Выбрать главу

— Что ж… Да будет так, как хочет Извечный! И чего Он не пожелает, да не свершится оно во веки веков! — произнёс клятвенное обращение к Извечному старик Гэбриэл, воззрившись в небеса и воздев руки, в одной из которых находились чётки розария.

— Так почему боги возлюбили этот Мир? — вдруг спросил Лука, словно подводя итоги и вынуждая старого жреца признать что-то сакральное.

— Потому что небесные ангелы выбрали его своим новым домом, домом своих будущих земных потомков, — пожал плечом старик.

— Так почему ты пошёл на самопожертвование?

— Что ты хочешь этим доказать? — Гэбриэл приблизился почти вплотную к обновлённой фреске, чтобы лучше разглядеть её.

Но Лука, взяв старика за плечо, заставил его отвлечься от изображений и посмотреть ему в лицо.

— Я отвечу тебе, почему ангелы отдали своего наследника в жертву. Отвечу не своими словами, а словами тех, кто писал Евангелия, не любимых тобою христиан, — говорил Лука Гэбриэлу прямо в глаза. — «Сын человеческий не пришёл в мир, чтобы мир судить, но чтобы его спасти». И «уничижил Себя Самого, приняв образ раба, став послушным даже до смерти, и смерти крестной». «Так возлюбил Бог мир, что отдал Сына Своего Единородного, дабы всякий, верующий в Него, не погиб, но имел жизнь вечную». Скажешь, всё было не так?

— Ты пытаешься найти мне смысл в поступке двухтысячелетней давности?

— Нет. Я пытаюсь тебе доказать, что ангелы распятием спасли не только своих будущих потомков, но — ради собственного спокойствия и счастья в будущем — спасли и будущее простых смертных. Избавив их от неминуемого рабского повиновения тем, кто и по сей день продолжает мечтать о единоличном правлении миром, дабы быть правителем послушных и бессловесных рабов. Жрецы сделали всё, чтобы Земля не превратилась в рассадник дьяволов, каким стал прежний мир наших предков. И твой отец поддержал тебя. Твой Отец, твой Бог.

— Старики всегда знают, что лучше для будущего. С этим я согласен. И ты согласись, — Гэбриэл присматривался к плитам в полу и мысленно сравнивал их по цвету.

— Ты на самом деле спас человечество. Смертные хоть и писали немного о другом, но они сказали о тебе истинную правду. В этом уникальное совпадение, а может и промысел Извечного. Ты действительно их второй Адам, их Им-Ману-ил. Бог действительно был с ними, боги были с ними. Это давало людям надежду тогда и даёт теперь. Даёт веру в то, что они не брошены, что за ними наблюдают, что ждут, когда они станут совершенными. Это даёт им стимул стремиться к этому совершенству…

— Совершенными? — Гэбриэл сощурился и глянул на Луку с подозрением. — Именно все беды на планете Земля из-за того, что смертные стремятся быть совершенными! А делают они это только потому, что у них отняли их животное безмятежие и довольство жизнью. Смертные должны вернуться в Природу к земле. Это их спасение. Но не боги и не их стремление к совершенству, которое они ассоциируют с богами. Боги не совершенны! И никогда совершенными не были. Это привитое Адонаем заблуждение. Люди способны спасти себя лишь сами. Сами и только сами!

— Но для начала им нужно помочь это понять. Как ты учил их в своё время единству между людьми, между соседями. Теперь им нужно знание об их истинной сущности. И я тебе благодарен за все годы, что ты находился среди людей и пытался их вразумить. Так и я буду учить их единству, но уже единству с природой и их Матерью планетой, их Богиней.

— Это всё высокопарные слова. Земля сегодня сплошной рассадник дьяволов, — сказал Гэбриэл и потрогал мраморный постамент изваяния, будто проверял, гладко ли отполировали реставраторы бессмертный шедевр Бернини. — Такой беспредел, помнится, творился лишь перед расколом на южан и северян. И то тогда злоупотребляли знаниями боги, но не смертные. А такого, чтобы смертные угрожали жизни самой планете, не было никогда. Никогда! Разве что на планете Праоцов до её гибели. А это значит, что и эту планету мы превратили в жуткое чистилище.

— Вот это мы и должны изменить.

— Думаешь, это легко? Думаешь, тебе хватит на это сто лет? И всей жизни не хватит, уж поверь мне.

— Я знаю, будет тяжело. Но ведь ты будешь рядом. Хотя бы следующие сто лет. Без тебя мне не стать тем, кого ты хочешь во мне увидеть.