Но куда-то ведь он вел?
Осмотревшись, я нашел среди обломков ржавую лопату без черенка. Залатал приказом «укрепления» трещину в металле инструмента, сварганил из куска полуобгоревшей балки черенок и начал копать.
Да, иногда утренняя разминка бывает и такой.
Около часа работы на свежем воздухе с точечным использованием стихийной энергии и лопата с треском уперлась во что-то твердое.
Отбросив инструмент, я очистил остатки земли руками и передо мной предстала крышка люка с нанесенной гравировкой в виде герба Ордена.
При этом крышка была дополнительно окутана барьером.
Слабеньким, не силовым, а маскировочным барьером, что был нанесен древней Магистерской руной.
Ухватившись поудобнее, я дернул люк, но тот не поддался.
Хоть и делали его без артефактов, но делали на совесть. Портить такую работу было жалко, поэтому я аккуратно прощупал люк сканирующей энергией.
И не зря. Оказалось, что люк был заперт изнутри.
Недолго думая, я нашел замочный механизм и приказал: — Отопри.
Энергия Тьмы повиновалась и точечно поглотила замок вместе с установленной зажигательной системой, призванной уничтожить все содержимое в случае несанкционированного доступа.
Дождавшись характерного щелчка, я дернул люк еще раз и на этот раз он поддался и со скрипом пошел вверх.
Вниз вела неглубокая вертикальная лестница и уже через минуту я стоял в сыром темном помещении, единственным освещением которого был найденный и зажженный мной факел.
В углу стоял давно не работающий генератор электричества, пустой холодильник, рабочий стол, два стула, а все остальное место занимали полки со свернутыми в рулоны бумагами и свитками.
Стряхнув пыль с одного из них, я увидел написанный чернилами от руки текст.
'Постоялец #193129
Тихон Лазарецкий. Тихий и скромный. Сын пекаря Аркадия Лазарецкого. Отношение к Ордену нейтральное. Опасность отсутствует. Биография…'
Я вернул рулон обратно, взял второй, третий, четвертый…
«Постоялец #183723… Анна Коровушкина…»
«Постоялец #173645… #109420… #45671…»
Чем глубже я забирался, тем старее выглядели свитки и меньше были номера.
Самой старой из сохранившихся записей было более пяти сотен лет, но прочесть на ней что-либо было решительно невозможно.
Тогда я попытался зайти с другого конца и обнаружил, что последний свиток был написан семьдесят три года назад.
После этого я перешел на изучение второго книжного шкафа, ячейки которого были заполнены похожими свитками, но в них оказались схемы родословных, но они сохранились еще хуже, содержали больше пропусков, чем имен, и последняя датированная запись была более четырех сотен лет назад.
Похоже, попытки вести родословную переселенцев не увенчались успехом, и местный архивариус переключился на простую фиксацию всех, кого встречал.
В отличие от найденного мной тайника Ордена, здесь все было проще, собрано из говна и палок, но собрано с душой и как пример явно брались технологии Ордена.
Даже местная простенькая мебель ручной работы оказалась с грубо нанесенной эмблемой.
Видно было, что человек создавший ее делал это с трепетом и любовью.
Помимо свитков с записями постояльцев и старинными родословными, я нашел также старые письма, записки, заметки, старые карты и несколько фотографий.
На одной из таких фотографий был изображен крупный чернявый мужчина в потрепанной кожаной броне с эмблемой Ордена на груди. А снизу красовалась подпись «Борис Колосский».
Лицо мне было незнакомо, но вот фамилию я смутно припоминаю. На этаже снабжения, кажется, командовал такой лейтенант. Или же тот был Колосков?
Так или иначе, то, что это место создал переселенец из Башни Аргуса не вызывало сомнений.
— Покойся с миром, боец, — провел я пальцами по пыльной фоторамке и, найдя рюкзак, стал скидывать туда все, что имело потенциальную ценность. В первую очередь информационную.
Да, большинство свитков были повреждены, но был шанс найти в них зацепку о прошлом.
Зацепку о том, что случилось с Орденом.
Поиски завели меня во вторую комнатку, где на одноместной металлической кровати, мирно сложив руки на груди, лежал труп давно умершего человека.
На старой прикроватной тумбе находилась покрытая паутиной и пылью книга, которая оказалсь дневником. Бегло пролистав его, я понял, что имя покойного старика Герман Колосский, сын Руслана Колосского. Владелец постоялого дома под названием «Трактиръ».
Судя по сохранившимся записям, старик не знал зачем его давний родич основал это место и не до конца понимал, зачем вести записи всех постояльцев, но все же старательно продолжал это делать в память о «духах предков».