул дверь и подошел к барной стойке.
— Милош, мне нужно с вами поговорить.
— К вашим услугам.
Сначала владелец заведения долго слушал невеселый рассказ про больную внучку, потом путаные объяснения, зачем Фреду нужно ехать в Югославию и, уже подустав от нудного монолога, сам уточнил.
— Я правильно понял, вы хотите поехать туда за органом?
— В каком-то роде, да.
— Тогда при чем здесь я?
— Я подумал, что вы могли бы мне подсказать, как поступить в этой ситуации.
Серб поднял складки на лбу, поиграл бровями и уточнил.
— А почему вы решили, что я могу вам что-то подсказать?
— Ведь вы из Югославии. Наверняка, у вас остались там связи.
— Мм. — Серб раздраженно посмотрел на Ван Герта. Старик был жалок. Сжавшийся, с робкой улыбкой и взглядом, соединявшим в себе невозможные вещи — надежду и отчаянье. Милош смутился. — Даже не знаю, что вам сказать. В Хорватию или Боснию, однозначно, ехать не советую. Там сейчас опасно. А куда-то еще… Знаете, что… Кажется, я могу посоветовать вам кое-что другое.
— Что же?!
— Я знаю людей, которые могут решить эту и многие другие проблемы. Это — незаконно и, может быть, очень дорого, но…
— Мне все равно. Лишь бы они могли мне помочь. — Фред, как утопающий, хватался за соломинку. — Пусть донор будет старше, ведь шестилетние дети не участвуют в войне, главное — чтобы он подошел.
— Я не говорю сейчас о доноре. Я ничего не знаю об этом.
— Нет?! А что же тогда?!
— Вам нужно самому поговорить с ними. — Серб вытащил из-под стойки лист бумаги. — Напишите здесь ваше имя, телефон и…, - Милош на секунду задумался. — На этом пока все.
Ван Герт быстро накарябал требуемое.
— Пожалуйста.
— Если им будет, что сказать, они свяжутся с вами.
— А если донор не найдется, вы сообщите мне об этом?
— Послушайте. — Милош начинал терять терпение. — Я же сказал вам, что не занимаюсь этим. Я просто знаю парней, умеющих решать проблемы, не доступные властям. И передам им ваш телефон. И все.
— Да-да, — Ван Герту оставалось только соглашаться. — Извините.
Вид раздавленного старика жалобил.
— Если они позвонят вам, значит, им будет что сказать, если нет — вам придется искать в другом месте.
— Я все понял. Спасибо.
Ван Герту позвонили через три дня. В трубке он услышал мужской голос, говоривший на корявом английском и раскатистое «р».
— Господин Ван Герт?
— Да. Слушаю вас.
Почему-то Фред сразу понял, что это они — парни, умеющие решать сложные проблемы. По тому же самому акценту, он мысленно окрестил собеседника русским. Хотя это было не важно.
— Мне передали вашу просьбу. Она еще актуальна?
— Как никогда.
— Тогда нам необходимо поговорить.
— Конечно. Я готов.
— Не по телефону.
— Хорошо. Укажите место и время.
— Записывайте.
Встречу ему назначили на восточной окраине Амстердама. По крайней мере, улица и сквер находились именно там. Фред приехал на полчаса раньше, припарковал старенький велосипед и огляделся. Невысокие дома, редкие прохожие, маленький сквер. Стоявший в полусотне метров, «Гелентваген» он тоже заметил. Здесь не часто встретишь крупные немецкие джипы. Автомобиль моргнул фарами и, Фред все понял — это были они. Приближаясь, он увидел, как боковое стекло стало опускаться. Короткая стрижка. Кожаная куртка. Хищный оскал. Живая иллюстрация статей о русской мафии.
— Господин Ван Герт?
— Да-да. — Фред утвердительно закивал головой. — Это — я.
— Садитесь в машину.
Он залез в салон, закрыл дверцу и уставился в два бритых затылка. Рыкнув, автомобиль тронулся с места. Фред осторожно кашлянул.
— Куда мы едем?
— Не волнуйтесь, просто катаемся. — Повернувшись, парень внимательно посмотрел на него.
— Мне можно узнать, кто вы?
— Я — бизнесмен. — Парень едва заметно улыбнулся. — Занимаюсь делами вроде ваших. Помогаю людям и себе.
— А ваше имя?
— Имя? Это так важно?
— Мне было бы удобнее…
— Меня зовут Александр. — Парень посмотрел на дорогу.
Представляться самому, Фреду не имело смысла, эти люди и без того знали его. Но он все же представился.
Александр кивнул и что-то сказал водителю. Автомобиль прибавил хода. Ускоряясь на узких улочках, джип петлял и заворачивал на немыслимой скорости. Словно уходил от погони. Хотя, кто за ними мог гнаться — Фред не представлял. Он кое-что слышал о русской мафии, но ничего хорошего. Как писали в газетах, эти парни были кровожаднее, чем Коза Ностра. Но сейчас он боялся не за себя. Он — никому не нужный старик. Но Ева! Если с ним что-нибудь случится, позаботиться о бедной девочке будет некому.